Dinero, Trabajo e (in)felicidad

Adoro los desmentidos de Agustín García Calvo.

Hoy, mientras comía, he podido leer una refutación de La-Felicidad-Por-El-Trabajo, ya saben, la eterna promesa de futuro, la zanahoria frente al burro (que persiguiéndola ara un campo y carga pesadas alforjas).

Atacaba yo el panfleto “De la felicidad” frente a una fuente de ensalada de calabacín cuando me he descubierto abandonando los cubiertos para subrayar un par de párrafos con un lápiz despuntado. Creo que debo compartir con ustedes el razonamiento de AGC “para lo que pueda servir”.

Comienza con una premisa clara, que (1) el trabajo es “una especie de embriaguez grisienta y enfermiza complacencia que, a menudo los trabajadores, por mero contraste con las desgracias y sinsabores de la infelicidad menos organizada de fuera del taller o la oficina, confunden con una felicidad.

Prosigue aseverando que (2) el trabajo es verdaderamente también dinero (más aún: es él, en cuanto fundador del tiempo vacío, el origen y la materia ideal del Capital o dinero vivo) y así se pretende que, mediante el trabajo, se adquiere el derecho a disfrutar del resto de la vida.

Y ahora, bien se intuye, llega la refutación de todo lo anterior; ni (1) ni (2) sino todo lo contrario:

Pues bien, ni lo uno ni lo otro podrán pasar sin trampa y sin endurecimiento del corazón: la embriaguez de la rutina laboral se denuncia a sí sola como placer mentido por el hecho de que necesita tener su justificación fuera de su tiempo, en el tiempo de la vida que con el trabajo se está ganando. Y en cuanto a ese tiempo libre que así se compra, ocio con trabajo, paz con guerra, gloria con sacrificios, riqueza con ahorro de unos o con la explotación de otros, no puede ser un tiempo de naturaleza distinta de la del tiempo del trabajo, guerra o penitencia, que lo ganaba: el trabajador recibe como salario real una porción del mismo tiempo (vacío) que con su trabajo se había constituido; así como la la paz ganada por guerra no puede ser sino guerra no declarada, y la riqueza del explotador, entre los laureles de su parque y entre las brisas de su yate, huele irremediablemente al sudor de los explotados (y al suyo propio).

Y cierra el pensamiento concluyendo que:

Y no es que sea injusto o criminal tratar de vivir un trozo de vida a costa de un trozo de vida esclava: es sencillamente que no es así, que lo uno está en lo otro, "y la marca del precio en el bollo lo cambia al bollo de gusto."

Aquí se encuentra un punto común con otro gran pensador español ácrata: Rafael Sánchez Ferlosio, que dedicó recientemente un gran esfuerzo a desmentir la falacia del non olet -la desconexión de la naturaleza del dinero respecto a su propio proceso generador-, mediante la cual el emperador pretendía que el dinero gastado por el pueblo pagando los baños públicos era un dinero "limpio" pues aunque se hubiese generado con micción y deyección, las monedas resultantes “no olían a orines”.

Esto es, en última instancia, lo que más detesto del capitalismo: que no permite gozar realmente de cosa alguna pues están todas contaminadas por el origen del dinero con el que se han conseguido.

Lapatata vuela X

Llego al aeropuerto presa de una ataque de indignación sobrevenida.
Qué horas son estas.
Cuánta gente. Qué cantidad de fauna ejecutiva.
Y qué soberano aburrimiento todo.
Compro prensa. Noticias de la actualidad eterna, como las llama Agustín García Calvo.
Cómo se esfuerzan: cada día lo mismo en un envoltorio diferente.
Paso páginas a toda velocidad: ya lo he leído todo antes.
Hoy las noticias son más o menos así:
-Karlos Ochotorena Aguirrebarrena, alias “Txutu”, acusado de Violencia Total y Odio Visceral Contra el Mundo, fue detenido ayer cuando salía de su casa en Port Neuf Sur Mere junto con su perro Chano. En la foto, el perro triscando una colina.
-El Partido con Sabor a Naranja firma junto con el Partido con Sabor a Mandarina un Nuevo Pacto Para las Libertades del Progreso con Sabores Cítricos. El líder del PCSM destaca la inmensa demanda popular de que él siga siendo líder indiscutible. En la foto, apretón de manos.
-El precio del aire limpio se dispara. Los Países Más Contaminantes negocian con los Países Poco Contaminantes una bajada del precio del aire para poder contaminar MÁS pero -ahora atención todos- sos-te-ni-ble-men-te. Qué chachi ¿no? Santi Ricart, Presidente de la ONG Capitalistas Ecologistas Prudentes quita hierro al asunto y bromea: “el aire limpio siempre ha estado por las nubes”.
-Intelectuales Catalanes Libertarios Constitucionalistas declaran la necesidad de superar el nacionalismo catalán desde la constitución y desde el nacionalismo español, con las directrices que se dicten en Madrid, pero con total independencia y con todo el buen criterio que les da ser Intelectuales de Toda la Vida.
-La Reina de España visita el Centro de Conservación de Sotogrande en el que agonizan los dos últimos ejemplares de Somormujo Alimorado Común, que se han extinguido en los últimos tres años a causa de la completa eliminación de su hábitat natural para la construcción de tres urbanizaciones para segundas residencias de nuevos ricos, dos campos de golf y una fábrica de Obnubiladores Espasmosódicos de Defensa Personal. La reina se declara consternada: “no me puedo creer que estos pájaros no sepan vivir en otro sitio. Pero bueno, espero que tarde o temprano, los animales se den cuenta de que la economía es mucho más importante que la naturaleza”.
-Javi González-Urbizu presenta su última película: “Esta es la película con la que más me he esforzado: he querido denunciar la comercialización escandalosa del cine que se hace ahora”. Produce Universal Pictures. En la foto, el escote de Eustaquia Mermeke, actriz principal.
-Tablas de números, flechitas hacia arriba y hacia abajo. La bolsa (o la vida). Cuatro expertos opinan. Dos recomiendan contemporizar, otro se declara a favor de la venta y el último de la compra. Todos ellos están completamente convencidos. Un chimpancé declara junto a las cifras: “creo que la raza humana es esencialmente tonta, todos los animales comprendimos hace ochenta años que la bolsa es pura chiripa”.
-Entrevista a Claude Cecile Saint-Simon, experto en Turismo de Masas, cristiano agnóstico, filósofo y economista, jugador profesional de Canasta Francesa durante 35 años: P:¿cree que hay que renunciar al turismo para conservar las obras arquitectónicas y las ciudades europeas? R: Uy, todo lo contrario: creo que es mejor devastarlas racionalmente, poquito a poquito, y creo además que sólo los intelectuales izquierdistas pueden pretender renunciar a todo el dinero que podremos ganar con el turismo chino y japonés, que se va a incrementar en un dos millones por cien en los próximos seis meses.
...
De pronto llaman a la puerta 39, y allá voy, sin saber porqué.
Brrrrum. Y arriba.
El avión vuela mientras las nubes nos alcanzan una y otra vez. Parece que quieran derribarnos.
Junto a mí, un individuo lee la prensa deportiva.
Los titulares:
-El Real Club Balonpié F.C. especula con la posibilidad de que en un futuro cercano puedan contratar a Etiem Sambo’o a cambio de ochocientos mil millones de dólares, un poco más que el PIB de su país de procedencia. El Vicepresidente afirma: "a medio-medio, o tal vez medio-medio-largo plazo podría ser que sí".
-El Sporting de Whirlpool cambia el diseño de sus camisetas y provoca la completa consternación de su afición. La ciudad de Whirlpool indignada. “No se nos consultó” dicen los seguidores, que han saqueado varias licorerías y no descartan entrar en huelga de hambre indefinida.
-El Standard de Viena se convierte en Sociedad Anónima y despide a toda su plantilla, incluido el presidente, que no ha podido hacer nada en contra del club que él mismo preside. Ahora, en aras a una mayor rentabilidad, la plantilla está formada por siete chinos y doce ucranianos en situación irregular. “Nosotros ya veíamos que el club estaba realizando movimientos en este sentido”, declaró ayer el presidente autodestituído y propietario del club.
-El ftbolista croata Miroslav Slavic continúa siendo noticia: fue arrestado ayer tras haber atropellado a un Fox-Terrier conduciendo su moto de siete mil centímetros cúbicos sin manos, sin carnet, sin decencia, completamente ebrio y hablando por el móvil. “Soy inocente” declaró por la noche en una rueda de prensa. "Quieren desprestigiarme, es una campaña organizada" añadió desolado, llorando.
-El Nivertrola Navalcarnero Industrias Eléctricas se enfrentará en la final del trofeo de las culturas al Movispar Bobafónico Arganda.
El titular no dice nada de qué deporte juegan. Furgol, se intuye.
...
Brrrmmm, más nubes, quieren derribarnos...
...
Llegada a Bilbao. Todos afuera.
Venga, piltrafillas.

