El Estado de la Cuestión

En una interesantísima confrontación, el Partido de Sabores Cítricos y el Partido con Sabor a Frutas del Bosque se enfrentaron ayer en el Congreso con la intención de tratar temas diversos como… comooo… mmm… varios temas en general, vaya. Diversos. Y muy interesantes, válgame Dios.
Comenzó el Líder del partido en el gobierno con la afirmación de nadie más que él “entiende las distintas Sensibilidades” (¡oooo!) y que sólo él será capaz de guiarnos en “El Proceso” (de nuevo: ¡oooo!) . Y todo ello, mediante sabores a frambuesa y a endrina y, sobre todo, con mucha cautela.
El arrullo de aprobación fue ensordecedor. Clap, clap, clap…
Ante el notable desconcierto causado por la enormidad de semejantes abstracciones, los seguidores del Partido con Sabores Cítricos se dedicaron a barruntar, a mascullar y a renegar por lo bajo. A la española, se diría. Sonó más menos así: …msngñgñbsno- mentira-msmsgñgñms-progres-msmsgroar-españagñgñgñg…
En el turno de réplica, el Líder del Partido de los Sabores Cítricos se expresó con acritud sobre el destino improbable, incierto e indeterminado que aguarda a los partidarios de la nación española, que es una (y no cincuenta y una). El argumento fue claro, certero e incluyó, aproximadamente, las siguientes palabras (precedidas siempre por "de que"): “España”, “nación”, “religión”, “tradición”, “separación”, “cachondeo” y “muerte”.
Los de los Sabores Silvestres, entendedores como su líder de Las Distintas Sensibilidades, rieron, se carcajearon y se hicieron los bravucones tildando de extremistas a otros que, esencialmente, participan de sabores frutales aunque los prefieren de carácter cítrico.
También hablaron los partidarios de los Otros Lugares en la periferia, fervorosos adoradores de la autosuficiencia administrativa, y lo hicieron con incontables variaciones aleatorias de los siguientes vocablos: “gestión”, “nuestro”, “dinero” e “impuestos”, hecho que causo la mayor estupefacción e incontables muestras de rencor entre los que ya se encuentran en una situación holgada a la hora de manejar esos mismos vocablos.
Fue especialmente gracioso el chascarrillo que quiso hacer entender que los peajes que cobra La Caixa, principal ente financiero al servicio de los partidos catalanes, nos los impone El Estado Español. Un señor catalán, humorista aficionado y compatriota nuestro, se expresó al respecto de la siguiente manera:
“Bueno, yo tengo un hijo de once años ¿no?, y él me pregunta, quiero decir, que se interesa por lo que pasa ¿no? Ustedes me comprenden ¿verdad? Entonces mi hijo me pregunta –porque el niño es inteligente y pregunta, ya me comprenden-, pero pare ¿Cómo es que nos ponen todos estos peajes desde madrid? Y claro, a mí pues ya me da vergüenza y no sé qué contestar…”.
Nos reímos mucho, sí.
Luego el mismo señor habló del estatut y dijo que era como un Barsa sin Romualdiño. O sea: que estaba bien pero no del todo. Finalmente, el señor dijo ser independentista y regresó a su tribuna entre gritos de "viva", "viva" y "que cuente ese del vasco, el catalán y el madrileño que se van a la mili".
También se hizo notar el Partido del Seny catalán, claro partidario del Mal en todas sus facetas. Argumentó ayer una y otra vez entorno a las siguientes dos premisas: “Nosotros negocio y pacto” y “Los otros… noooooo…. ¡¡¡Los otros caos y desorden!!!”. Acto seguido, denunciaron la polarización creada por los sectores más radicales.
Finalmente, hubo un enfrentamiento entre el líder de los Sabores Cítricos -al que, ya de paso, comentaremos que se le ha puesto cara así como de chupar limón- y el Presidente de las Buenas Maneras.
La cosa fue más o menos así:
-Tú hablar demasiado rato: desocupar estrado... ¡angawa! ¡estrado para presidente!
-Yo hablar libre, yo ser importante, mí querer ganar. Yo respeto, yo mejor.
Como se ve, en general, todos estuvieron de acuerdo en todo y, sin decidir nada, decidieron que, en adelante, más Estado, más Impuestos, más Economía, más Cárceles, más Trabajo, más Acumulación y más Capital.
Y así, transcurrió otro maravilloso día en el Mundo de los Sabores Frutales, en donde hablar, como se dice vulgarmente, es gratis.

Puestos de Trabajo

Me extraña que todavía no haya quien se oponga al proceso de paz en Euskadi a causa de los Puestos de Trabajo. Los cabroncetes de Mundo Cruel ya aclararon que el sector del textil iba a observar en el descenso del consumo de pasamontañas un motivo suficiente para demandar nuevas y mayores subvenciones estatales. Y no se descarta el lock out.
El segundo ámbito económico que peligra es todo el sector Seguridad Privada, que tiene empleados a unos cuantos miles de trabajadores en Euskadi.
A continuación, en tercer lugar, tras los Puestos de Trabajo del textil y de la seguridad, va todo el conglomerado mediático de Expertos en El Problema Vasco. Juaristis, opinólogos tremebundos del ABC y moderados sabios pactistas de El País, nuestro periódico más democrático y tontorrón.
Pero no sólo se trata sólo de la inmensa debacle de la prensa escrita, que se halla inmersa en una extraña búsqueda de enemigos sustitutos tales como cayucos senegaleses y bandoleros rumanos… y si no respóndanme ¿qué sucederá con los expertos tertulianos? ¿qué será de todos esos vocingleros ultrademócratas centristas? Todos esos cientos de ganapanes que, de buena mañana, eructan tonterías sobre “el precio político”, “el estado de derecho” y Las Víctimas, así con mayúsculas, como si sólo hubiese unas. Así pues, ¿qué va a ser de todos esos puestos de trabajo de Experto? Me gustaría ver reflexionar (lo reconozco: es demasiado pedir) sobre la estupidez del eterno chantaje de los Puestos de Trabajo a todos esos capullines que pactan precios y amenazan con sangrantes fugas de capital bajo el pretexto de “los previsibles despidos y su impacto social”. Preservemos pues el enfrentamiento armado para salvaguardar los Puestos de Trabajo. Eso es. Empleemos el obrerismo sensiblero sin moral ni idología. Por el amor de Dios. Piensen en todas esas familias sin pan por culpa de la Paz.
...
La Guerra es Progreso. Lo dicen por la radio.

Una ficción consolidada

Una de las ficciones que se aceptan sin más para fundamentar toda discusión sobre la conveniencia de pactos financieros entre regiones o estados -y otras formas cualesquiera de reparto de la riqueza desde arriba- es que esto bajo lo que vivimos es un Estado Social (...tal vez sean sus ruinas...).
Se obvia de este modo –y las charlas entorno al nuevo estatuto son una buena muestra- que el Estado Social está en proceso de desmantelamiento y que se halla en seria cuestión dentro de todas las vanguardias economicistas sostenidas por expertos de toda ralea. Tanto el Ministro de Economía como el último pelacañas que se compra la revista Emprendedores Hoy (o cualquier majadería semejante: SuperEconomía o Capital para tí) convienen que la distribución de la riqueza debe provenir de las empresas, y que cada uno debe ser lo suficientemente listo como para planificarse un futuro en el que no dependa de Papá Estado (tendría cierto sentido si sustituyesen esta figura por una confederación de productores libres o cualquer otra suerte de sistema productivo solidario; pero NO, ellos lo hacen para justificar esto). Todo ello, claro está, dando por sentado que la maldita e hijadeputa vigencia de la desigualdad social impuesta por el Capital, es algo que proviene de la maldad natural del hombre y que todos, en mayor o menor grado, nos lo hemos buscado. Bonito argumento canalla. Para los que llegamos al mundo y nos encontramos ya todo esto convenientemente organizado, con los flujos de acumulación y distribución ya consolidados para ser llevados a término siempre de la misma manera (y sólo de esa manera, pues cualquier otra conlleva cárcel o exclusión social); para todos los que, sin participar en el negocio más que por la que pagamos a cambio casi un tercio de nuestra existencia, esto no es más que una trampa retórica y una infamia a todos los niveles. No existe un único punto de partida desde el cual el esfuerzo individual pueda hacernos a todos iguales -por mucho que se esfuercen las películas y los libros de autoestima con los self-made man ¡eso no son más que excepciones!-, ni existe moral que sustente un sistema ideológico fundamentado en el llegar antes y el correr más como fórmula para las relaciones colectivas. Y bien, creo que, más o menos, debía intentar desenmadejar este ovillo. Sobretodo en esta época en que se confunden las manos que alimentan con las que producen el alimento repartido.

Especulaciones mayorísticas

Desde el Centro de Investigaciones Modernas y Democráticas

1. Apuesto cien sextercios a que, de los dos millones de españoles que se compraron el Quijote el pasado año, sólo lo ha leído una centésima parte. Asumámoslo, el Quijote no se lee así como así. Lo de desfacer entuertos, en esta sociedad, decae de forma estrepitosa frente a la posibilidad de averiguar la enésima conspiración de los Assassinati, una familia de las afueras de Trento descendientes directos de Jesucristo de Nazaret y, en siglos pasados, guerreros templarios muy feroces, oigan. Así que, como broma total, como parodia del lector actual y de la sociedad que su estulticia regenta, propongo el año 2006 como año Stirner. Lo que nos vamos a reír. Todo ciudadanito con su ejemplar de El Único y su Propiedad, como está mandado por las Altas Instituciones de la Onomástica.

2. El Ministro de Fomento, respiren tranquilos, ha declarado de forma solemne que los partidos de fúngol de la seleción se verán en abierto y en todo el espacio geográfico que conforma el Reino de España, por el bien común y porque así está escrito en los designios del señor, que son inescrotables. Gracias a tan salvaje defensa de los derechos colectivos e individuales, se podrá ver al sargento Aragonés arengando a su plantilla: ¡vamos chaval, échale vuevos, venga, que parecéis mariconas! Así que de nuevo, ¡otra vez! un buen plantel de locutores podrá hacer referencia a la “casta”, al “pundonor” e incluso a ¡la raza! que unos señores millonarios que corren en pantalones cortos han depositado sobre el césped para salvaguardar todo el Honor Nacional, justo antes de caer eliminados a causa de una injusta decisión arbitral que, a dos minutos del final, obvió un penalti que era además expulsión del portero, circuncisión del defensa central y excomunión de la Selección Rumana al completo, que este año dará el campanazo y llegará a semis -van a ir todos dopados hasta la médula (eso se descubrirá después y será un escandalazo muy grande)-… ¿De verdad hace falta vivir todo esto otra vez?

