Lecturas subterráneas

Esta mañana he reanudado la saludable costumbre que empecé el curso pasado y que consiste básicamente en leer en el metro, de ida y de vuelta del curro. Lo último que había leído era Coerción, de Douglas Rushkoff, un ensayo muy interesante sobre los métodos comerciales para estimular y dirigir el comportamiento de los consumidores. Así que, para cambiar un poco de registro y pasear por algo más ligero, he decidido empezar la relectura de Cuerpo y prótesis, uno de los dos magníficos volúmenes de artículos de Juan José Millás.
Durante el acelerón entre Lesseps y Fontana me he topado con un artículo que me ha gustado especialmente y, recordando el título del último post de La Patata, he decidido que bien merecía la pena reproducirlo aquí, para que más gente lo pueda leer.
Con él os dejo.

Veisin


Los pobres
Juan José Millás

Dice David Bodanis en Los secretos de una casa que cuando vamos del dormitorio a la cocina, el roce de los pantalones hace que se desprendan de la piel millones de escamas muertas, de las que se alimentan universos enteros de bacterias y ácaros que viven el la alfombra del pasillo. La realidad está llena de seres microscópicos que dependen de nuestro sudor, de nuestra caspa. Así, cada vez que nos peinamos, colonias enteras de microorganismos, cuya patria es la moqueta del cuarto de baño, permanecen con la boca abierta hacia el cielo esperando ese raro maná que le envían los dioses.
También según Bodanis, basta un gesto inconsciente, como el de abandonar el periódico sobre la mesa de la cocina, para destruir civilizaciones enteras de neumomonas que viven en las grietas de la madera. Lo que llamamos polvo está compuesto en realidad de un conjunto de partículas, entre las que se incluyen esqueletos de ácaros, patas de insectos diminutos, excrementos infinitesimales y las células muertas de nuestra piel. Todo eso flota en el aire, a nuestro alrededor. Si no nos espantamos de ello, es porque no lo vemos.
Sin embargo, quizá la realidad visible no sea muy distinta: el 80 por ciento de la población mundial está constituido por pobres que no vemos, aunque ellos viven con la boca abierta, como bacterias, esperando que les caiga algo de nuestros cubos de basura: viven de las escamas muertas que desprendemos al andar. Y cada vez que realizamos un gesto cotidiano, como el de firmar un tratado de libre comercio o solicitar un préstamo a bajo interés, miles de ellos perecen ahogados en la tinta de la pluma. A veces, desde los pelos de una alfombra prefabricada en la India o desde el corazón de la selva Lacandona, nos llega un alarido que el fundamentalismo de la moderación no nos deja escuchar.