El NO de la hecatombe

Cuatro notas rápidas apartadas de cualquier tremendismo...

1. ¡Cómo brillan las perlitas del sentido común! En este caso reproduzco una que le salió a Javier Ortiz así como si nada, como un hálito de franqueza:

Resulta significativo el propio hecho de que exista un Día de las Fuerzas Armadas. ¿A cuento de qué? No hay un Día de la Hacienda Pública, en el que los empleados del Ministerio en cuestión desfilen por las calles exhibiendo sus temibles actas.

2. Gracias a la escenificación de un amigo animado por un par de Moritzs, me he pasado todo el fin de semana carcajeándome de Fraga. Sí, de Fraga. Su movimiento pendular se parece mucho a un trick de breakdance que se llevaba bastante en los ’80 (aunque también se parece a Terry Jones pidiéndole una subvención a John Cleese en la General Office for Weird Walks). Sí, enseguida pudimos identificarlo como un periquillo del bronx que, desorientado, fue a parar a otro tiempo y a otro lugar, antes de que los suyos propios sobrevinieran. Es innegable, Fraga encaja más en el apogeo del break, el incio del hip hop, Grandmaster Flash, Run DMC, KRS-One, las guerras de trucos entre bandas, con todos esos fraseos que tanto le representan: “no time to panic, maaan”, “drop da fuel over the coastline, yo” o “get in the game, bitch”; los scratchings de fondo, pimpollos tatuados, afros, chándales blancos y rojos, enormes cadenas doradas; cuadrillas dispuestas a uno y otro lado del escenario de combate junto a un círculo de baile donde hay que “demostrar”… ¿Captan el entorno? ¿Han hecho la foto? Bien, pues ahora imaginen que de pronto el fachilla sale de entre la multitud con el truco de los pasos cruzados, para calentar, in da flow’ y’know?, y entonces hace el péndulo y suelta su frase-fórmula “the street is mine, motherfuckers”…la multitud enloquece… y el líder rival se retuerce de rabia: demonios, que truco tan bueno… ¡Fraga is da shit, bro! ¡Definitely!

3. No me canso de repetir que las noticias se fabrican, que lo que escuchamos y vemos no sucede sino tras haberse creado un escenario propicio para ello, y que por tanto cuando sucede forma parte de un plan, y que en tanto que “plan” lo que sucede no es más que su política, y que no nos representa; que surge de una pocas mentes que preparan planes y hacen que suceda lo que ellos han escrito antes. La última demostración: el resultado del referéndum en Francia. Está claro que si los medios repiten durante una semana que el NO abrirá las puertas del infierno (que habrá crisis, que Europa quedará en barbecho, que morirán todos los primogénitos y que la economía entrará en algo así como una psicosis regresiva que congelará los mercados, etc, ect...), algo tan sencillo como que un pueblo (el francés) rechace una constitución (un conjunto de reglas autoimpuestas) puede convertirse de inmediato en una debacle, en una catástrofe, cuando la puñetera verdad es que no pasa nada, que nadie muere por ello, que nada se detiene, aunque a unos poquitos tecnócratas encumbrados les pique el orgullo y se les hinche la funda testicular. En fin, así es cómo se fabrica una crisis, hemos visto el proceso claro y evidente durante los últimos días. Así que ya sabe, usted, oh ciudadano, si ve que hoy todo el mundo trabaja como el viernes pasado, que continúa la pertinaz sequía, que la señora Juanita sigue limpiando la escalera y echando esos polvos amarillos para que no se meen los chuchos, si ve que los reponedores del súper se siguen escaqueando para el porrito de antes de comer, si ve que ayer metieron no uno sino varios goles muy importantes, usted no se fíe, todos disimulan: en realidad estamos en una crisis tremebunda porque Europa se ha detenido.

4. Chávez ha promovido una cadena de televisión internacional, Telesur. Bienvenida sea. Cuando funcione, intentará competir con CNN, que miente desde Atlanta hacia el mundo con una impunidad pasmosa y con una agenda oscura, anteponiendo la estúpida economía y la malsana curiosidad antropológica occidental (“mira estos pobres negritos qué costumbres tan raras tienen y qué revueltas organizan”) a cualquier criterio social y humano lógico. Parece bastante racional que quiera contrarrestar todas las calumnias que otros regímenes (EEUU, la UE, Colombia…) vierten sobre el suyo. Por ejemplo, que es un “dictador loco y peligroso", cuando está visto que dicta bastante menos que todos los que le señalan y consulta mucho más al pueblo (y es bastante menos peligroso); o que está “silenciando a la prensa”, cuando cada vez que visito esa hermosa tierra compruebo como la propaganda de las oligarquías funciona como un rodillo totalizador, cómo no se detiene ante ninguna barrera ética o moral, cómo ocupa la casi totalidad de la prensa escrita (El Nacional, El universal, el Nuevo País, el Sol…) y de la televisión (Venevisión, RCTV, Globovisión…)… De este modo, por medio de una cadena nueva con corresponsalías internacionales y proyección global, por lo menos podrán compararse las patrañas de un lado con los contraataques del otro y extraer ese juguito amargo que se llama verdad, y que por más que hagan para evitarlo se termina colando siempre por entre los recovecos de la propaganda.

El MAM

Creemos en el poder de la educación y por tanto sabemos que es perfectamente posible llenar de mierda la cabeza de la gente hasta que rebose. Creemos también en el poder de la inducción, de la evocación, de la seducción, de poner a la gente a pensar cosas para que después crean que se les han ocurrido a ellos.
En definitiva, creemos en el poder del Marketing Político. Somos malignos, y por ello, basándonos en nuestra experiencia como pueblo-que-vota-inocente hemos creado un manual con una metodología completa para que cualquier imbécil -tú, yo o quien sea- pueda presentarse a un alto cargo público y ganar unas elecciones. Aquí lo tienen:

Cómo llevarte su queso

Santiago Alba lo dice mejor...

... que nadie:

Todos los días, periódicos, tertulias, telediarios, partidos y fundaciones democráticas nos enseñan que en este mundo nihilista aún es posible hacer discursos moderados, elegantes, ingeniosos, razonables, objetivos, imparciales, serenos y matizados. ¿O nos enseñan más bien que la elegancia, la moderación, el ingenio, la sensatez, la objetividad, la imparcialidad, la serenidad y la matización son nuestra forma de nihilismo? Allí donde la moderación derriba casas, donde la elegancia mata, donde el ingenio desprecia, donde la sensatez arranca brazos, donde la objetividad envenena el agua, donde la imparcialidad tortura, donde la serenidad cierra los ojos y donde la matización aplaude al verdugo, es necesario ser panfletarios. El panfleto es el nivel exacto de los acontecimientos; la realidad es panfletaria. Al mismo tiempo, allí donde la sobriedad de un decreto deja sin medicinas a un continente, donde la prosa más escueta riega uranio empobrecido, donde el cálculo geométrico hace sangrar a miles de familias y donde la propaganda destruye sin interrupción ciudades y metáforas, es necesario ser poéticos. La poesía es la temperatura de los cuerpos, el pulso escamoteado de los hombres. La realidad es brutalmente poética.

Si quieren leer el artículo completo (créanme: deben) zusquen aquí.

Ramonet razona, De Grey desbarra, los operarios arriesgan y CCOO apesta

Cuatro notas de un jueves caluroso

1. Ignacio Ramonet, a quién en muchas materias considero un apologeta del reformismo más ingenuo –no así en teoría de la comunicación-, cierra su último artículo con un párrafo brillante , tanto como las perlas de la Señora Marquesa:

En Francia, a lo largo de la campaña, todo el establishment (patronos, medios, intelectuales oficiales y partidos de gobierno) han tratado de criminalizar a los partidarios del «no», pretendiendo que la victoria de éstos significaría una tragedia. Mentira. ¿Qué ocurre si gana el «no»? Pues no pasa nada. Se sientan de nuevo en torno a una mesa los dirigentes de Europa, meditan sobre el rechazo popular a su proyecto tecnocrático y ultraliberal. Y nos proponen por fin otra Constitución más social y menos favorable al poder del dinero.

Si es que cuando se piensa como pueblo y no como experto salen cosas redondas y bonitas como esta.