3. Me estoy divirtiendo mucho (por darle algo de ironía al tema) con el nuevo racismo en gestación. En Catalunya y Levante, en donde los negritos y los magrebís no molestan porque nos trabajan barato el campo y viven en pueblos pequeños de forma pacífica y sin protestar, necesitábamos rápido un nuevo objeto de odio. Enemigos. Dadnos enemigos, oh Estado, oh medios de comunicación. Pues bien. No sufran más. ¡Al fin ha llegado! (como el nuevo Ariel Fórmula): se trata de los inmigrantes del Este. Ahora que esto es jauja y entra quien quiere, vienen aquí (desde allí) los Inmigrantes del Este a robarnos nuestras posesiones por medio de tácticas militares de asalto. Bueno, a mí no me roban, que no tengo chalet ni nada que pueda apetecerles, pero el caso es que vienen, entran en el País como pedro por su casa y luego, como son malvados, se cuelan en los chaleres, ora con sigilo y nocturnidad, ora con recortada y al grito de ¡svereva svereva! La Razón, como siempre, lo tiene claro, y en su edición de ayer esbozaba un mapa sintáctico del problema: “Los Pirineos son un coladero de Inmigrantes del Este”. Bonita metáfora futbolística. Uno se imagina a unos albano-kosovares entrando a lomos de una mula por el Pas de Núria, dispuestos a delinquir y a robar todos los chaleres del Baix Camp. ¿Qué quieren que les diga? Los pánicos distraccionales que agita el capitalismo son cada vez peores. Tras el paterismo, los asaltos a Melilla, los perros de presa, las motos de agua, la gripe aviar, los latin kings y la más que probable eliminación de la selección española antes de cuartos, ya no me queda espacio para preocuparme por nada. He completado mi propio proceso de idiotización. Voy a comprarme lo último de Puff Daddy.

4. Una de las maravillas de la Opinión Personal es que le permiten a la Persona Democrática salvar su voto siempre que convenga. Por ejemplo: una persona puede escuchar la canción del verano con verdadero deleite (?) y negar ese disfrute cada vez que ello pueda hacerle quedar como un gilipollas; el mismo ciudadano puede veranear en La Manga y declarar, según el foro, que ese es un sitio "devastado por la construcción en donde ya no se puede disfrutar de la playa"; y aún peor, el tipo, ese mismo, uno cualquiera, puede dejarse la piel en el trabajo con el fervor de una hermana adoratriz y después, en comandita etílica, soltar eternos rebuznos sobre su jefe y aquél ascenso que se le negó. En resumen: que nunca ha habido, jamás de los jamases, tanta distancia entre lo que se habla y lo que se hace. Y todo gracias a la fantástica válvula de escape que constituyen las Opiniones Personales. "Eh, que yo voy a ver esa película pero por curiosidad, porque sé que es una mierda". A eso le llamo yo salvar el voto. Escaparse de la mayoría por la puerta trasera. Al fin y al cabo, todo el mundo intuye que la mayoría es imbécil.
Y además, otra ventaja de las Opiniones Personales: el buen ciudadano democrático tiene una de un color y sabor diferente según a quien deba conmover, bien le pregunten en una encuesta, bien se halle contestando a un amigo. Por ello, pobres sociólogos y otros expertos de las cuestiones sociales, nunca cuadran los estudios con lo que sucede en la calle.

Otro NO

El perfeccionamiento de las formas de promoción del Dinero casi le han permitido borrar todas sus huellas del camino. De este modo, sin rastro, sin pasado y sin involución reconocible, no tenemos modo humano de comparación, aunque sólo sea para advertir donde estamos. El trayecto que hemos hecho en estos últimos años hacia el fondo del pozo ha sido sustituído por una memoria de "sacrificio en pos del bienestar". El país en vías de desarrollo ya no está en vías, está desarrollado. Crecidito y maduro.

El caso es que pocos son capaces de trazar el itinerario que nos ha traído hasta aquí. La socialdemocracia, completamente desarmada por el pactismo con el que -claudicación tras claudicación (sindicatos mediante)- ha pulverizado las prestaciones del Estado Social, ha cedido el paso a un Estado que subsiste únicamente captando flujos de negocio y generando desechos inaprovechables. Dicho de otro modo y en la jerigonza socioeconómica “ad hoc”: el estado ha consagrado su actividad a la génesis de “polos de atracción”. Infraestructuras, seguridad y fomento de inversiones: todo lo que necesita el Dinero para moverse y acumularse.

De pronto, nos hemos sumergido en un marasmo de engranajes desalineados que no dan servicio a nadie, y a los cuales no cesan de añadirse nuevas tuercas. Huelga aclarar, por supuesto, que ello se hace en beneficio único del Dinero. Como si importase más el funcionamiento que la finalidad.
Calla y trabaja.
Acumula y prosperarás.
Anda ciudadanito.

Así las cosas, realizar un análisis sin desechar tuercas y simplificar primero puede resultar un trabajo imposible. Por ello, al igual que hacen los planificadores del capital, debemos comenzar a romper separaciones y aniquilar categorías. Y NO podemos oponernos a todo esto con más jerga económica, pues caeremos con toda seguridad los errores de siempre: primero, sin advertir cómo, nos encontraremos inmersos en un extraño debate sobre rentabilidad y eficiencia, cuando esos son precisamente los términos sobre los que nos cagamos; y segundo, una vez puestos a razonar económicamente el sinsentido gobernará nuestros pensamientos, pues esta sociedad economizada se encuentra aposentada sobre los mitos fundacionales de la economía, el progreso y el crecimiento, ambos dos irrealizables, en sí abstractos (y por tanto, tan sublimes como se quiera) y constitutivos de la más destructiva Fe de los últimos siglos. Y si no me creen, dense un paseo por lo que queda de campo, sobre el que el hombre moderno proyecta de forma inocente un lugar de purificación y fuga dominical. Comprueben como todo él, sus actores y sus habitantes, aspira ansioso por “figurar en el Mapa”, por ser Ciudad (esto es, por atraer inversiones). Todo él aspira hoy a convertirse en Industria Agraria y Turística. Los bosques, zonas de esparcimiento ecológico, y los animales, objeto de actividades cinegéticas.
Una náusea absoluta.

Insisto en que la Economía es hoy totalitaria. Nos hallamos todos bajo su gobierno. Es el régimen del Dinero, un mundo contable desespiritualizado y sin alma. Poéticamente muerto.
Comencemos pues por aniquilar separaciones. Primero, la más tramposa, la que embelesa por igual a marxistas y liberales: la separación entre Estado y Capital.
Creo importantísimo destacar que la simbiosis entre Estado y Capital es perfecta y se encuentra ya completada, y aunque haya sucintas diferencias como la "consideración jurídica" y el "régimen de la función pública" (meras apariencias, fachadas para aparentar contraste), hay que comenzar a estudiarlos ambos como si no hubiese ya ninguna oposición entre ellos. Por lo que vemos, todas sus acciones están al servicio de su propia retroalimentación y, en su falsa oposición, ambos se complementan. No por nada todo Estado tiene ministerios de industria y de fomento, y toda empresa que se precie tiene una buena estructura de negocio dedicada al sector público. El Estado corre tras las inversiones y las Empresas corren tras las subvenciones. Con ello citamos sólo los ejemplos que conforman a la parte más evidente y más fácilmente reconocible de la interrelación, pues ya ni siquiera el Ministerio de Interior (aquella última instancia que en un supuesto Estado Mínimo los burócratas se guardarían para sí) se halla libre de haber hipotecado su "núcleo de negocio" a las TIC y sus consultoras del demonio.

El Estado está a disposición de los Negocios, eso es algo que no puede discutirse. Tendríamos que residir en otro planeta para no advertirlo. Observen que las grandes acciones gubernamentales tienen como único destinatario el flujo económico, considerado fin último sin justificación ulterior (¡movimiento porque sí!): los transportes rápidos de Ejecutivos (TAV) para la promoción del flujo de planificadores superespecializados; los desdoblamientos de carreteras saturadas por el flujo de trabajadores y mercancías para promover un mayor flujo de trabajdores y mercancías (hecho que a su vez permite la gentrificación urbana imponiendo la fuga proletaria de las grandes ciudades y la subsiguiente promoción de los flujos de capital especulativo sobre la urbe); el diseño y ejecución de megaeventos para atraer el flujo de inversores y de turistas; la creación de zonas de investigación aplicada (y subvencionada: Capital Mixto, le llaman, los muy sinvergüenzas) para mantener un eterno flujo de nuevas inutilidades aplicadas con los que irrumpir en el mercado. Hasta algo tan aparentemente cercano al beneficio del ciudadano como la conversión de áreas urbanas en zonas peatonales se realiza para la descongestión del flujo de turistas que transitan zonas museificadas y colapsadas (un flujo que debe ser, al igual que todo en el capitalismo, infinitamente creciente, como una luna enferma).

En fin, como habrán advertido, esta es una Voz de Basta. Algunos no tragamos más todo este engaño. Y ya que ellos nos joden la separación entre trabajo y vida propia, entre consumo y tiempo libre, rompiendo todos los esquemas de la cordura, jodámosles nosotros como pago sus bases teóricas, actuando como si todo fuera Uno. Qué más nos da. ¿Qué podemos perder ya?
Ese TAV, esa nueva carretera, ese plan de infraestructuras, ese Estatut de Catalunya, el CAUFEC, esa reforma laboral, ese nuevo centro de investigación farmacéutica, son una mierda, no los queremos. Ni eso ni cualquier sustituto que se quiera negociar a cambio.

