Ya no hay extras

Parece que las cosas van volviendo a su lugar.

Me he movido ocho mil kilómetros para comprobar que no hay forma de huir. Al principio uno cree que la distancia, debidamente puesta entremedio, lo cambia todo. Cuando uno hace turismo, o se desplaza de vacaciones, fotografía lo peculiar, lo pintoresco. No repara en lo difícil de una vida vivida allá donde uno va a divertirse. Los pobladores del lugar son extras que parecen haber sido distribuídos por el lugar por un ayudante de dirección. Usted, el de la bicicleta repleta de panes, salga ahora. Los chinos que fuman fuera del supermercado, atentos coño. Las señoras que venden parchitas y dulce de tamarindo, pónganse a charlar animadas. Y así, nada parece real. Aunque se disfrute y se tomen unas formdables instantáneas tropicales.

Donde he venido a parar, ya no me sucede eso. Ya no hay extras sino iguales. Mamíferos bípedos atribulados. He estado aquí tantas veces que, por suerte, me parece que la actualidad es tan vana y absurda como en occidente. Quizá algo más poética. Pero por lo demás aquí se trabaja igual, se venera al estado, se participa animadamente en elecciones en donde se elige quien va a mangonear nuevamente a los de abajo y, en resumen, se pierde el tiempo en las mismas componendas y tonterías.

Y a pesar de todo, me siento más tranquilo. Sobretodo por la completa desaparición de la velocidad. Y por el día sin trabajo que me he procurado. Así que, en adelante, ustedes perdonen si el grado de animosidad verbal disminuye, y si abandono la crítica de lo acontecido en el Estado Español. Ya no estoy allí, y por un buen tiempo. Se acabaron también las crónicas sobre la destrucción de Ciudad Escaparate. Supongo que cuando regrese ya habrán cerrado las calles y habrán colocado taquillas en sus entradas. Los lugareños bailarán un ball de bastons para mí y me mostrarán las maravillas que Gaudí hizo allá en los buenos tiempos del modernismo. Y los niños me perseguirán para que me fotografíe con ellos.

Disculpen:
Glocs, glocs... (me estoy bajando un juguito de papaya).

La cosa es que, como habrán comprendido, a partir de hoy reemprenderé el blog.
He conseguido un endeble y delicadísima conexión a internet. En este valle no hay banda ancha ni a ras de suelo ni por la estratosfera. Descargarse un archivito de diez megas implica un par de horas de introspección metafísica absorto en la barra de proceso (soy como los moscones y la luz: no pueeeedo de dejaaar de miraaarlooo). Una complicada conjunción de inepcia empresarial y orografía abultada dificultan el traslado de cualquier impulso eléctrico que quiera transmitirse. Dos pueblos más al norte, internet va que se las pela. Cosas de la vida.

Glocs glocs glocs.

Calorazo, rediós.
Así que en adelante les contaré sobre los intríngulis de esta complicada socialdemocracia venezolana, y sobre la fastidiosa manía de colocar los aparatos de sonido con inmensos suggofres en el porche de las casas para atronar con reguetón subnormal a todo el que viva en un radio de quinientos metros.

Mueeevelo mami, como tu sabeee, mueveloo mamiii.

Me disculpen los gurús de la actualidad musical, pero esa música es una mierda, se mire como se mire. Y nada más. Bueno, sí, otra disculpa: perdonen toda esta dispersión.
Demasiado estímulo para un cerebrito blando como este.