2. Ayer por la noche cometí la estupidez de levantar por un instante la visión de mi libro (Unlimited Media, de Todd Gitlin, por si hay algún curioso) y fijar la mirada en la tele. Ajena a mí, ella emitía su programación. De dentro, en el cuadrito donde aparecen bustos parlantes, brotó de pronto un científico, informático y biólogo a la vez, llamado Aubrey De Grey. No se confundan con Antón LeVey, líder de La Iglesia de Satán. Como habrán intuido, Aubrey De Grey es el de la foto de arriba (seguro que algunos de ustedes han creído que se trataba de Alan Moore). Vaya por delante que me cayó bien: hablaba despacio, con amabilidad, y en el corto tiempo que duró la entrevista –en un pub- el eremita se fulminó dos pintas dos. Sin embargo, lo que dijo me dejó descuadrado, descolocado, fuera de órbita y perdido, como perro sin alma. Dijo, bien serio, que llegaremos a vivir mil años, que se puede interrumpir el proceso de degeneración de las células.
Vaya, pensé, ahora el suicidio tendrá más sentido que nunca y habrá que añadir un epílogo al libro de Durkheim. Le formularon bastantes preguntas pero no abordaron la cuestión que más me intriga: si los que hay no mueren y otros nacen ¿Cómo se supone que podrá contener la tierra a tanta gente?... ¿Propone un estiramiento artificial de la vida y, a la vez, la profilaxis total? Pues menuda mierda. Lo malo de algunos científicos es que, tanto intentar concebir el infinito, se olvidan de su opuesto, lo que sí saben: la finitud. ¡Que hay confines, leñe! Y que por mucho que vivir a lo largo de los siglos como vampiros sea una idea atractiva y romántica, si no morimos, en pocos años no habrá tierra para todos y tendremos que comenzar a aniquilarnos de nuevo. Y por cierto, otras preguntas no formuladas: ¿verdad que el tratamiento antiedad será carísimo? ¿No conformará eso -aún más, si cabe- un planeta de burgueses inmortales y currantes efímeros, insignificantes?

3. Como el niño de el Sexto Sentido, en ocasiones veo muertos. Ahora mismo, por ejemplo, hay dos operarios en una grúa a unos veinte metros del suelo fijando unas losas de mármol. No llevan arnés ni sujeción alguna. Eso sí: colocado de medio lado, portan un casquito que les protegerá la columna en caso de caída. Ejem. Un poquito más hacia el norte, desde la misma ventana, veo más muertos: unos siete operarios montando un tejado con ángulo, de los de teja, de los de toda la vida. Tampoco llevan sujeción. ¡¿Paqué?! Si ellos son más chulos que nadie.
¿Qué se hace en este caso? Si llamas a Trabajo e inspeccionan, multan a la empresa y, después, despiden al currante. Si no llamas, se perpetúa esta imprudencia. Estas situaciones me ponen enfermo; la indolente desidia del patrón y la imbecilidad del obrero gallito, una combinación mortal.

4. CCOO -¡aún los hay que lo creen!- no es un sindicato. Es una sucursal de las diversas patronales que hay en el estado. Observen las conclusiones del gabinete económico de esta institución:

La favorable evolución de las cifras agregadas de crecimiento de la economía española no deben hacer olvidar el muy negativo comportamiento del saldo con el exterior (-2,5 puntos en el IT de 2005) que además muestra una senda de continuo empeoramiento desde el segundo trimestre de 2004. El resultado no es solo un crecimiento de las importaciones que en parte está justificado por el encarecimiento del petróleo sino que está acompañado de un muy preocupante descenso de las exportaciones (- 1,7% en IT de 2005).
Según el Gabinete Económico de CC.OO., la consolidación de un saldo cada vez más negativo con el exterior refleja la incapacidad de los bienes y servicios españoles para competir en el mercado interno y externo. Esta deficiencia provocada por la mala evolución de la inflación en España y su incapacidad para producir bienes y servicios de mayor valor añadido, lastrará en el futuro la capacidad de crecimiento de la economía española.

¿Lo ven? Ya no hay confrontación, no hay contrapoder y, por tanto, siguiendo la lógica dialéctica que determina el entorno laboral, no hay equilibrio. Ahora CCOO se preocupa por que los resultados de la economía puedan empeorar. El futuro, la zanahoria frente al burro. No le preocupa, por ejemplo, que ante este crecimiento del 3,3% de la economía, los salarios no hayan crecido en consonancia. El pasado y su derivado, el ahora. No, parece que su nueva tarea es detectar los agujeros por los que pueda escaparse el dinero que fluye hacia arriba y gotea patéticamente hacia abajo. Como si fuesen los malditos Goldman&Sachs, o Pickwick&Jones, o Bloody&Bastard. Son unos cerdos. Aunque de todos modos, eso de los salarios tampoco significaría mucho, porque para los que rechazamos el trabajo, los incrementos de salario no son ninguna anestesia.
Como grita una sabia pared en Gràcia: “el salario no nos calma”.

Diferencias semánticas

A las 16:45 de hoy, El Periódico de Catalunya sostiene que ha habido cinco “heridos” a causa de la explosión de un artefacto en Madrid. Libertad digital multiplica el resultado ¡por diez! y asegura que hay “más de 50 heridos” (según las intenciones, son “más de” si la cifra va del 51 al 55 y “casi 60”, del 56 en adelante). Estos heridos son calificados por El Mundo como heridos “leves” mientras que La Vanguardia asegura que son 52 personas “atendidas en la zona”. El tamaño de los titulares también varía según el bando. Además, Libertad Digital pone un foro a disposición de sus ultras para que empleen a Zapatero como saco de arena, superen sus complejos y rememoren los tiempos en que sus abuelos protagonizaron hazañas bélicas.
¿”Heridos” a secas? ¿“Heridos leves”? ¿”Atendidos en la zona”? ¿Quién puede explicarnos la diferencia? ¿Es una simple casualidad que los periódicos simpatizantes de partidos nacionalistas (periféricos, entiéndanme) rebajen las consecuencias y que en Madrid se exagere? ¿Temen partidos catalanes y vascos un rebrote de la enajenación contra los nacionalismos que, por ende, repercuta en la nueva financiación (su dinerito)? ¿Aún queda hoy alguien que crea que las discrepancias entre todos estos titulares son meras diferencias semánticas, que no se emplea el terror para hacer política mediática? Hay quién a estas alturas se pregunta porqué ponen bombas... pues es evidente ¿no?: porque sirve. Porque todos las aprovechan. Porque el ruido se amplifica en la dirección que conviene o se atenúa como el rumor de un eco molesto e inconveniente.