Poesía Abierta

El pasado viernes acudimos a una charla de Jose Manuel Rojo, del Grupo Surrealista de Madrid. El tema era “La Poesía Abierta y sus enemigos”. La exposición de Rojo: honesta, compleja, repleta de ejemplos y muy bien estructurada. Un portento. Entretenidísima. Acertadísima.
La definición de la “poesía abierta” o “poesía por otros medios” escapa del todo a todas esas mandangas personalistas sobre la importancia del artista y de su obra. No es que no importe, es que no es el eje del análisis. No aplica aquí. Pueden existir, sí, pero no importan demasiado. No es tanto ese “nombre propio” o el “poema” concreto que, según la mercadotecnia actual, parece haber brotado de un apellido (y sólo entonces gusta). Se trata de la creación colectiva, comunitaria, las acciones cotidianas cargadas de poesía. Una noción que por aquí abajo acogemos con entusiasmo. Porque no es poeta el que se declara así y junta cuatro frases repletas de adjetivos, eso lo sabemos todos. Si cualquiera no puede hacer poesía, apaga y vámonos.
¿Y cuales son los enemigos de la Poesía Abierta? Vamos, vamos, no se hagan los tontos, que eso también lo saben, aunque crean no saberlo: el Mercado y su principal agente, el Dinero.
Algunos de los puntos que me conmovieron: la mención a la “eliminación de las separaciones” o “la vida (entera) puesta a trabajar”, algo que puede verse en todas las grandes empresas y centros comerciales que hay en estos mundos de Dios, que intentan abducir a sus empleados mediante la supresión de los factores que diferencian la casa y el trabajo, o el bar y el trabajo; y así, cada vez se cuentan en mayor número los espacios de trabajo o de consumo –¿hay alguna diferencia? en ambos actuamos según nos es impuesto- en los que los planificadores colocan unos sofás, una barra con servicio de refrescos o un futbolín, así para confundir al ánimo del hombre contemporáneo, que es muy dado a espatarrarse sobre unos inmensos cojines o echarse un partidillo (me pido al barsa y rodar no vale).
Otra cosa que estuvo bien fue la reivindicación de las “derivas” situacionistas, no tanto como paseo sin rumbo para que el instinto determine cual es la zona o el entorno psicogeográficamente apropiado para la poesía, sino para destripar la convergencia de todos los caminos que hoy llevan al centro comercial o a cualquier otra forma de ciudad al servicio del Dinero. Intentaremos realizar alguna en ese sentido. Prometido.
Y así, tanto fue el entusiasmo con el que acogimos la charla que, una vez concluida esta, algunos cuadros dirigentes de Lapatata nos escapamos con un destacado miembro del La Escuela Moderna por algunas tabernas del Raval, a celebrar tantas y tan buenas palabras. Borrachera absoluta. Hics.

La Obra se defiende así

Ya saben ustedes que en estos días se estrena una película en que los malos son del Opus Dei. Como lo oyen. ¡Es indignante! Los del Opus Dei, ¿¡malos!? ¿quién puede darle credibilidad a un argumento así? ¿Acaso ya no se puede creer en nada? Para mí que el tal Brown es un un borracho, un panqui y un consumidor de drogaína. Como mínimo. Malditos comunistas.

¡Tanto que ha hecho La Obra por modernizar España y el mundo, poniendo al servicio de la acumulación del capital toda una estructura de tecnócratas fervorosos adoradores de la castidad, el progreso y el trabajo, entregados idólatras de la democracia totalitaria puesta al servicio de la destrucción del pueblo y de su territorio, para que ahora vengan cuatro estadounidenses, actores, productores y liberales de tres al cuarto, y pongan toda la reputación de la Obra en entredicho!

Pero esto, como comprenderán, -hermanos y hermanas, miembros de esta iglesia, devotos cofrades que vuelven al redil (y N subordinadas más con las que podría seguir apelando hasta infinito a nuestra conciencia de comunidad cristiana)-, no podía quedar así, impune e irrefutable. Y como era de esperar, santos varones de la Iglesia de Dios han impugnado los argumentos de la luciferina novela, ahora llevada al cine.

Lo primero que han demostrado es que hay una conspiración detrás de todo esto para hacerles quedar mal, y lo han hecho con esta grandiosa declaración:

"El problema de un guión de este tipo es que `criminaliza´ a un grupo de personas"

Como puede extraerse de la afirmación, hecha por Marc Carroggio, responsable de RRPP de Opus Dei Inc., determinados sectores de la sociedad quieren hacer que se considere la pertenencia al Opus Dei algo así como la membresía de un partido comunista, algo completamente criminal, algo como anarquista o una cosa de esas que sale en Indymedia de gente que protesta por la calle y tal y cual. Estoy con ellos en que esto no se puede permitir. La criminalización de un grupo de personas es intolerable, y más aún si son del Opus, pues tienen todos bastante dinero y son creyentes y personas de bien.

Pero donde se nos ha aparecido en toda su grandiosidad la nobleza y la humildad que aprendimos de monseñor Escribá ha sido en una declaración de uno de los miembros de la Obra, que ha señalado que no es el nombre del Opus lo que se denigra sino la propia figura de Jesucristo, y por ahí sí que no vamos bien:

"El Opus Dei no tiene nada que ver con lo que se muestra en una novela cuyo problema más grave es que falsea la persona de Cristo y la Iglesia".

Y aún más, pues el Opus no se está por las ramas a la hora de defender la Democracia, el Cristianismo y la Rapiña de Plusvalías como Dios nos enseñó. Lean si no me creen esta otra declaración del CEO de la sucursal Romana, el Sr, Caroggio:

"Esta historia que nos ocupa es bastante desagradable, porque ataca a la Iglesia en puntos claves en la vida de millones de personas. No es bueno ofender, el fin no justifica los medios, hay un derecho a la buena fama, a la información veraz, compatible con la libertad artística o de expresión".

Tengo la piel de gallina, hermanos. El Fin, los Medios, la Llibertad de Expresión, la Persona Democrática, la Fe. Tantos ingredientes sublimes en una sola oración. El Opus Dei, como ven, sólo quiere defender las creencias de millones, y apelan a la libertad artística y a la información veraz (la verdaderas, las otras no) para lograr un espacio en que no tengamos que ofendernos los unos a los otros. Un estado de derecho democrático y todo eso.

Palabra de Dios.

Y si están de acuerdo con lo dicho, hagan donaciones a la siguiente cuenta.
Defiendan sus creencias con un poquito de Dinero:

OpusBank.
Código Swift: ELCAMINO
Nº Cuenta: 5656-12-6565-65555

Relatos del encabronado (II)

Como hoy no tengo ningún análisis interesante, ni siquiera un puñado de notas rápidas de las que echar mano, les explicaré un pequeño episodio reciente. Lo presencié justo antes de dar buena cuenta de un bocadillo de atún con anchoas y pimientos junto a un zumo de melocotón, información innecesaria para la coherencia de la acción narrada pero que define bastante bien la voz que desde aquí les escribe.
Sin más preámbulos, ahí va la historia:
Sucedió en una cafetería al uso. Llamemósla Poncho’s.
El Ejecutivo estaba sentado solo en una mesa de ocho comensales y a su alrededor, un montón de mesas para dos personas vacías (me refiero a las mesas, al fin y al cabo, tampoco hay forma de comprobar si los dos que se sientan se encuentran felizmente realizados, como Punset, o en tratamiento con litio y diazepan). La camarera le planteó de forma amable una solución evidente para sentar a un buen número de clientes que aguardaban turno de pie; entre ellos, nosotros, fugados del trabajo para hacer lo que más nos gusta hacer por las mañanas: desayunar.
-Perdona ¿te importaría sentarte en una mesa de dos?
Como las mesas, todas ellas, eran de dos comensales -sólo que agrupadas en de a cuatro de a seis y hasta de a ocho-, el ejecutivo espabilado propuso a la chica que separase ella misma las mesas.
Lo hizo más o menos así:
-Separa tú las mesas, guapa.
Sin negociar, la camarera agarró su bebida, su plato y el periódico y los trasladó a otra mesa sin decir ni pío. El tipo quedó, primero, con el cruasán en el aire. Después, se puso a relinchar, soltó un “cagonlaputa” y, por fin, le dijo a la camarera que llamase al encargado.
Pobre gilipollas. La misma camarera le informó de que se había equivocado:
-Yo soy El Encargado.
Así que, como ven, triunfó el Bien y perdió el maleducado Ejecutivo de Dios, que a todos los efectos, tanto macroeconómicamente como a pequeña escala, representa todo lo que el común desprecia. Ya saben de quién les hablo, uno de esos tipos que se esconde tras un nudo de corbata gigantesco y que a la mínima suelta abstracciones como: “hay que rebajar costes” o “mi tiempo vale dinero”. Frases que, a niveles muy diferentes, sólo conducen a la guerra social.
Pude enterarme después de que, efectivamente, la camarera era El Encargado. No era un truco para deshacerse de Ejecutivos.
Así que, moraleja evidente, no vayan por ahí de listos ni intenten esconderse tras un enorme nudo Stratfordshire y una corbata color salmón. Pueden resultar humillados en cualquier momento. Y, encima, habrá quien lo celebre entre risotadas, como este cabroncete que escribe.

Mil trescientos kilómetros de estampitas nigerianas

Aquí tienen, frente a frente, con casco y sin, lo peor de la sociedad.

1. Siete cuarenta y cinco a-eme. Avda Diagonal. Pasan tres autobuses llenos hasta que un cuarto decide apearse y recoger pasaje. Una vez dentro, con la negrita colgando de mi abdomen, dormida gracias a un milagroso y confortable carcaj sueco, escucho que una señora pregunta al conductor: “¿qué pasa hoy? ¿porqué va todo tan lleno?” Y el conductor contesta concentrado en una canción de Manolo García: “mnunratitoapieeeyotorcaminandoooo... es por el barsa, señoa”. La señora, que tiene cara de creer en La Democracia, toma la respuesta por buena con aires de no entender nada. Yo no me trago la réplica y repito en voz baja, irónico: “… es por el barsa”. Un señor, de los pocos que viajan sentados, me amplía la información: “Está todo el mundo yendo hacia el aeropuerto y, en consecuencia, no hay taxis. Y como no hay taxis, pues la gente se sube al autobús”. Es fantástico. Ya no hace falta que suceda nada en la propia ciudad para que se colapse. Basta con un partido de fútbol que se va a celebrar mañana a mil trescientos kilómetros. Mi hija duerme, así que aprovecho para adoctrinarla como en uno de esos métodos de narcosis hipnótica: “es la mayoría, hija, que ha perdido el juicio”. Ella sigue soñando.

2. Hay quien está emperrado en la existencia del Derecho Natural y cree, por extensión, que toda ley proviene de la moral. Aparentemente, los Medios de Formación de Masas comparten estas creencias. O hacen como que les convence. Ha sido esclarecedor el caso de las estampitas de Fórum Filatélico y Afinsa. ¡Cómo han mantenido el tipo después de haber puesto en su momento por las nubes a estas empresitas triunfantes!
Creyentes de todo tipo –en el valor nominal de los sellos, en la diligencia de las agencias reguladoras de la especulación (legal y, fíjense bien, inmoral a la vez) y del riesgo (como si pudiese regularse el futuro)- han convenido que, justo cuando lo evidente amenaza con hacerse visible a los ojos de la mayoría -de qué forma se obtienen beneficios cuantiosos: como siempre, a lo canalla y con los ahorros de la mayoría-, hay que consensuar una clamorosa condena entorno a un “timo”, algo que difunda la idea de un esporádico e inesperado funcionamiento inmoral de los fenómenos especulativos (inmoralidad matizada dentro de la propia inmoralidad, qué cosas), una anomalía en el turbocapitalismo financiero.
Algunos creemos, por el contrario, que sólo se ha tratado de un giro normal del proceso de acumulación que nos gobierna. Supongo que a los señores González y Botín comenzó a joderles que estos financieros de poca monta les “robasen” inversionistas. Y si Ing direct no tuviera al gran capital holandés detrás ya se lo habrían fulminado con la ayudita de cualquier Institución de Altas Regulaciones Financieras.
Ley mediante, por supuesto. Ley inmoral, además. E instrumental, también.