[NO]ticias

Pantene de Corso, tus rizos estarán espléndidos

Cuenta Ángela Rodicio en su nuevo libro que Pérez Reverte pagaba a paramilitares bosnios para que disparasen hacia el infinito. ¡¿Que así el intrépido Arturito podía colocarse delante y hacer ver como que estaba metido en la mierda, entre tiros dirigidos hacia un peligroso nadie?!
¡Vamos, hombre! Aunque sea verdad, eso es indignante.
Arturito es un héroe-superescritor.
Desde luego, no podrá reprochársele que no es un buen fabulador, que no conoce el simulacro, que el bendito Capitán Alacontenta no es un buen conocedor del espectáculo.
-¡Cómprale un Jeep Cherokee a tu Arturito Superreportero! ¡Producto de RTVE! (Pilas aparte).
Cuánto han vendido de esa comedia. Patente de Corso. El club Bang bang. Noticias trepidantes.
¡Y un jamón!
Esto me ha hecho recordar muchos de los episodios de grandes mentiras mediáticas que he podido conocer. Hay infinidad. Vamos allá:
¿Recuerdan aquel hospital Kuwaití en el que Saddam entró asesinando primogénitos cual herodes posmoderno, en la primera guerra del golfo?... Pues fue inventado. La actriz que lo denunció ante la CNN entre llantos era hija del embajador Kuwaití en los EEUU. Y había guión: no sólo Saddam es malo: es MÁS malo.
¿Recuerdan los patitos –pobres patitos- retorciéndose entre la mugre de los pocitos petrolíferos reventados por Saddam?... Eran imágenes de un vertido en la Bretaña Francesa. Años 80. Culpa de Shell, por cierto.
¿Recuerdan las grabaciones de fosas comunes en Bosnia?... Aquellas imágenes, las únicas, las que se mostraron justo antes de los bombardeos de la OTAN (completamente ilegales, tanto como la agresión a Irak). ¿No lo recuerdan? ¿No recuerdan a los bosnios apilando cadáveres?... Pues sepan ustedes que esos cadáveres en concreto, los que justificaron a grosso modo una guerrita de “nacionalismos tribales” eran cadáveres de serbios que habían sido sorprendidos (y muertos) en una emboscada. Y los estaban enterrando, no desenterrando.
¿Recuerdan los muertos en la Avenida Baralt, en Caracas, Venezuela, en abril del 2002?... Las televisiones del mundo mostraron entremezcladas imágenes de manifestaciones celebradas en horas diferentes. En un extremo de la calle una multitud desarmada y en el extremo opuesto los bolivarianos disparándoles a sangre fría. Con un buen montaje puedo hacerse creer al planeta que los círculos bolivarianos disparaban a la multitud, cuando en realidad lo hacían hacia arriba, contra la policía metropolitana y francotiradores de la CIA apostados en azoteas de edificios (que fueron quienes realmente asesinaron a los manifestantes unas horas después); ambas instituciones estuvieron relacionadas con el golpe de estado que debía producirse –y que, oh sorpresa, se produjo efectivamente- al cabo de unas poquitas horas.
¿Y la batalla de Fallujah? ¿No recuerdan esa carnicería para encontrar a Al Zarqawi?
Pues todos los indicios apuntan a que ese pollo y su grupo El Corán Como Verdad Única -alguna tontería así, no recuerdo el nombre exacto- no existen, que es un ardid persuasivo ad-hoc. Un buen día, cuando hagan falta votos, presentarán un cadáver desfigurado, uno de tantos, y dirán que es él ¿pero quién podrá comprobarlo? La masacre de Fallujah fue una Razzia. Buena parte de la resistencia se ocultó allí bajo la creencia de que el estatus de Ciudad Santa amilanaría al ejército gringo. Qué ingenuidad tan noble.
¿Y eso de que llegamos a la Luna? ¿Y porqué demonios no hemos vuelto a ir?... No, no, no seguiré por ahí. No soy un Conspiracy Freak. Cuando la mayor parte de la realidad se me antoja falsa, no me hace falta creer en conspiraciones. Eso sólo sería exagerar.
Ustedes deben conocer esa tontería de que la “verdad” es “la primera víctima” de las guerras, esa nadería que repiten continuamente los comentaristas cuando comienza una guerrita por algún confín de occidente, por ahí bien lejos, por donde no molesta. Tiene cuajo: que encima anden comparando los cuerpos destrozados, los efectos físicos de la barbarie, con los cuerpos de las noticias, una triste representación de la ideología occidental. Lo hacen sólo para intentar convencerles de que, cuando no hay guerra declarada, cuando hay “paz”, una “paz” como esta, lo que ustedes conocen es “la verdad”.
Qué estúpida simplificación. Pero tampoco.
Casi todo es falso. En paz y en guerra. Sí, sí, no se asusten.
No es falso en el sentido de que No Existe, es falso por cuanto es Parcial, por cuanto es Discurso, Subjetividad, Reconfiguración, Escenificación.
Los medios -y he ahí su maldad, quizá "autofuncionante", quizá no intencionada sino interiorizada- fabrican la realidad de la cual informan. Recogen hechos (que sí, que pueden ser reales, pero eso qué importa si se eligen intencionadamente de entre millones), los metamorfosean y se los presentan a ustedes con una buena cara y una corbata nueva.
-Esto es lo que hay-Vienen a decirnos.
Pero la parte buena es que usted puede elegir no creerse absolutamente nada. Al fin y al cabo, se trata simplemente de una combinación de simulacros, actualidades eternas, para tenerle a usted entretenido, para vender cuentitos de “buenos” y “malos” bajo la narración del “terror”. Terror a la venta para que usted, oh gran usted, invocación abstracta en mente de los programadores y periodistas, usted lector, usted espectador, usted consumidor que sostiene su tinglado, el negocio de ELLOS, se lo compre.
Compre usted, diantre.
-Póngame cuarto y mitad de miedo.
Qué hijosdeputa tan listos.

Lapatata vuela IX

El taxi recorre el escalestrix en que se ha convertido la salida de BCN.
La radio escupe las palabras de un obispo y pierde sintonía con los baches:
-Con la Fe... hermanos... redil... redención... esfuerzo... trabajo...
Trun trun, trun trun.
Las cintas reductoras de velocidad castigan los neumáticos.
Continúan las intermitencias:
-Sacrificando... día a día... fe... señor... Carod-Rovira... intolerable...
Trun trun, trun trun.
Y otro trun.
-Qué tío más pesao- Ratifica el taxista mientras cambia de emisora con toda la sabiduría acumulada por el pueblo durante los últimos milenios.
Sorteamos las obras de Destrucción-de-lo-Existente (que ya funcionaba) para la posterior construcción de una rambla que conectará Hospitalet con un enorme centro comercial. Todos, vecinos, políticos, transeúntes, ciudadanos y humanos en general convinieron que era... lo han adivinado: era NECESARIO.
Para comprar y todo eso.
¡Cónchale! Advierto que un ovni ha aterrizado sobre la terraza de un hotel.
El taxista me cuenta que los marcianos se posaron ahí por casualidad y que, fíjate que suerte, han encontrado trabajo. Serán camareros del restaurante del hotel, que se construirá dentro de su propio ovni. Es un ovni muy coqueto, en forma de platillo abombado. Con una autonomía de diez trillones de años luz. Un lujo. Apartarán unos cuantos paneles de conmutadores e indicadores luminosos y habrá sitio para veinte mesas por lo menos. Un negocio de la hostia. Los extraterrestres no han podido resistirse.
En el Centro Comercial del Prat no hay mucho movimiento. Es lógico: este fin de semana no ha habido ni “Fiesta Internacional del Coche” ni “Carreras Mortales en el Monte del Melón” ni siquiera un mísero “XXXIII Congreso Internacional de Jóvenes Cardiólogos Misioneros”. Nada de nada, un aburrimiento. Apenas un poquito de gente viviendo por aquí, otro poquito trabajando por allí, y unos cuantos delinquiendo un poquito más allá. Nada memorable. Sólo el pueblo con su vida común, que se resiste a desaparecer.
El avión sale a la hora. El cielo está despejado, un par de nubes hacen tambalear a este bicharraco de transporte de Fauna Ejecutiva.
Dentro, todos duermen. Hay pocas cosas que hacer dentro de un tubo metálico que viaja a 850 km/h y a once mil metros de altura.
Hoy nadie tiene en sus manos un libro de Ken Follet y con la tranquilidad que eso me produce, me concentro en mi libro. Manifiesto contra el Trabajo, del Grupo Krisis.
Pasan más nubes, nimbos etéreos, sin cuerpo. Los rayos del sol machacan Lleida.
Leo lo siguiente:
Pero por encima del deber interiorizado del consumo de mercancías como fin en sí mismo, la sombra del trabajo se proyecta sobre el individuo moderno también fuera de la fábrica y de la oficina. Tan sólo por levantarse de la poltrona de la TV y volverse activo, cualquier acción que realiza se transforma en algo parecido al trabajo. El “jogger” sustituyó el reloj convencional por el cronómetro. En los resplandecientes “fitness-studios” el Movimiento Incesante experimenta su renacimiento posmoderno, y los conductores hacen en los días festivos tantos y tantos kilómetros como si fuesen a alcanzar el promedio anual de un camionero. E incluso el copular se orienta por las normas DIN/* de la investigación sexual y por los estándares competitivos de las fanfarronadas de los talk shows.
Tócate los huevos. Y no contentos, siguen más adelante proclamando:
Hasta el mismo soñar se convierte en “trabajo de sueño”, el conflicto de la persona amada se convierte en “trabajo de relación” y el trato con los niños es desrealizado e indiferenciado como “trabajo de educación”. Siempre que el hombre moderno insiste en hacer algo con” seriedad”, tiene en la punta de la lengua la palabra “trabajo”.
El tipo que viaja a mi lado se encuentra inmerso en la preparación de una presentación en la que se divide una nave industrial en compartimentos que se agrandan, y de estos compartimentos surgen entonces pasteles de colores de los que a su vez surgen personas en sombreado negro. Y de pronto, con efecto typewriter, comienzan a escribirse como por arte de magia las funciones junto a la silueta de cada sombra/trabajador/persona, surgida de su correspondiente quesito.
Estoy por recitarle -con la mirada ida y las cejas alzadas- unos fragmentos del Grupo Krisis. Se cagaría encima. O me enviaría al guano. En cualquiera de los dos casos mierda, así que decido no arriesgar.
La presentación, que sigue su propio curso, se vuelve entonces un mar de cifras, porcentajes y siluetas de cordilleras que cruzan la pantalla sobre dos ejes, uno X y otro Y. Ajá, estaba preguntándome cuando llegarían los números. Ya están aquí. Los malditos números.
Al fin, las auténticas cordilleras asoman por la ventana y veo como los buitres descienden dando vueltas en círculo.
Los humanos, más previsibles aún, descendemos en línea recta y nos posamos torpemente sobre el asfalto de Sondika.
Egunon, bla, bla, bla, y no olviden sus equipajes personales.
Hemos llegado. No se sabe para qué pero hemos llegado.