3. Anteayer se calcinaron unas doscientas personas en Nigeria. Trabajaban en la reparación de un oleoducto. Fwowp, y de pronto no eran más que carne quemada. Como siempre me gusta conocer al resposable corporativo, busqué en las noticias a ver a qué petrolera podía imputársele el desastre. No hallé ni rastro de ningún nombre corporativo. Y eso que Nigeria no tiene empresa estatal alguna que pueda estar implicada, ni de explotación de yacimientos, ni de construcción de infraestructuras petroleras. Madredediós, esta prensa es cada vez más puta y más lista. Antes informaban de forma tendenciosa: ahora ya ni eso. No informan, directamente.
Y gracias a ello, anuncio de Shell o de BP a doble página, nueve mil euros de tarifa.
Es el precio de saltarse a doscientos nigerianos.

Reflexiones fatalistas

Un fin de semana da para pensar mucho.
Sobretodo uno que comienza con una conferencia de García Calvo.
Esta son algunas de las reflexiones/notas que puedo compartir con ustedes:

1) Se traza un nuevo mapa del municipio de Barcelona. Los distritos van a seguir siendo los mismos pero se dibuja una categoría por debajo: veintitantos nuevos “Barrios”. ¿Nuevos? Nada, los de toda la vida, que nunca llegaron a coincidir con los distritos. Este reajuste es sencillamente una estrategia de marketing para volver a vendernos la ciudad en la que vivimos. Cuando cada día que pasa hay menos “barrio” -eso que nos evoca una terracita, unas cañas baratas y algunas protestas que lo cruzan de tanto en cuando- y todo viene haciéndose cada vez más a precio de turista y con alevosía (hace unos meses pude comprobar que hasta en Roma el café, los menús y el transporte público son más baratos), cuando la ciudad se colapsa a causa de la mierda de red de transporte público que tenemos y de un eventismo desenfrenado promovido para mantener a la ciudadanía en una minoría de edad eterna (qué chachi, que guay, vamos a ver avioncitos, vamos a ver cochecitos que corren mucho), aparecen las autoridades y nos dicen que a partir de ahora los “barrios” serán, efectivamente, ¡oficialmente!, “barrios” y que además, el ayuntamiento está abierto a enmiendas ciudadanas (¿según qué procedimiento? ¿con qué validez? ¡Ah, eso ya se determinará después, según cuantas sean y de qué tamaño). ¡A saber a qué estudio de imagen están dando respuesta con todo esto! Lo que está claro es que así no se resuelve ningún problema de los mentados en esta nota.

2) La concepción económica de la realidad es la concepción predominante, y así se verbaliza en todos los medios y lugares. En todos los aspectos, en todos los ámbitos. En todo. Cualquier tema deriva en dinero, mercado y negocio. Un par de ejemplos de entre toda la catarata de mensajes “economizados” que nos golpea: (1) un gran cartel puede verse en los marcos luminosos de todas las marquesinas y dice lo siguiente “emprende-crece”, con el patrocinio de alguna institución oficial de fomento de la economía juvenil y de diferentes empresas financieras (lo cual es una demostración gráfica y clara de que Estado y Capital son cada vez más una sola cosa). Queda claro que la carga filosófica que se asume en estos mensajes es un puro veneno: “emprende”, por cuanto toda acción nueva es buena (viva lo nuevo, no importa qué), y “crece”, que el mundo es infinito y los recursos ilimitados (y si no ya se colonizará Marte o Tralfamadore). ¡Vengan luego a cantarnos que la economía es neutra, que es un mero instrumento!
Y (2), un reportaje en televisión sobre vinos, en donde se ofrecían unos segundos de púlpito a enólogos de algunas asociaciones vitivinícolas representantes de diversas Denominaciones de Origen. Todos dijeron lo mismo. Hasta el punto que parecieron ser uno sólo. Así, El Único dijo: “Somos uno de los principales exportadores de bla bla bla, con un volumen de negocio de bla bla bla y una expectativas de cecimiento a corto-medio plazo de bla bla bla”. Y los vinos, pensé yo ¿son buenos? ¿a qué saben? ¿se maceran carbónicamente? ¿se bajan los fermentos con clara de huevo? ¿son de cepas viejas? ¿suelo calizo? Qué más da: el caso es que facturan mucho y que van a crecer.
En definitiva, que se puede hablar de las cosas o de su equivalencia en dinero, pero que en ningún caso estamos hablando de lo mismo. Creer lo contrario es una formidable traición al lenguaje y al sentido común.

3) Que, está clarísimo, estos países que se nos imponen, en mi caso España o Catalunya, siguen siendo cosas con muy poco sentido. Si ya parece bastante abstracto e incomprensible que ese árbol de ahí delante sea Francia y este de aquí un abeto catalán (¿qué le importará eso al árbol? ¿y a mí? ¿en qué puede cambiarnos o constituirnos?), aún resulta más absurdo que quieran hacernos participar en los negocios de arriba con semejante ímpetu, como si pudiesen variar todo esto en algo: ¡Ahora votadme esta ley constitutiva que me otorga más poder! ¡Ahora ayudadme con la Economía y apretaos el cinturón! ¡Ahora refrendad mi política represiva con la inmigración!
Con algunos de nosotros, están apañados.
Llevamos el engaño a cuestas, pero afuera, en la espalda.
Ya no está dentro de nuestra cabeza.
Por algo se empieza.

4) Junto a la infantilización de todas las formas de vida del hombre contemporáneo, tal y como demuestra la creciente importancia de los jueguecitos de pelota y las carreritas dementes a trescientos por hora como adminículos máximos del entretenimiento común (desviando así el impulso milenarista del pueblo sometido a la celebración hedonista de triunfos pírricos), se detecta también una cinismo total a la hora de acoger las grandes noticias que nos llueven: disoluciones, dimisiones, escándalos, elecciones.... Nos encontramos con que ahora lo habitual es quejarse del sainete que se representa en lo alto. Asumido que la política que hoy se juega es una pura representación, el ciudadanito se queja de lo malos que son los actores. He escuchado múltiples comentarios en este sentido, que confirman que ya nadie se cree nada y que los lamentos parten de la lamentable función que se lleva a cabo, una representación calamitosa, como si la función moral del político fuese la de actuar con salero. Y así, se oyen cosas como “ni para payasos sirven”, “con lo fácil que sería mantener el puesto y dejarse de polémicas” o “¿porqué no se dedicarán sólo a gestionar?”… Todas estas enunciaciones muestran un total descreimiento en la capacidad de acción (entendida como posibilidad de realizar “cambios”) de la política actual a la vez que reafirman la Fe en el carácter protocolario, teatral y vacío de la acción política representada arriba.

El Retorno de Fluffy

Según las Altas Instituciones que manejan los Asuntos Públicos, la mayor parte de los problemas de drogadicción, depresión, dermatitis y demás efectos de la vida cotidiana actual se deben a un Ratón Gigante del Altiplano llamado Fluffy, un radical y antidemocrático roedor que ha enviado un comunicado a la Delegación del Gobierno con el mensaje "¡Muerte a la democracia, viva la oligarquía roedora!" y que fue fotografíado así durante su último cautiverio:


Escalofriante ¿no les parece?

Sin embargo, permítanme aclarar que en Catalunya, como en España, como en cualquiera de los territorios en donde crecen malas hierbas, concejales y otras formas de vida parasitarias, tenemos algunos problemas, y que no de todos ellos es responsable Fluffy. Algunos (no se alerten, por favor), se encuentran gravemente relacionados con el Estado y sus protegidos, los señores Empresarios de Dios. Por ejemplo:

- La existencia de la sagrada y mentirosa ley de no intervención en las actividades empresariales de Gran Lucro. Las otras no importan tanto. Es decir, que la administración puede decidir qué se coloca en una calle, si otro bar o una tienda de ultramarinos, si una de ropita mona o una de fajas para ancianas; que la administración puede decidir con qué se comercia y con qué no, donde se vende y donde no, qué transacciones se gravan y cuales no, pero no puede intervenir, ¡en ningún caso! ¡eso sería interferir en El Mercado! para fijar, por ejemplo, los precios de la comida y de otros productos de primera necesidad. Ello lleva a absurdos tales como promover un nuevo Mercabarna (el mercado de los mayoristas de la alimentación en Barcelona) para “contener la inflación”, en lugar de cercenar de un decretazo (en otros tiempos, los legítimos requisamientos populares hubiesen hecho esta acción innecesaria) los escandalosos márgenes que manejan mayoristas y distribuidores, que en algunos casos (la mayoría) triplican los precios del producto en relación a lo que perciben payeses, ganaderos y pescadores. Mediante la puta libertad de mercado (porque si hay algo puto, es esa libertad), lo que se consigue son incoherencias así: estrategias destructivas para seguir promoviendo la competencia “sin intervención”… ¿sin intervención? ¡Un momento! Sin intervención sólo donde conviene al Gran Dinero, ese es el secretillo liberal que por arriba guardan a grandes voces. Quieren hacernos creer que todo movimiento de Dinero es Economía y que toda Economía se ha de regir por los mismos patrones, como si fuese lo mismo el Gran Dinero que la calderilla que movemos los asalariados a este nivel.

- El uso demencial de los espacios destruidos –me pregunto si en algún caso se prodría plantear la destrucción de un megaproyecto arquitectónico fraudulento y reconstrucción de lo que antes se destruyó: ni más ni menos que una restitución al pueblo-. Todo el mundo sabe a estas alturas que lo del Forum fue una mamarrachada, un exceso y, al fin, un fracaso. Y que el espacio que se creó -¡de cemento!¡nuestra kriptonita!- sólo va a poder ser usado mediante planificación administrativa, ya que al pueblo eso de acudir a un espacio muerto, lejos de todo, sin un arbolito a cuya sombra arrimarse, pues No. Tan clara es esta afirmación que el ayuntamiento ha asumido la responsabilidad de gestionarlo a modo de Explanada para Eventos, lo mismo que un aparcamiento de arena de dos kilómetros cuadrados. Y como los festivales ludicofestivos para la gente joven no pueden celebrarse eternamente sin algunas jornadas de descanso de por medio, el plan de rentabilización de este espacio muerto consiste en organizar un botellón administrativo perfectamente legal. Con los mismos cebollones juveniles, la misma cantidad de bebercio que en las fiestas salvajes de estos últimos meses pero, ah, respiremos tranquilos, todo el mundo con su correspondiente licencia de expedición de aguardientes varios. Ya se sabe que si los jóvenes beben en un lugar controlado por las Instituciones de la Salud pública la resaca es mucho menor. Por otra parte, después deberemos aguantar las campañas de la prensa y otras instituciones de santurronería bobalicona en las que se psicologizará y se socializarán los problemas de los jóvenes ociosos, que salen a divertirse por la noche como está mandado (y sepan que este “como está mandado” no es un frase hecha), a cuenta de los jolgorios planificados por cuatro concejales y tres empresarios del Ocio .