Adiós lunes deprimente...

Hoy voy a lanzar al aire una sarta de pensamientos que durante este fin de semana han abordado mi enorme melón:

a. ¿No creen que estamos siendo demasiado complacientes con los habitantes de la sociedad del bienestar, con las masas, con las mayorías? No resulta ni medio lógico que salgan a la calle a celebrar los triunfos del fútbol, que celebren a la Leticia Preñada, que voten sí-a-no-se-sabe-qué (pongamos “Europa”), que llenen un pabellón en el que el Partido con Sabor a Naranja presenta su nueva melodía (ya no será Titin titín titititintin sino niano-niano-chiu-chiu, que va mucho más a tono con el progreso social), que compren el enésimo volumen de la saga El Cruzado Merovingio del Códice Napoleónico del Catón Constantiniano…
Pues eso, ¿no haría falta –y esta es una apelación general- provocar un poquito más, ser más críticos, dejarnos de anécdotas fútiles y lugares comunes de la cultura burguesa?. Y, por favor, no intenten venderme aquello tan santurrón de “la tolerancia”, que me suena a jesuita permitiendo que los indios “tengan sus propias tierras”, me suena a tocomocho, me suena al cristiano “…porque no saben lo que hacen”, me suena muy poco a respeto y mucho a desidia contemplativa.

b. Sobre izquierdas que hacen el trabajo de las derechas, ahí tienen el resultado: el triunfo de los fachas (disculpen: democristianos) en Westfalia. Y lo que está por llegar. Los argumentos empleados por las “izquierdas” (sólo entrecomillada puede emplearse la palabra en este caso) para recortar derechos sociales -las apelaciones a la situación de la economía, al progreso futuro, etc-, está visto que sólo convencen a los periodistas y a los liberales; al pueblo le recuerdan a un padre que pega al hijo “por tu propio bien”, "para que te endereces" o “porque para que te peguen otros mejor ya te pego yo”.
Sucede en todos las regímenes democráticos (tal vez por eso nos dejan votar): si los electores votan a A y después resulta que A les jode exactamente igual que B, más adelante los electores votarán directamente a B, que les joderá tanto como A pero por lo menos joderá de frente, sin subterfugios, viéndole venir.

c. Hay demasiado experto-en-euskadi.
Para empezar, los expertos no son tales, la palabra les queda grande: son sólo señores, como usted y como yo, que reciclan teorías ajenas y emplean jerga para decir lo que quieren decir. Por ejemplo, para proclamar contra cualquier sentido común que no se puede resolver un problema dialogando, ellos los expresan así: “el espíritu del foro de Ermua reclama una lealtad por parte del estado y de los movimientos sociales que luchan por la paz”.
Para continuar: resulta bastante cómico que la mayor parte de ellos sean contertulios en programas radiofónicos en Madrid, colaboradores de medios nacionalistas españoles y en general, defensores de los modelos "plurinacionales", "seminales", "federales", o "bifocales"… “siempre que España se quede como está“. Esta coletilla es en realidad el eje de su análisis. Sea lo que sea, y frente al previsible desconcierto que cualquier cambio invoca, que nadie intente seccionarles la realidad sobre la que están acostumbrados a pontificar: “España y sus conflictos periféricos”.
Para concluir: ¿a qué demonios se dedicarán cuando se resuelva “el conflicto vasco”? ¿qué enemigo nuevo encontrarán? ¿a quién le achacarán entonces los males de España? ¿de qué vivirán?

d. Comprendo que haya algunos cubanos que rechacen que sólo pueda existir el Partido Comunista en la isla, aunque en defensa de éste cabe decir que posee una jerarquía y un modo de acceso mucho más democrático y transparente que cualquier partido de un régimen democrático occidental. Comprendo también que haya a quién le cueste soportar cuarenta años al mismo jefe de estado. Yo no soporto a ninguno ni cinco minutos.
Sin embargo, tengo algunas preguntas referentes a la famosa disidencia, ese engendro tan elogiado por los intelectuales patrios y que cuenta con tantos minutos en los medios: ¿Con qué bemoles aseguran representar a la Sociedad Civil? ¿Quién les ha elegido? ¿Con qué dinero organizan sus encuentros? ¿Una Sociedad Civil pagada por la NED? ¿Son tan gilipollas que -aún después del ejemplo ruso- pretenden mejorar su vida a punta de “democracia” y libre mercado? ¿Creen que en un “régimen estalinista” hubieran podido celebrar su reunión? ¿Cómo pretenden conservar sus sistemas educativo y sanitario cuando entren a saco los capitales estadounidenses y europeos? ¿Alguien de entre los disidentes se plantea estas preguntas? Parece evidente que, aunque pueda existir algún esbozo de buena intención en alguno de los participantes, son sólo un puñado de mercenarios (o bien todo lo contrario: ingenuos) instrumentalizados por ya sabemos quién.

¡Viva La Escuela Moderna!

Es sábado y hay resaca.
No precisamente en la mar, sucede sólo en mi cabeza.
Y es que ayer, el colectivo Hungry Beat pinchó en Barbara Ann cosas como Replacements, The Go Betweens y Doughboys (que yo pudiese reconocer) mientras distribuían de forma gratuita el número 1 de La Escuela Moderna (segundo, después del #0). Un fanzine con formato de revista que se vende por la friolera de 0 euros.
¿No es algo maravilloso?
0 euros. A la mierda con el dinero.
¡Dinero Gratis! ¡Y todo lo demás es trabajo!
Nos echaron del primer antro por ese tema de la hora –cuando los picolos empezaron a joder, básicamente-, y entonces comenzó un peregrinaje memorable; unas 30 personas recorrieron en alegre procesión unas pocas manzanas de Les Corts, algo que casi casi podríamos calificar como Caravana Posmoderna o Rocío Anarco-Mod.
Llenamos al fin un bar de rockers en el que se nos trató con una extrema corrección… pese a no merecerlo, debo reconocer.
Sé que hablé mucho, demasiado, y que me bebí hasta el agua de las macetas. Hoy lo noto.
Y bueno, estoy aquí, leyendo el #1 de la Escuela Moderna, pensando en que después de todo lo que hizo Ferrer i Guardia sí que ha servido para algo. Sí, abramos paso al manifiesto:
Lamentablemente, las iglesias ya no humean en el horizonte de Barcelona, pero por lo menos algunos pensamos diferente y ya no creemos nada en absoluto; es más, se metan sus ideologías y sus políticas por donde les quepan.
Gracias a esa actitud crítica, a ese cuestionamiento constante que hemos heredado de los libertarios de principios del XX, ahora tenemos unos tiempos y unos espacios. Poquitos, entre jornadas laborales, entre oraciones inútiles y credos absurdos. Sí, todavía existen huecos vitales en los que no tenemos dueño.
Sabemos distinguir espectáculo de vida.
Sabemos distinguir cultura de simulacro.
Observamos las diferencias, somos consicentes.
Ya no somos jóvenes, no…ahora somos robots pero odiamos el capitalismo, estamos alienados pero algo nos late por lo bajo, por dentro.
Y tenemos unas ganas increíbles de vivir sin planes y sin plazos.
¡Muerte a las hipotecas!
¡Y viva la Escuela Moderna!

All due respect to the Amat Bros.

Germinal y Brieva

¿Están ustedes tan hartos de mí como yo mismo?
Me lo temía.
Por ello hoy dejaré que hablen dos pequeños sabios y yo callaré.
En primer lugar, fluirá la estruendosa voz de de Ramón Germinal, alias de Pepe García Rey. Un refractario de tomo y lomo, con conciencia y argumentos. Un ecologista/filósofo/activista apartado de cualquier ingenuidad y a quién he descubierto, como siempre, demasiado tarde.
Acabo de terminar Vivir en el Alambre, un libro póstumo que recoge sus últimos escritos y recopila los debates que moderó en la red sindominio. Está publicado por la granadina Editorial Hermanos Quero, que ha publicado recientemente otros dos grandes títulos: Las Armas de la Crítica, de Miguel Amorós y Los Incontrolados: Crónicas de la España Salvaje, VVAA, (a medias con Ed. Klinamen).
De entre los fragmentos que he subrayado en este Vivir en el Alambre, les ofreceré uno solo; la respuesta a una pregunta formulada en el boletín Los Amigos de Ludd:

Sabemos que el proceso de industrialización, el desarrollo urbano, el consumo desenfrenado chocan con los límites de la naturaleza, por lo tanto, de la vida, de la Tierra. ¿A qué nos llevaría en cuanto a planteamientos revolucionarios la consideración por los límites?¿Hacen los ecologistas este tipo de planteamientos?