Y bien, hasta aquí por hoy. Con Dios, amigos.

¡Un nuevo partido!

En Lapatata, reclamamos un partido político catalán que se preocupe por las personas. Como es lógico, nosotros no pensamos perder el tiempo en organizar algo tan asqueroso, así que lanzamos la demanda al aire a ver si alguien la encuentra medianamente cabal y nos echa una mano desinteresada.

En primer lugar, detectamos que prácticamente todos los espectros ideológicos mayoritarios se hallan cubiertos: hay un partido facha y catalanista (CIU), otro facha y españolista (PP) otro reformista y catalanista (ERC), otro preideológico, economicista (PSC), otro liberal e intelectualoide (Ciutadans Per Catalunya) y otro buenrrollista, multicultural y post-obrero (ICV).

Como se puede ver, falta un partido que nos represente a nosotros.
En concreto a mí.
Exijo, como ciudadano democrático Europeo, que se funde inmediatamente un partido con vocación universalista fundado sobre cuatro premisas:

(1) la abolición del trabajo asalariado
(2) el requisamiento de las grandes y pequeñas fortunas
(3) el desmantelamiento del sistema automovilístico y sus infraestructuras
(4) la autodisolución tras lograr 1, 2 y 3

Cualquiera que esté interesado en representarme con estas premisas, tiene mi voto asegurado. Todos los demás no tienen nada que rascar.
Ni que se paguen unas rondas, oigan.

Don Caballero

Tengo la costumbre de escuchar música mientras escribo. En ocasiones, eso es un problema.

Ahora mismo, por ejemplo, estoy histérico. Suena Don Caballero, que es un grupo gringo que hace algo que los punkorros intelectuales bautizaron en su día como Math Rock. Malditos redactores esnobs.

Math por lo de mates. Supongo que porque, aunque el efecto sea caótico (¿armonía, melodía? ¿lo qué?), tocan como si fuesen –todos ellos, en bloque-, una tragaperras antigua y programada para dar premios en modo secuencial y según un tempo regular: Plonch, pink, tum, pat, fweet, pim, turururu y, de pronto, cuando todo es irreconocible, otra vez plonch, pink, tum, pat, fweet, pim, turururu.

Y por encima, que es lo peor, no canta nadie.

Ahora mismo, les decía, suena Don Caballero. Y estoy histérico.
Vacían mi mente. Me ponen frenético. Y me gustan mucho.

Otra cosa que puedo explicarles de Don Caballero es que sus títulos son un prodigio de literatura absurda. Son condenadamente largos (algo que es doblemente absurdo porque sus letras son inexistentes; insisto, no canta nadie) y brillantes. Para qué vean ustedes que guasones los gringos de Don Caballero, les traduciré algunos de ellos:

“En ausencia de cualquier evidencia flagrante en sentido contrario, uno debería apartarse del camino del toro cuando embiste”

“Algunas personas me dicen que tengo un falso acento británico”

“Asúmelo, colega, no necesitabas esa cirugía en los ojos”

“Los osos ven las cosas bonitas como realmente son”

Y algunos otros que, aún escapando del maximalismo fáunico imperante en sus títulos, son igualmente brillantes: “lo que arde nunca regresa”, “¡no has vivido el afro-pop!”, “nunca me gustaste” y “puma estúpido”. Aunque no creo que haya pumas estúpidos. Supongo que los pumas deben conocer sus limitaciones bastante bien. No como los humanos.

Ahora han sacado un nuevo disco, World Class Listening Problem, que también me pone bastante. Me da por hacer el truco break del robot. Plonch, pink, tum, pat, fweet, pim, turururu y otra vez plonch, pink, tum, pat, fweet, pim, turururu. La verdad es que me hago un lío con los brazos.

Plonch, pink, tum…

Este es el aspecto de su nuevo disco:

Creo que se trata de una montículo de caliza con unos cuantos matorrales encima.

En él suenan menos jazzy y más morrocotudos, más fuertes, más pegones.

Disfrútelo quien pueda. Como yo, que estoy histérico.

En resumen:
Poum, pit, pom plonch, pik, pow, twooot… Poum, pit, pom plonch, pik, pow, twooot… Poum, pit, pom plonch, pik, pow, twooot… Poum, pit, pom plonch, pik, pow, twooot.

Relatos del encabronado (I)

Fábula con moraleja

Está claro que una lobotomía colectiva puede conseguirse sin intervención quirúrgica.
Permítanme un ejemplo en primera persona y en forma de relato.
Me hallo en el epicentro de una conversación con algunos compañeros de trabajo.
El tema gira entorno a la disminución de La Calidad de Vida en Ciudad Colapso.
Interiormente, me hago dos preguntas y una exclamación:
¿Qué calidad? ¿qué vida? Y ¡Menuda jerigonza!
Uno de los interlocutores imputa este desmadre que padecemos al Fenómeno inmobiliario. Y lo anuncia así, sin mayor detalle, como un metereólogo que detecta una nube sobre Cuenca y da cuenta de ello en su minuto televisado. La especulación salvaje llegó volando y se posó sobre la ciudad. A su increíble perorata canija, añade un diagnóstico concreto alucinante:
-Hay que limitar el precio del suelo.
Así se solucionan las cosas: de cien mil variables, agarra la que te dé la gana. ¿Qué hay de la distribución del suelo, que hace ricos a algunos y pobres a la mayoría? ¿Y de las recalificaciones a manta, que agrandan cada día más la huella ecológica? No se sabe. O no constituyen ningún problema. La formulación reformista hace hincapié en el “acceso a la vivienda”. Como si fuese lo único que importa. Que unos accedan a palacios y otros a ratoneras es un hecho insignificante.
Un poco harto, viendo que el tema inmobiliario se fuga por donde desde arriba está establecido, (la difusión y reparto por igual de responsabilidades, como si todos representásemos al Gran Dinero y acudiésemos a los comités de dirección de Metrovacesa; “claro, pero es que todos tenemos una vivienda y si tú puedes pues la vendes por lo máximo, y claro, eso, multiplicado por cada uno, pues es lo que pasa…”), sin la posibilidad de hablar durante cinco minutos sin interrupciones –que es más o menos lo que me llevaría demostrarles, sin garantía de convencimiento, que todo lo que ellos piensan sobre las propiedades y las viviendas es mentira-, propongo como nuevo tema de linchamiento ideológico el Eventismo de la ciudad, un cáncer maligno que ha hecho una formidable metástasis.
Lo hago más o menos así:
-¿Y no estáis un poco hartos de que Clos monte tanto circo? ¿No os sentís como niñitos en Disneybarcelone? Esto ya es demasiado.
Pero entonces la socialdemocracia hace su aparición en todos mis colegas y de pronto, soy un cobarde nihilista que no respeta las tradiciones. Ni el Dr. Jekill se transformaba tan deprisa. Una ciudadana me espeta con aires de ofendida:
-¡No te entiendo!
Ja. No me amilano, soy algo así como la mosca que se da cabezazos contra el cristal.
-Pues que entre la fiesta del pedaleo, la maratón del corte bretón, el Dia internacional del jubilado, el jolgorio chachi-gay del milenio, el año gaudí, el año del diseño catalán, las fiestas patronales, los fórums, el construmuch, la semana del libro sañordi, los concursos de fuegos de artificio, las alegrías del fútbol, el sonimax, el día de la marmota (ahí consigo ciertas risas), la feria de abril, las aeronaves acrobáticas en el litoral y los domingos con todas las tiendas abiertas, al final no nos vamos a acordar de cómo se vivía en armonía, los unos con los otros, haciendo las cosas normales que hace la gente por aquí abajo…
-No estoy de acuerdo.
-Ni yo.
-Yo tampoco
-Ni yo
Ha vuelto a suceder. Estoy solo de nuevo. Cuando la crítica no afectaba su rutina y sus decisiones (¿decisiones? ¿suyas? ejem, ejem) todo iba como la seda. Ahora me he metido con las formas de ocio planificado y, en consecuencia, los Ciudadanos democráticos se abalanzan sobre mí con la furia de mil señorotas sobre una cajita de galletas de mantequilla de Camprodon.
Una chica muy agradable me mira tal y como los pescadores miran a las lombrices antes de colocarlas en el anzuelo. A continuación, formula su réplica:
-Mira, lombriz (esto es mío), nadie te obliga a ir. Si no te gustan las fiestas siempre te puedes quedar en casa.
Contesto inmediatamente:
- El problema no soy Yo o Mi casa, hablamos de la Calle, que si se emplea para todas estas mierdas (perdón) todo el año pues al final ni es para mí, ni para ti ni para ninguno de nosotros, es para ellos, para el ayuntamiento y el corte bretón, que no son nadie.
El más intrépido de mis interlocutores, portavoz de la crítica etérea hacia el Fenómeno Inmobiliario, que no sabe nunca donde se mete ni de donde sale (y que por lo tanto, se expresa con absoluta rotundidad para que no se note), se siente profundamente ofendido. Me habla como si fuese secretario personal del mismísimo alcalde, con los peores aires de burgués contrariado que he visto en mucho tiempo:
-Tú es que te crees muy listo porque desprecias todas estas expresiones populares y luego vas de anarquista por la vida. Pues a los demás nos gusta ir a estas cosas. Si no la vida sería muy aburrida.
Ahora sí que me han cabreado y respondo punto por punto con cierta vehemencia:
-Primero, no me creo muy listo. ¡Estoy yo para eso! Los que se creen listos, en cualquier caso, son los que acuden a estos eventos culturales y populares… que además ni son culturales ni son populares, ¡son de todo menos populares! ¡Menuda mentira! ¡Populares! ¡Si están todos patrocinados por grandes empresas y planificados por los Concejales del Departamento Municipal de Diversión, Ocio y Festejos! Segundo, si fuese de anarquista por la vida no pagaría este desayuno, después lanzaría unas octavillas y, al fin, igual subiría a Pedralbes, que me queda aquí al lado, a requisar algunas propiedades, que buena falta que hace. Alguno de esos paquistanís de la cocina estaría encantado de vivir con toda su familia en el ala norte de uno de estas viviendas con el precio del suelo limitado. Y, permíteme que termine, eso que dices de que “sin eventos la vida sería muy aburrida” funciona al revés: vas a todos esos eventos porque tu vida es muy aburrida. El hecho de que acudas a los eventos es la constatación misma de la enorme presencia del aburrimiento en tu vida. Una prueba de que necesitas que te la programen.
Lo siguiente que sé es que todos se han levantado corriendo a pagar el desayuno y que, de nuevo, he arruinado una conversación. Otra vez he hecho lo que me prometí abandonar: la prédica. Así no se convence a nadie. Funciona mejor lo de las preguntas bomba, aunque no siempre tengo el ingenio necesario para eso, como se ha podido comprobar.
Frente a unas camareras sudamericanas que corren mucho de una mesa a otra sirviendo a ciudadanos democráticos con corbata que ya no creen en la lucha de clases (¡mientras haya quién les sirva y no sirvan ellos!), reflexiono. Todo lo que se le dice al ciudadano actual, toda crítica que escape de lo ideal y se centre en lo concreto está destinada al fracaso inmediato. El lema es: la culpa es de todo y de todos menos mía (o mía también, pero qué importa). El cinismo es la ley de oro en toda conversación del asalariado común.
Contemplen esta miseria ideológica y háblenme de revolución. Ay Dios mío.
En este punto, ustedes, que también son bastante democráticos, estarán preguntándose algo como esto: ¿De qué pueden servir todas estas decepciones cotidianas, provocadas y truculentas? Por de pronto, con estos momentos me ahorro un sicólogo y llego a casa de mejor humor. Y así, cuando veo a Ernesto y el jarro de flores en el suelo, sé que el “miau” no es una evasiva. Que él asume lo suyo. Sabe que es un gato y que los gatos tiran jarrones al suelo.
Los humanos, en cambio, no sabemos qué somos ni qué hacemos. Aunque caminamos con cara de saberlo bien. Por ello en esta vida, para triunfar (qué asco, sí), lo importante no es tener ideas sino defenderlas con convicción, y lo mismo da que seas nazi que socialdemócrata, que bien adornado todo mensaje parece templado y democrático. La insistencia y la rotundidad con que se expresan estos discursos constituyen la parte del masaje sobre el lóbulo del convencimiento.
Y con este mensaje optimista les dejo a ustedes, espero, sumidos en la reflexión sobre la limitación del precio del suelo. Yo creo que el suelo, en general, no debería valer más de mil. Aunque, eeeeps, sean ustedes democrátas y sepan que esa es mi opinión personal.
Pues eso, más de mil No. Sería demasiado.
Personalmente, es lo que opino.