Considerar determinantes los límites que la biosfera impone al proceso de acumulación capitalista nos puede llevar a lo que podríamos denominar determinismo físico por el cual el capitalismo tiene los días contados. Hay una cierta crítica a la globalización capitalista que nos pinta un mundo a punto de entrar en barrena, de estallar debido al exponencial deterioro ambiental, fruto de la mundialización económica. Es la crítica favorita del ecologismo radical. Frente a ellos, la izquierda movimientista y tecnófila habla de trabajo inmaterial, aporte principal en el proceso de autovalorización capitalista; como si el mundo de los ordenadores no tuviese una base material y depredadora, la del capitalismo de nuestros días. Si bien existen unos límites físicos innegables, el capitalismo como relación social no tiene sobredeterminaciones que acaben con él, ni determinismo económico (Marx), ni de la subjetividad (Negri), ni físico (como cierto discurso del ecologismo radical). La hipótesis más previsible, -porque en cierto modo ya estamos en ella- es la de un fascismo posmoderno y ecológico, donde el capital impone la realidad y se confunde con la vida logrando la aceptación voluntaria de la gente, su movilización en torno a proyectos que hacen suyos: reciclaje, energías renovables, pacificar el tráfico en las ciudades, más seguridad, cooperación social en el trabajo y en el barrio, etc.: todo un programa de dominio.
Un programa de subversión rechaza como punto de partida cualquier determinismo y esperanzas en otros mundos posibles. Sólo la fuerza del querer vivir puede alimentar el fuego destructor de la sociedad tecnológica que domina el único mundo que conocemos. Una sociedad que, mutación tras mutación, se apresta a convertir las subjetividades latentes de los seres humanos en gestos predecibles y robóticos. La crítica de la sociedad tecnológica se atreve a pensar lo impensable: producir y consumir bienes materiales sólo los necesarios para subsistir: usar energías renovables, sí, pero descentralizadas, sin contadores ni tarifas; ganarle la guerra al coche en la ciudad, es decir, acabar con ellos ganando proximidad, deconstruyendo la metrópolis; apostar por menos seguridad y más libertad; cooperar, sí, contra el trabajo asalariado y todas las formas de precariedad social, cooperar para construir comunidad. Pensar contra el pensar es una forma de actuar. Después vendrán otras.

Y para completar, un cambio de tercio sin movernos de sitio, sin salir de la responsabilidad social de frenar el consumo y convertirnos en seres nuevos, consecuentes. Ahora el turno de Miguel Brieva, el excelente humorista gráfico (imprescindibles, absolutamente imprescindibles los cuatro números de su fanzine DINERO). Reproduzco "un par de tres" respuestas en la entrevista que le formularon en la web Generación XXII:

Algunas Escuelas Filosóficas te han marcado considerablemente: Deleuze, Derrida, Foucault…

Tampoco es muy cierto esto. Si bien he sido influido, de manera inevitable, por el relativismo teórico de la filosofía posmoderna, esto ha sido más involuntario que buscado, ya que a estas alturas es algo que impregna innumerables parcelas de la vida, desde los medios de comunicación, la publicidad, la política o eso que se llama arte. Yo más bien diría lo contrario: que aquellas maneras de explicar la realidad que de siempre me han despertado la curiosidad y la empatía más inmediata han sido justamente las que rebaten ese relativismo corrosivo, las que contemplan la necesaria consideración de la verdad, las que apelan a un nuevo esfuerzo de la razón por reformularse y reclaman, una vez más, la urgencia de la utopía. En este sentido, dos autores para mí enormemente reveladores, y además de aquí mismo, son Agustín García Calvo y Rafael Sánchez Ferlosio. Ambos construyen un discurso, cada uno a su manera, enormemente lúcido y crítico, librepensador, sin rehuir de ninguna manera las contradicciones propias del pensamiento moderno, pero sin renegar tampoco de los logros sustanciales desvelados por el empleo de la razón, y sin permitir, como a menudo han hecho otros intelectuales mucho más celebrados, el desvanecimiento autocomplaciente de su compromiso político y moral.

(…)

Vives en comuna, procuras no consumir, careces de móvil, de automóvil y viajas en segunda…

Una vez entendido el modo intrincado y algo perverso de cómo funciona nuestro mundo globalizado, en el que nuestros más nimios actos de consumo tienen una repercusión casi inimaginable en las condiciones de vida de miles de millones de personas, creo que es fundamental, si queremos exigirnos un comportamiento coherente y humano para con los demás, el comenzar a renunciar. Es preciso, en tanto tratamos de reconstruir otras propuestas políticas, actuar en el plano más primario aunque por el momento más influyente: el consumo. Es una exigencia moral: debemos comenzar a renunciar a unos modos de vida que no pueden ser universales, en primer lugar porque sólo se sustentan en la desigualdad entre consumidores y productores, y en segundo lugar porque son ecológicamente insostenibles. La gente sale a la calle en contra de la guerra de Irak, pero no está dispuesta, por ejemplo, a renunciar al coche, al uso permanente de hidrocarburos. Y ahí estamos todos, sintiéndonos excelentes personas mientras tecleamos alegremente en nuestros móviles fabricados por millones de chinos en estado de semiesclavitud.Es algo inevitable: tarde o temprano habrá que renunciar, porque, al margen de su cuestionable utilidad, estos juguetitos con los que se alimenta incesantemente el consumo tienen un precio ecológico y humano excesivamente elevado. Otra cosa sería que verdaderamente deseemos la autodestrucción, que es algo que a estas alturas ya no se puede descartar del todo. Como decía una tía abuela mía: “Si hemos de ir al infierno, ¡vayamos en coche!”.

(…)

También ridiculizas el individualismo de hacer cada uno lo que le da la gana, que tiene sus orígenes en la contracultura, pero que ha sido integrado por el consumo…

Cuando todo el mundo, creyéndose que hace lo que le da la gana, hace exactamente lo mismo que todos lo demás, tenemos indicios para sospechar que, o bien hemos llegado a una sociedad perfecta y sorprendentemente bien sincronizada, o bien se ha inducido muy hábilmente a la gente a pensar que es libre mientras que obedece de manera estricta. Esta reflexión podemos ilustrarla con tan sólo asomarnos a una autopista a una hora punta y comprobar cómo miles de personas, pertrechadas en el interior de sus cubículos móviles idénticos, haciendo todos lo mismo en sus micro cárceles, viendo morir ahí dentro las horas de sus breve existencia, y que aún logran creerse la ilusión de que son libres y deciden por sí mismos. La maquinaria de la propaganda ha descubierto la fuerza de apelar una y otra vez a la región más hueca y disminuida de la persona: su individualismo.

No he podido evitar destacar en negrita en esta última respuesta uno de los guiones primordiales de todo cuanto escribo aquí en lapatata:
-¡Soy libre, hago lo que me da la gana!…
¡Venga ya, ciudadanito! ¡Ándate buscando otra excusa, que esta ya no cuela!

Cuatro notas...

... de un jueves frío y soleado en Gasteiz

1. No termino de comprender la cosa.
Tampoco es que me afecte demasiado porque generalmente no comprendo nada y llevo un gran interrogante sobre la cabeza. Podría llegar a afirmar que me he acostumbrado. Sí, sobrellevo mi ignorancia con entereza. Bien consciente de saber poco más que una rata. Una rata sabia, eso sí.
Sin embargo -ya saben que siempre hay un sin embargo-, hay cosas que incluso dentro de mi grandiosa inopia me sorprenden. Por ejemplo esto.
Se trata de Toni Negri, que quiere un Sí a la constitución europea.
Me surge el siguiente pensamiento: ???. O incluso peor, mucho peor, esto otro: ???????????
Primero Toni dijo que no había ningún imperio estatal sino Imperio Global, automatismos económicos, entes desterritorializados, cuando de pronto, patapum, los bárbaros invadieron mesopotamia. Después habló de multitudes inteligentes y éstas se extinguieron poco después del NO a la Guerra. Pobre Negri, a ver qué día define una doctrina que se adapte a la actualidad y le dure cuando menos un par de meses porque los sucesos parecen desbordarle continuamente.

2. Leí ayer en el País un manifiesto a favor del canon de la copia privada. Lo tienen aquí. Escandaloso. Un cúmulo de chorradas. Todos los argumentos falaces: ignoratio elenchi, cum hoc ergo propter hoc, tu cuoque, argumentum ad antiquitatem, ad crumenam, ad misericordiam, ad nauseam, ad novitatem, ad populum y ad verecundiam. Creo que no me dejo ninguno (por cierto, aquí tienen un catálogo de falacias, para que sepan reconocerlas en su día a día).
alejo, un comentarista casi-habitual de este blog, hace un perfecto resumen en su Diario.