Cinco apuntes desde Ciudad Colapso

... antes conocida como ciudad Escaparate (cuando había espacio para detenerse en la calle a contemplarlos)

1. Hoy, como la mitad de los días (no importa la estación del año), es conveniente leer a Javier Ortiz.

2. Últimamente paso una época muy mala por lo que respecta a los Boletines de la Actualidad Eterna; la Vanguardia me parece un panfleto burgués; el Mundo, veneno liberal, ponzoña neo fascista; el Periódico la voz del PSC; el ABC, un diario del inframundo español castizo; El País, una cosa blanda y esponjosa, que rezuma mentira y satisfacción; y la Razón, directamente, una atrocidad facha. Los periódicos gratuitos, por otra parte, me parecen la misma mierda sólo que sin los olores. Algo feo, sucio e inconsistente pero que, por su falta de opinión, de rigor y de ideología, molesta algo menos aunque irrite igualmente la inteligencia humana. Así que últimamente puedo declarar que todo mi conocimiento de la actualidad se restringe a unos minutos de radio por la mañana, junto a los titulares de las ediciones de Internet. En consecuencia, mi grado de comprensión es, por cuanto se mantiene en la superficie de todos los debates, mucho más profundo hoy. Con la distancia, al no entrar en las justificaciones que se lanzan desde arriba como proclamas razonadas abajo, uno mantiene mejor la cordura.
Por ejemplo, y sin entrar en un debate profundo sobre Evo Morales y las nacionalizaciones, uno puede observar cómo todos los medios escritos están siguiendo el Manual de Liquidación de Líderes Latinoamericanos Molestos a la perfección: ocultación de las decisiones populares (nacionalización de los hidrocarburos), amplificación de las voces empresariales y patronales, alusiones a la inestabilidad y a la creciente intranquilidad de los bolivianos (sin datos sociológicos de refrendo), etc, etc… Ya veremos cuándo llega el primer golpe de Estado promovido por EEUU o la UE. Entonces los medios escritos lo legitimarán y los lectores de éstos creerán que se ha derrocado una “dictadura populista”. Y nuevamente, etc, etc… Y así hasta infinito, por eso les llamo Boletines de la Actualidad Eterna.

3. Anoche, sin querer, emulé a Martin Luther King y tuve un sueño. Más cutre, claro. Y menos cristiano. Soñé que Barcelona había dejado de celebrar eventos. Soñé que durante un fin de semana, Closius Máximus no había programado circo. Soñé que los hombres (y las hombras) y las mujeres (y los mujeros; me encanta la jerigonza p.c.) habían salido un sábado a pasear a la buena de Dios sin animus consumiendi, a ver qué se cocía en la calle, sin más, a tomar el vermú, a leer el periódico a una terracita, a asistir a una lectura de poesía en un centro cívico, sin necesidad de contemplar acrobacias aéreas ni fiestas multiculturales ni carromatos repletos de millonarios que lanzan besos a una concurrencia arrebolada que ama los goles y el dinero. Fue tan hermoso. Se podía caminar por la calle, había tiempo para dejar pasar a un par de ancianos, tiempo para unas paginitas de lectura, había tiempo para todo…

4. Estirados en casa. Vemos una película jolibudiense bastante reciente. Ha habido una revuelta en una ciudad del futuro. Los miembros del consejo que han participado en la conspiración contra el presidente (un hombre bueno que investiga una cura para la enfermedad que afecta a toda la población) rectifican su postura tras advertir que el consejero que impulsó la conspiración yace muerto en el suelo (un dato importante ¿no les parece?). El Presidente, una vez se ha sofocado la algarada, recibe a los consejeros conspiradores y sondea su lealtad. El líder de esta facción de chaqueteros se acerca al Presidente y hace la siguiente declaración: “podemos ser muchas cosas pero no somos anarquistas, reconocemos la ley”. La cámara, entonces, enfoca la cara del presidente que sólo hace un gesto de aprobación con la cabeza. Se supone que el público, entonces, debe solidarizarse con los burócratas golpistas. Un servidor por poco no arroja un plato lleno de pipas al centro mismo de la pantalla. Malditos hijosdeputa.

5. Seguimos estirados. Otra película. Comienza con un atraco a un banco, lo cual siempre es un buen principio. Los atracadores han ideado un plan genial y el negociador, que aguarda afuera a que los atracadores cometan el más minúsculo fallo para entrar con la caballería, comienza a subirse por las pareces. Entonces, en uno de estos quiebros del guión a los que ya nos hemos desacostumbrado (ahora todos recurren a la ficción de que lo real no es real y que lo visto hasta entonces era mentira, recurso que francamente, ya se ha vuelto muy aburrido), nos enteramos que el dueño del banco tiene un expediente en una de las cajas de seguridad que le relaciona con el holocausto. El tiparraco hizo su agosto comprando propiedades en Europa tras los pasos del blitzkrieg bop. Y resulta que eso es lo que quieren los atracadores, que no les interesa el dinero. No hace falta que les cuente, estimados lectores, cómo salté sobre mi trasero, emocionado y hasta conmovido de que unos tipos tan resueltos, unos estupendos atracadores, inteligentes y cultos, resultasen antifascistas con un cierto desprecio por el sucio dinero. Eso sí que es un guión, diantre.

Seis nuevas notas Seis

Y segunda entrada del día, para que luego digan...

1. Un compañero de trabajo deambula por la oficina como perro sin alma y se sienta siempre en su puesto entre quejas y lamentos: “Si es queeee, ya lo decía yo”. O “Así nos tenemos que ver”. O “Anda que, cómo está la cosa”. O “Madredediós, no sé donde iremos a parar”. Hasta hace poco pensaba que lo hacía para que se le preguntase qué sucedía y proceder entonces a criticar la situación que padece. El otro día le encaré y lancé un desesperado ¿qué haaay? Y no dijo nada. Me sorprendió que no quisiera contestar. Tan solo añadió un críptico: “si es que ya tengo una edad para estar haciendo estas cosas”. El colega tiene 28 años. “¿Qué cosas?” Inquirí para completar mi escasa curiosidad. “Esto, contestó, estar persiguiendo a la gente, tener que andar todo el día arriba y abajo”. Y justo en ese punto le llegó un correo, su ordenador lanzó un insolente pitido y el buen hombre me dejó tranquilo para seguir absorto en sus soplidos y sollozos, que continuaron unos minutos más. Bien, ante su dedicación y su evidente incapacidad para articular una crítica inteligible, abandoné el proceso de diálogo. Y ahora el diagnóstico. Lo que le pasa, me aventuro a pensar, es que cree que su vida cotidiana es una mierda y su trabajo una caca del tamaño de un tranvía (lo sé porque yo tengo un trabajo similar). Sin embargo, él no lo sabe de esta manera. Algún resorte sicológico le impide exteriorizarlo correctamente y, si no yerro, llegar siquiera a racionalizar su hastío. Supongo que a esto se refería Debord cuando dijo aquello de “nuestras ideas están en la mente de todos“. A muchos sólo les hace falta que lo que saben salga a flote. Entonces harán de su amargura indignación, que por lo menos es dirigida y material. Que por lo menos puede llevar a la conciencia y la acción. Todo esto encaja, a mi entender, en aquella categoría a la que Zizek se refiere como “las cosas que uno no sabe que sabe”.

2. La fortuna de Bill Gates es igual al PIB de Honduras, Nicaragua y Panamá juntos. Y si nos vamos a Africa supera a la suma de todos los países de la región extremo-occidental, es decir, Cabo Verde, Gambia, Guinea Ecuatorial, Guinea Bissau, Liberia, Senegal y Sierra Leona.
Sembrado, el Sr. Serrano. El Dinero se premia a sí mismo. De nuevo gracias, alejo.