3. A raíz del articulito en el que, con cierta saña, destripaba a los autocalificados “intelectuales de izquierda”, comenzaron a gotearme mails indignados. Sucedió que, casi simultáneamente, en rebelión.org, Atilio Borón colocó un nuevo artículo sobre el tema, haciéndolo aún más pesado, farragoso e indigestible.
Me sorprendió un cierto patrón común en los mails que me censuraban: se declaraban de izquierda (para que yo comprobase que ellos son Buenos, con mayúscula), después me reprendían como se hace con un niño chico y al fin me alentaban a publicar cosas con más sentido. Es decir: primero, el “carnet de izquierda” en la boca, acto seguido “pam pam culo, chavalín inmaduro”, y por último “ánimo que, a pesar de todo, tú puedes”. ¿Qué quieren que les diga? ¡Menudo nivel! Hay gente que lee este blog y se cree, craso error, que soy comunista y que todos los anticapitalistas estamos homologados en la misma izquierda. La Izquierda Buena de Verdad. Pues lo siento, pero por aquí estamos cada vez más a favor de la guerra social, cada vez más ácratas perdidos y refractarios con todo, sindicatos y partidos políticos, y muy especialmente con el Dinero y los capitales que hablan por boca del a gente que “piensa libremente”.

4. Favores por favores. Ese es el comercio en política. Tú haces hoy esto por mí y mañana veremos que puedo hacer por tí. Los que supongo que hicieron bien su parte, en su día, son los dirigentes (y los mayores beneficiados) de la SGAE: conciertos electorales, manifiestos públicos a favor de ____, cenas y galas varias, promociones televisivas, etc, etc... Lo que está claro es que o (1) el PSOE le debe muchos favores, o (2) el PSOE espera obtener en adelante muchísima impulso de los artistas del hype socialistoide integrados en la SGAE. Si no imagino (1) o (2), se me hace imposible comprender de forma lógica declaraciones como esta (de nuevo, gracias por el involuntario préstamo, alejo). ¡Carnet de Internauta!
El proceso es sencillo: con el Carnet de Internauta y la IP convertida en información de rango personal (así lo estima la Agencia de Protección de Datos), tendrán anulado el anonimato del internauta, así que con un rastreo de IP’s en servidores de descarga sacarán números rápidos de discos y películas descargadas. Y, al fin, como siempre: a pagar todos, a pagar DINERO todos toditos todos.
Ahora imaginen un caso extremo:
¡¡¡Pooom, poooom!!! ¡¡¡Abran la puerta, policía!!! ¡Nos consta que ha estado usted navegando sin su Carnet de internauta! ¡¡¡Desconecte su ADSL de inmediato y salga con las manos en alto!!! ¡No intente nada raro!
Control, siempre control, control panóptico, control focaultiano, creación de enemigos, de apotemas, y vigilancia imperceptible, bien arriba, y cuánto más imperceptible y más arriba, más vigilancia.
Y cuanto más Control, más Estado.
Y cuanto más estado, menos persona.

Brote esquizoide

Jiménez Losantos inicia su escrito de hoy tal que así:

La jornada de ayer pasará a la historia como la más abyecta de la democracia española y una de las sesiones más tristes y miserables del parlamentarismo español. Ayer, esa mezcla inextricable de astucia, malicia y estulticia conocida como Rodríguez Zapatero se complugo en la desacralización del templo de la soberanía nacional, se recreó en la demolición de los pilares éticos de nuestras instituciones representativas, se retrató en la galería de verdugos de la nación. Él, tan republicano en Petit, se colocó a la altura de Carlos IV y Fernando VII en Bayona. O por situarlo como merece en la centenaria saga liberticida de su partido, al nivel de Pablo Iglesias, Largo Caballero y Negrín. Tigrekán II ya no está a la altura de sus desmanes. Felipe González era casi un patriota al lado de Zetapé.

Me duele la quijada de tanto reír.
¿Y no les parece que, ya puestos, también podría haberlo dicho más o menos así?

Ayer, los majaderos socialistas junto con sus amigos los separatistas de mierda y los comunistas papanatas salieron todos reptando de una cloaca, después de haber pactado con las mismísimas ratas, alimañas inmundas, asesinas de mil individuos, un acuerdo antidemocrático y genocida, diabólico e hiperbólico, que sitúa a esta gran nación única e indivisible al borde del peor de los tormentos: la escisión. Supone además un gravamen irresoluble en lo que vendría a ser la historia sacrosanta de la cristiandad. Rodríguez-Zapatero, que es directamente responsable del 110% del mal que asola el planeta, desde el estrado, se puso a lanzar proclamas luciferinas mientras diez meretrices le palpaban el pubis con lascivia. El estrangulamiento de las libertades que se está produciendo ahora mismo es tan grave que más nos valdría rearmar a la Orden del Temple o invocar al mismísimo Gengis Kahn para que recorriesen la península pacificando a todos estos infieles, irresponsables que odian la libertad, zotes obtusos a los que lo mismo les da cinco que cincuenta.

Cuando, como es sabido, todo lo que sucede se resume así:

En la jornada de ayer todos los Partidos Políticos con representación parlamentaria menos el PP acordaron que se negociará con ETA a cambio de una pequeña cláusula: que la banda armada acepte con los pantalones bajados y previa entrega de todos sus fusiles cualquier cosa que Los Demócratas del Bien tengan a bien venderles desde la Constitución.

De NO-ticias y TELE-diarios

Cuatro notas más para la completa aniquilación del consenso:

Siento siempre una profunda vergüenza cuando contemplo algún telediario. Se trata de un complejo de culpabilidad que muchos occidentales tenemos metido en el alma y del que ya no nos separaremos hasta la muerte. He dado buena cuenta de ello aquí en más de una y en más de dos ocasiones... Pero siempre hallo algo nuevo, más perverso, siempre salto ante un nuevo resorte, un nuevo corrientazo que se me clava en el hipotálamo y me hace volver a agarrar el machete.
Allá voy, haré un mejunje de los últimos días:

1. Hoy mostraban todos los telediarios la represión en Brasilia, de forma rasante, claro está: ya saben que Policías-Machacando-Cráneos no es una imagen que ayude a consolidar esta democracia de “progreso”, esta “paz” (pronúnciese PAZ como grito militar mientras se aporrea la mesa con fuerza: ¡¡¡PAZ!!!).
El MST ha llevado a 15.000 desposeídos a la capital. Lula, el carismático ídolo sindicalista –el que les ha servido para denostar a Chávez por radical, en contraposición-, muestra así la conveniencia de aplicar con sensatez y equilibrio medidas reformistas contrarias a las que él mismo prometió. Por el bien de la nación y bla, bla y mil veces bla... Yo, por si acaso, les cuento que el 2% de propietarios poseen casi el 70% de los terrenos cultivables de Brasil.
-¡Pues que deforesten!- protestan los terratenientes con su lógica terrible.

2. 9 de cada 10 españoles se encuentran “bastante” satisfechos con su trabajo. Sitúan en tercer puesto el salario, por detrás de las relaciones humanas con sus compañeros, y ¡virgen santísima! EL GUSTO POR LA REALIZACIÓN. Vete a saber tú a qué demonios se refieren. Con estos números y estos datos se infieren conclusiones y proyecciones varias, cada cual más deprimente, aquí tienen cinco:

a) Vivo en otra dimensión.

b) Los españoles, en general, cada vez se sienten más contentos de generar plusvalor para otras personas (más bien pocas), que gracias a ello pueden acumular mucha más riqueza de la que jamás podrían llegar a disfrutar.

c) A partir de ahora, las ofertas de empleo, consagrarán aún más si cabe esos ganchos estúpidos tipo “excelente ambiente de trabajo” o “se valorará compañerismo”.

d) El salario, tercer elemento considerado, pues a la baja, ya se sabe: por esas cosas de la competitividad, la globalización, el “todos contra todos”, los beneficios y el campi-qui-pugui generalizado. Y además, pensando como piensan los empresarios: ¿para qué se lo voy a dar a ellos si me lo puedo quedar YO?

e) Al tratarse El Gusto por la Realización -es decir: “Nada”, o “No sé”-, del criterio predilecto por los ESpañoles que TRAbajan BAstante y COntentos, en adelante ESTRABACOS, cabe proclamar la victoria aplastante de la idea cristiana (“ganarás el pan...”) y nazi (Arbeit Macht Frei) de la concepción teleológica y liberadora del trabajo. Así, con los estrabacos, se ha hecho un trabajo envidiable de mediatización, asimilación y cosificación, convirtiéndolos en formidables sirvientes de la economía. Un nuevo triunfo del capitalismo sobre la humanidad. (Sonrían para la foto, estrabaquitos míos. Repitan conmigo: ¡dinerooo! ¡dinerooo! Venga, venga, que así estarán más guapos.)