3. Le pregunto con sarcasmo a un amigo (que sé que no ha estado en Canaletes) por la celebración del título de liga: “¿qué ambiente había?”. Se lo inventa, con un sarcasmo todavía mayor, al modo de un cachorrito adoctrinado por la prensa: “pues todo iba muy bien y la gente estaba muy contenta, lástima que al final llegaron los típicos veinte, a los que no les gusta el fútbol ni nada, y que, además, son siempre los mismo veinte, y arremetieron contra algunos escaparates y deslucieron toda la celebración”.
Todos los que estamos sentados a la mesa reconocemos el discurso y reímos: lo hemos escuchado mil veces como justificante en cada una de las fiestas milenaristas en que el público del barça ha celebrado un título entre borracheras y saqueo. Parece ser que el consenso democrático es incapaz de entender que no son siempre los mismos veinte, que son muchos más, que es toda una mayoría que, a falta de un modo mejor de canalizar su ira, deciden emprenderla con lo que les queda más a mano. En los años veinte, por lo menos, sabían quien era el causante de ese grado de frustración y, en cada revuelta, ardía el registro civil o una sede policial.

4. Me encuentro con un interesante libro gratuito sobre la violencia inmobiliaria y la especulación sobre el territorio. Y, como ven, un título excelente. Hay que armarse de argumentos. Se trata del mayor desastre contemporáneo en este Estado. Hace poco comentábamos en pleno tabernario que cada vez que se le dota al ciudadano democrático de una nueva libertad, se le resta poder de decisión sobre los aspectos primordiales: movilidad, vivienda, salud, educación… todos estos aspectos, que componen el 90% de las preocupaciones cotidianas, están perfectamente programados arriba, son opacos e irresolubles a voluntad y se encuentran al servicio de la acumulación del capital. Ahí no pinta nada el ciudadanito. Por lo demás, en el supermercado uno puede optar por veinte champús anticaspa diferentes.

5. Decepción radical. Ayer, en el cartel de Lococuerdo había un chiste malo: “Los jueves paella, los viernes pa mí”. Todos tenemos días malos. Unos días antes colocó, disculpando su ausencia, un mensaje mil veces mejor: “perdonen, me e hido a provar mi harley al godó”.

6. Una colección de libros ha hecho irrupción en algunos de los antros más selectos de Ciudad Escaparate. Por tres míseros euros puedes adquirir panfletos libertarios y situacionistas como la “Zona Temporalmente Autónoma”, “Sobre la miseria en el medio estudiantil” (fantásticas primeras líneas: “Podemos afirmar sin gran riesgo de equivocarnos, que tras el policía y el sacerdote, el estudiante es en Francia el ser más universalmente despreciado...”) y la Primera Declaración de la Selva Lacandona, de cuando Marcos aún no se había comprado su amoto. Buena idea, muchachos. La próxima vez, para hacerlo aún más perfecto, reparto panfletario gratuito. ¿En qué otra cosa puede emplearse mejor el maldito dinero?

El único y la totalidad

La semana que viene, Agustín García Calvo dará una conferencia en Barcelona para ilustrar a su modo la figura de Stirner, que murió hace ya ciento cincuenta años. La conferencia se titula “El Único y la Totalidad”. Ahí es nada. Tendrá lugar en el Ateneu Popular de Noubarris (C/Portlligat sn, Metro L4 Vía Júlia o Trinitat Nova), el 12 de mayo, a las 19:00.

La cosa es interesante por dos motivos: primero, porque don Agustín es un “peaso” de filósofo, un poeta y un estupendo orador, que habla casi como escribe. Da gusto escucharle, oigan. Y también, motivo nº2, porque la rama de anarquismo individualista que inició Max Stirner fue uno de los esquejes libertarios que dio mejores frutos, tanto ideológicos y literarios (la obra de Emile Armand es exquisita) como prácticos. El libro –de cabecera, ¡imprescindible!- la Lucha por Barcelona, de Chris Ealham dictamina que había unos doscientos practicantes de esta ideología (sí, ideas en práctica) en Barcelona allá por los años veinte. Y que eran los peores (es decir: los mejores). Unos temibles bandoleros que no pagaban nunca nada y que, en lugar de mostrar la cartilla, retiraban los ahorros pistola en mano. Eran, además, solidarios y vivían sólo con lo que necesitaban. Qué más se le puede pedir a un hombre.

Más adelante, en todos los procesos de unificación marxista y pogroms de purga ideológica, se ha agitado a Stirner como promotor del egoísmo e impulsor de los delirios autodestructivos nitzcheanos. Nada de eso. Stirner dijo lo que dijo y murió. No es responsable de lo que hicieran sus autoproclamados sucesores. Además, de Stirner se menta siempre la influencia venenosa. (PI Taibo II le desprecia con mala saña en uno de los relatos de “Doña Eustolia blandió el cuchillo cebollero”). Pero miren, también hay ejemplos de abducidos que no se cerraron en banda, sin ir más lejos, Federico Urales (en realidad, el Sr. Montseny, padre de la popular Federica), que reconoció siempre el gran peso de Stirner y, aun así, se contó entre los miembros fundadores de la AIT.

Aprovecho que ha salido el nombre de Don Agustín para realizar un personal ajuste de cuentas contra la incomprensión general que detecto entorno a algunos filósofos considerados ignominiosamente como “posmodernos” . Y ojo, no le estoy declarando posmoderno, sé que eso desataría su feroz ira. Sólo que, según parece, alguien le colgó el sambenito.

Coincido con Zerzan en que el posmodernismo constituyó una catástrofe por las premisas que de él se publicitaron. Y porque la categorización se salió de madre. Sucedió lo que le sucede a casi todo lo que se hace “movimiento”, y, en consecuencia, tendencia académica: el encasillamiento –contra el que muchos de ellos protestaron- determinó un desprecio generalizado. Es un método definitivo: si deseas que un método serio sea arrinconado, etiquétalo y fija su temporalidad, hazlo actual, entonces devendrá efímero y será primero cuestionado y después abandonado como un juguete roto. Básicamente, la pregunta que surgió de una lectura en diagonal de Los Posmodernos fue (y es la cuestión que, de forma indirecta, repite Zerzan con insistencia y dando demasiados rodeos): “si no podemos percibir una realidad ¿cómo diantre podremos actuar?”. Planteado así, con las miras tan estrechas, está claro que el posmodernismo constituía un claro enemigo de la transformación social y un sólido fundamento para la indolencia y la pasividad generalizada. Por ello, una visión simplificada de sus teorías fue promovida con avidez por antiguos izquierdistas y gente con un especial poder mediático (escritores de moda, gurús políticos, articulistas…). O, simplemente, por cínicos deseosos de contar con una justificación moral.

Sin embargo, no era la centralidad de esta cuestión todo lo que podía extraerse de muchos pensadores “posmodernos”. La mayoría de ellos tan solo aspiraba a superar la dialéctica hegeliana y, a la vez, ¡hop!, mantenerse a la izquierda. Y sin pértiga. Algunos, creo yo, lo consiguieron. Ampliaron el campo de batalla: de la política a su origen, el pensamiento. A otros, por supuesto, se les fue la mano, como al gilipollas de Baudrillard, cuando declaró en una fantasiosa versión chapucera del peor Debord que La Guerra del Golfo “no había tenido lugar”. En este caso, como es lógico, la reacción de abajo fue preguntar con la mosca detrás de la oreja: ¿debemos considerar entonces a todos esos iraquíes muertos unos farsantes? Ay, algunos de sus movimientos fueron bastante torpes, pero en general cabe considerarlo un gran ensayo. El pensamiento viajó un poco más allá del materialismo. Hubo ideas. Buenas ideas.

Como siempre, a muchos les desconcertó el lenguaje (hablaron de un malévolo descenso a la lingüística, como si esta fuera un pozo de mugre), pero el fondo era bien cierto: cuando se negaba la realidad, se negaba sólo Esta realidad. No la posibilidad de una existencia. No se negaban las cosas, el aire y el sol. El ataque se centró en el conocimiento que de todo esto tenemos. La razón de Don Agustín concluyó de forma magistral que existían dos realidades, y que había ciertas contradicciones que no podían explicarse (¡resuelvan ustedes que uno pueda ser uno y a la vez parte de muchos!). La tesis principal de “Contra la realidad” -la obra filosófica de más renombre de García Calvo- es lingüística e ideal, se centra en el mismo rudimento del conocimiento porque, para desentrañar la realidad, no puede sino procederse al ataque y demolición de lo constituyente, de todo lo aprendido.

Así, mediante la diferenciación de la Realidad DE la que se habla y la Realidad EN la que se habla, AGC separó el conocimiento de su propio objeto, y declaró el primero una simple aproximación, una tentativa válida provisionalmente. Una explicación “más o menos”. Esto, que resulta tan chocante y hasta ofensivo para la mayor parte de científicos e individuos de enfoques materialistas, es radicalmente empírico: todas las teorías, cuando se detallan, cuando se profundizan, cuando se cuestionan, se demuestran falsas en favor de la última y mejor aproximación.

Primero nos explicaron que el fundamento de la materia era el átomo, luego que no, que por debajo hay quarks, y mañana, probablemente, con un mayor conocimiento y detalle, sabremos que los quarks tienen un componente más pequeño todavía llamado josé luís, en honor del investigador con el microscopio más molón. Y que chorrocientos trillones de joseluises constituyen un quark. Habrá en consecuencia quien creerá a pies juntillas que el joseluís es el fundamento definitivo de la materia. Ay ay ay. ¡No! ¡Hay que revindicar la provisionalidad –y actuar sobre lo provisional- porque lo definitivo es el final de la búsqueda y la conformidad con la mentira! Esto, como el método deconstructivo derridiano, hace hervir la sangre a los cientificistas y materialistas. Qué mal me sabe, aunque el hecho de que les joda tanto no suprime un ápice de su certeza. Que todo se sabe de forma aproximativa y provisional. Esa es una verdad como la copa de un pino. Un pino que existe, que es real, aunque yo nunca pueda llegar a conocerlo del todo.

Hechas estas salvedades, propongo una relectura de los posmodernos en clave positiva, y disculpen la cursilada. Puede sacarse mucho jugo. Y además, el materialismo actual, en cuanto abre la boca, se encuentra con un auditorio dormido. Tiene el vicio de caer en la reproducción de esquemas aplicables a realidades pasadas (que no superadas, eso se lo concedo). Y es que, haciendo circunloquios para no caer en una negación contrarrevolucionaria (“posmoderna”), el materialismo ha cometido errores tan graves como defender el trabajo o promover abstracciones tan traicioneras como el progreso y el desarrollo, auténticas mentiras podridas, sucias y viles. Zanahorias colgadas bien arriba. En esto, en denunciar estas falsedades constitutivas de la Economía y su régimen lingüístico (el puto márquetin) -semiokapital, si hay algún negrista-, es precisamente en donde ha puesto su mayor empeño crítico el Sr. García Calvo, y es por ello que merece todo mi respeto y admiración.

Así que acudiremos a escucharle.

Y al primero que le llame posmoderno le enviaremos todos nuestros animalitos.

Primero...

...nos leyó nuestro padre. Ivanhoe, El último mohicano y Viaje al centro de la Tierra. Que yo recuerde. Quizá hubo alguno más. Seguro que sí. Luego, por supuesto, Teo, que quería ser futbolista y astronauta. Menudo mangante. Entonces empezó la comezón. Letras, letras, dadme más. Galletaaaas, galleeeetassss, quiero galletas. Un deseo del tamaño de un tren. Como el de Triki. En el desayuno, leíamos cada día la lista de medallas a la calidad de la leche Ato y la lista de propiedades nutritivas de los cereales. Yo sólo leía. Mi hermano, además, memorizaba formas y tipos. Más adelante comenzaron a caer los libros del Pequeño Nicolás, S.E. Hinton, de Roald Dahl (¡recordé el argumento de Charlie y su fábrica veinticinco años después!). En la adolescencia, “malditos” famosos, carne de fanzines, la subcultura que le venden al común (aquella libre de conciencia de clase, con la que uno se siente rebelde pillando una taja, fumándose un porrazo): Kerouac, Cooper, Bukowski, Southern... Cosas de follar, beber y poco más. De cuando todo esto era tabú, transgresor. Y aún lo parece, vista la reverencia con la que se leen hoy. Más adelante, narradores americanos: Harper Lee, Auster, Steinbeck… Luego mil cosas más de aquí, de allí, narrativa contemporánea, latinoamericanos, ingleses, Zweig, Calvino, una temporada de Galeano a muerte, otra de Chomsky, un periodo oscuro de Proudhom, Malatesta e incluso Kropotkin, Stirner, Armand, también algo de Marx (con los grundrisse, me atreví, loco de mí), todo García Calvo, luego algunos “negristas”, deleuzianos, situacionistas, luego narrativa otra vez, Vonnegut, Brautigan, Cheever, Lem, P.I. Taibo II, Chandler, Pennac, Saki, y la biblioteca a punto de estallar, siempre en precario, siempre necesitada de nuevos estantes. Las últimas adquisiciones, en horizontal sobre los volúmenes ordenados. Entremedio, miles de revistas, miles de cómics, miles de fanzines. Cielo santo, qué placer. Leer no se acaba nunca. Siempre hay faena. Siempre hay un inmenso contenedor de letras ahí afuera. ¡Y así, que en estas condiciones, haya quien no sepa qué hacer cuando no se trabaja! Mí no comprender. Hombre blanco estúpido, hombre blanco siempre prisa, siempre trabajo. Sí, amigos indígenas urbanos. Y suerte de los libros, si no ya hubiésemos partido el planeta por la mitad, pues menudos somos los occidentales una vez puestos a Progresar como Dios manda. Claro que, me objetarán ustedes, un libro no es una receta, hay quien digiere veinte veces más contenido y luego va y se declara partidario de la libertad de mercado. O te escriben un libro de autoayuda. Quiero decir, que también depende de las tragaderas, de los estantes con etiquetas en los que las neuronas ordenan el contenido en digestión, con una diligencia bastante independiente de la voluntad del lector. Y si no hacen bien el trabajo pues el individuo se hace político, o procurador de los tribunales. O futbolista, como Teo. Aunque, se diga lo que se diga, aunque se me oponga El Argumento Más Grande del Mundo, sigue latente, grabado a fuego, imponente, grande, importante, el mensaje que la Bola de Cristal lanzó a mi generación: si no quieres ser como Ellos, lee. Mi reconocimiento a Lolo Rico. Y más o menos era esto lo que quería decir hoy. No sé muy bien porqué. En todo caso, para lo que pueda servir, que siempre es algo. Tal vez ponerme en antecedentes (¡míos!): recordar que mi padre tiene buena culpa de esta pasión, recordarme que ahora Júlia, la pequeña y negrita Júlia, está casi preparada para empezar a escuchar. Faltan unos pocos meses.
Y bien, esta es la cosa de hoy.
No todo va a ser crítica radical.

He visto unos cuantos mirlos esta mañana.
Cantaban.
Cazaban gusanotes.
Qué maravilla.

Hidrocarburos, Estatutos y Aeroplanos

1. La noticia cantada. Meses antes se dijo, meses después se repitió. Ayer, finalmente, sucedió. Los hidrocarburos bolivianos, nacionalizados. ¿Saben esa jugarreta infantil de caerse de arriba de un tobogán y acercarse impertérrito a los padres hasta que alguno de estos mira y, entonces y sólo entonces, romper a llorar? Eso es lo que hicieron ayer los grandes Estados Europeos, porque la hostia se la pegaron hace ya unos pocos años –cuando el pueblo recuperó el agua de Cochabamba, cuando subió Evo y Felipe Quispe declaró la “democracia burguesa blanca” como “enemiga del pueblo indígena”, cuando el pueblo boliviano votó algo medianamente relevante (a ver cuando nos preguntan algo semejante por aquí)-. Los ministros del Dinero de todos los estados con empresas energéticas y, en concreto, y ahí es donde voy a detenerme, Antoni Brufau, Gran Tigre Ejecutivo de Repsol YPF, ejercieron ayer de nostálgicos de la rapiña colonialista. Joder, hace apenas diez años saqueábamos a gusto, y ahora, por culpa de cuatro indios populistas, ajo y agua. Brufau, en concreto, habló ayer de “justicia”. Dijo que la decisión era “injusta”. Es curioso que con sólo mentar “Repsol” junto a la palabra “justicia” me asalte todo un catálogo de tics faciales y se me aflojen los intestinos. Y además ¿Saben qué? Brufau me recuerda a una cacerola que tengo. Es un cazo que no se aguanta derecho a menos que se llene de agua porque el gilipollas que lo diseñó puso más peso en el mango que en el propio recipiente. Lo de Brufau es un fallo de diseño similar. No sabría explicarlo mejor.
alejo da una visión del tema bastante concisa. Me gusta lo de la pajita.

2. Estatut de Catalunya. Recopilemos. Después de todo el jaleo sobre el posicionamiento de Esquerra Republicana (¡vota Ni!), partido liberal pequeñoburgués que practica la ideología de la confrontación ficticia (conforme con el teatro, arremete contra el escenario y respeta el guión), enemistado de una vez por siempre con el PSC a causa de su responsabilidad en la destrucción de mi amada ciudad; en las antípodas de los partidos de derechas representantes de ambos nacionalismos (CiU: Catalista; PPC: Españolista) y, peor aún, encabronado contra la mera posibilidad de que Otro, cualquiera, me represente (ya sea un enlace sindical, un ministro de la iglesia del señor o un barón de una de las sectas políticas mentadas), he decidido ya mi opción de voto para el futuro referendo con el que el gobierno comunitario legitimará de nuevo su respaldo al proceso de acumulación de Dinero y crecimiento sin sentido. He decidido, además, hacer pública mi postura y promoverla: primero, que me parece mal perder unos minutos del domingo, que forma parte del escaso 20% del tiempo en que no trabajo, en ir a decir que sí o que no a algo que me trae sin cuidado. Segundo, que pase lo que pase, ninguna de estas votaciones cambiará esta realidad eterna porque la finalidad de estas votaciones es precisamente consolidar dicha realidad. Tercero, y aquí ya huelgan argumentos serios, que pueden coger su maldito estatut y metérselo… etcétera etcétera.

3. Han colocado una pista de aterrizaje en la Mar Bella, junto a una playa, aquí en Ciudad Escaparate. Es para que aterricen y despeguen aviones, claro. De los que hacen piruetas y son tan bonitos de ver (¡sacan humo de colores!). Algo super-original que nunca se ha visto. Humo de colores. Qué mejor metáfora de la política actual. Casi tan espectacular como los automóviles ultraplanos que se adelantan y compiten por llegar El Primero. Supongo que el riesgo de que las avionetas se espachurren contra un grupo de transeúntes es mínimo. Son aviones cívicos. Joan Clos, me chivan, ha supervisado las inspecciones con un mono de mecánico sobre una camiseta amarilla de Carlinhos Brown, recuerdo del último carnaval que transitó el Paseo de Gracia.
Como veo que los promotores de Eventos del ayuntamiento se están quedando sin ideas, aquí van unas cuantas: 1) procesos de recalificación en directo , subvencionados por Ferrovial y la Inmobiliaria Colonial, en un estadio, con público y por sorteo; 2) concurso de destrucción e incendio de fábricas de época (en grupos de dos concejales, el uno con dinamita y el otro con bola de hierro; puntúan doble las fábricas que tengan como uso previsto el de “centro cívico”); 3) concurso mundial de recaudación, en el que pueden participar urbanos venidos de diferentes países, multiculturales y de varias razas del tercer mundo, todos ellos con facultad punitiva, claro (legalidad ante todo); 4) convenciones internacionales de mafias eslavas, algo como el Meeting Point pero en soviético; 5) un concierto gratis de Bisbamante en promoción del civismo, para que acudan siete millones de personas y se logre el mayor colapso urbano contemporáneo… Y cosas así, de promoción de la Ciudad que ellos se enorgullecen de presentar como “la mejor tienda del mundo”.

Observaciones...

...sobre la fiesta de La Escuela Moderna

Gran afluencia. Gente dentro, gente fuera, y casi todos bailando o fumando droga. Un éxito.

Como artistas más aclamados (algunas celbraciones sospechosas de hoooliganismo etílico, ya saben: o-loo-lo-looo) Dexy’s Midnight Runners y The Undertones.

Tema de la noche: El Cinismo. Análisis concienzudo entre miembros de Lapatata, LEM y algún karate punk.

Muy buenos los quicos, aunque insuficientes. Conviene una futura extensión gastronómica a la fiesta del próximo número. O, por lo menos, que exista la posibilidad de un bocadillo. Yo propongo lacón y lomo embuchado.

Nos enteramos que The Weakerthans, ese grupo de punk canadiense y revolucionario por el cual siento una absoluta debilidad, vienen a tocar en agosto. Y habrá sesión acústica en el heliogábulo.

Temerarios miembros de lapatata especulan con la idea de volver a los escenarios (quieren telonear a los mentados canadienses) con algunas versiones de Phil Ochs y algunas partituras propias. Ya se verá.

El ejemplar de La Escuela Moderna que se presentó: algo hermoso. Cero euros, su precio, bien grande, en la portada. Eso es lo más importante. Artículos sobre Luditas, el sello Creation, el puto marketing, el jodío trabajo y algunas otras cosillas del mayor interés público-privado.

En general, gran borrachera colectiva y, recogidos ayer los diagnósticos en el desfile proletario de rigor, gran resaca ulterior.

Al fin, y con el corazón en la mano:

¡Viva la Escuela Moderna!