3. Se sigue desinformando acerca de la resistencia iraquí cuando no hace falta ser un lince para ver que matan, casi exclusivamente, a soldados y policías iraqués del gobierno colaboracionista impuesto por los estadounidenses. Se trata exactamente de las mismas acciones que realizaba la resistencia francesa bajo el Régimen de Vichy, o los atentados que se produjeron contra los judíos colaboracionistas en el Gueto de Varsovia, o los despellejamientos y decapitaciones a los que sometimos a los franceses (y a la policía española impuesta por Pepe Botella) hace doscientos años, exhibiendo sus cabezas, colgadas de los árboles como castañas maduras, por los caminos de la tierra ocupada. No podemos aplicar selectivamente nuestros criterios de juicio. Si es tolerable y heroico cuando nos invaden a nosotros, también debe ser bueno para ellos. NO hay moral sin principio de universalidad. O esto o se rechaza todo y revisamos las doctrinas de autodefensa y de guerra justa, incluidos los mitos históricos de resistencia con todas sus fechas patrias.
Lo que hace la resistencia iraquí es legítimo: todos los pueblos que son invadidos y ocupados tienen el deber de hacerlo. Son el último recurso cuando han fracasado diplomacias, naciones unidas y el derecho internacional. Es heroico y loable: no son “terroristas”. Y si se quiere aplicar este adjetivo, deberá aplicarse entonces en consecuencia: terroristas todos, ejército ocupante e insurgentes. Pero siendo así perdería sentido y no podría instrumentalizarse ¿No les parece?
Por si fuera poco injusta esta lógica parcial, cada vez que los estadounidenses hacen una razzia, una power demonstration (mínimo una a la semana) en Basora o Tikrit, con cuentas de cadáveres que oscilan entre treinta y ochenta, los medios sacan una cifrita de muertos, pequeña ella, insignificante casi, en una columnita de prensa. No más de cinco centímetros. Nunca imágenes, nunca videos, nunca páginas centrales, nunca fotos a color de insurgentes agujereados por asombrosas Maquinas de Hacer Agujeros en la Gente.
No conviene. Sigamos con el cuento del Terror.

4. Al fin, un gazapo: ayer proclamaba el hombre del tiempo del Grupo Vocento. SA, (de los que, como la asamblea de majaras, declara MAÑANA SOL) que el Nervión estaba apunto de desbordarse a su paso por Euskadi. La cosa es que a mí no me consta que el Nervión pase por ningún otro territorio.

Y ahora, cuando termina el post de hoy: ¿no están sintiendo ustedes un poquito de Gusto por la Realización, así por lo bajini, como quien no quiere la cosa, como un hormigueo junto al esternón?... Si les parece, empleen los comments para describir lo que es para ustedes el Gusto por la Realización en el Trabajo, se sorteará entre los participantes un contrato precario para trabajar en una franquicia agroalimentaria: trabajarán como autónomos encubiertos por 500 euros al mes. La seguridad social la pagarán ustedes ¿¡Qué se han creído!?

¿Libros o Lenguados?

La cultura en nuestros tiempos, estos que nos han tocado (léase magreado), viene pareciéndose de una forma alarmante a una triste compra-venta, una transacción cualesquiera... O no, cualesquiera no, debo matizarlo: en concreto invoca una transacción alimentaria.
Vean, vean:

Entra el probable futuro lector en una librería:
-¿Qué tal la biografía del Ronaldinho este?*
Como habrán intuido, bien podía haber preguntado:
-¿Cómo le ha venido el lenguado hoy, Doña Luisa?
Porque está escrito que tanto el librero como la pescadera contesten al unísono:
-Pues fantástico. Un género de primera.

*Hecho verídico presenciado por quien aquí escribe.

Abajo con los Intelektuales

Bien hartito. Así me tienen, como siempre: de indignación en indignación.
Últimamente, se me escama la piel de la nuca cuando leo acerca de intelektuales: ¿qué demonios se creen? Comencemos la descarga, por si alguno de ellos tuviese a bien desviarse de los medios oficiales y venirse a este blog inmundo. Lean estos títulos inventados, habituales en páginas de alguna izquierda:
“El papel de los intelectuales en el siglo XXI”
“La decadencia de los intelectuales y su rol político intrínseco”
Ya… intelectuales… sólo leerlo dan ganas de salir corriendo… ¿No les sucede también a ustedes?
Las personas humildes, modestas, de por aquí abajo, saben un poquito, lo ignoran casi todo y aún así son capaces de escribir novelas, ensayos, poesías y de enseñar a otras personas a hacerlo, y además son capaces de ello sin que su orgullo los transforme en una suerte de ser superior o “intelectual”.
¿¡Para qué esta categoría de persona-que-sabe-MÁS o intelectual!?
¿Seguimos necesitando druidas, sabios, líderes espirituales?
¡¿Líderes?!
Denme unos minutos para reír.
Las opiniones, distribuidas de este modo, del intelectual hacia el mundo, son ideas lanzadas de arriba a abajo, desde la cúspide de una especie de jerarquía de saberes. Y ahuyentan a cualquier lector cuerdo y sensato.
Bajen dos peldaños, señores intelectuales, y ya verán qué efecto: cómo abren las orejas para escucharles, cómo agarran diez sillas y se sientan en corro a escucharles... Pero bajen rápido, por favor, que la multitud empieza a huir enfervorizada hacia las ideas más cómodas y reconfortantes: sus nacionalismos, sus tribalismos, sus reterritorializaciones diversas… Todo mientras ustedes andan opinando por ahí arriba sobre multitudes inteligentes, buscando categorías para catalogar lo que ya se sabe.
Y encima, todos estos articulitos con tonillo de autoayuda: “el verdadero intelectual no opina sino que influye”, “el intelectual serio no informa sin un debido rigor”… etc, etc… o mejor: …zzz, zzz…
¡Venga hombre¡ ¡Son ustedes infumables!
Pero aún tienen remedio: bajen, no teman, ya verán que no se está tan mal aquí abajo.
Como casta, están empezando aresultar demasiado ridículos, a perder todo el respeto que pudieran haberse ganado. ¿A qué esperan? ¡Aún hay tiempo! El Apocalipsis está remolón y todavía no quiere llegar.

Barcelona apesta: un breve diagnóstico

Desnaturalización, destrucción, inhabitabilidad.
Barcelona apesta.
No se dejen engañar por los folletos y spots propagandísticos que distribuye nuestro ayuntamiento con la connivencia de la Generalitat.
Por el centro, la zona visitable, hay tanta gente, tantos mochileros, tantos rubitos crusties rastafaris en bicicleta, tantos individuos pululantes admiradores de Gaudí, de Picasso (y el que sea que les hayan convencido que deben admirar), de la mediterraneidad y de los zapatos chupiguays de la corporación mallorquina, que es imposible pasear con una cierto desenfado.
La multitud impide cualquier atisbo de tranquilidad. Son/somos sencillamente demasiados.
Para los vecinos, resulta insoportable: les han cambiado los colmados y las droguerías por tiendas de ropita cara, bazares chinos de souvenirs y cafeterías estúpidas chill-out que venden ensaladas de sésamo. Para acrecentar el cabreo, jaurías de ingleses ebrios celebran sus despedidas de soltero bajo los balcones, combinando comportamientos atávicos de emisión masiva de fluidos corporales con vivas al Manchester y sandeces ofensivas proferidas hacia cuantas mozas paseen a menos de cincuenta metros.
La parte alta, donde los oficinistas, las secretarias, los trabajadores precarios, las madres con mechas/automóvil cabrio blanco y la burguesía de apellidos antiquísimos convergen, es un completo colapso circulatorio en el que los cláxones y la mala leche se entremezclan formando un ambiente de ansiedad difícilmente superable, y en el que tomarse un café requiere desprenderse de una parte significativa del salario. Para que se hagan una idea, nuestras cafeterías ya son más caras que las de Roma y las de cualquier ciudad francesa (si exceptuamos París).
Y acerca de la vivienda, qué puedo contarles. Los precios de los apartamentos son inalcanzables para cualquier familia de asalariados: vivir aquí supone pagar un mínimo de cincuenta millones de pesetas, 300.000 mil euros, e hipotecarse a treinta y cinco años (hasta a 40 y a 45 se están empezando a ver, imaginen eslóganes: ¡Hipotecas heredables! ¡¡¡No importa si mueres sin pagarnos: tu hijo podrá completar el pago!!!), empeñando así sistemáticamente y hasta el fin de los días algo más de uno de los salarios de la pareja .
Barcelona, como ven, se está volviendo inhabitable para sus habitantes, que más que habitar se protegen de un entorno hostil que les exige una readaptación continua, un esfuerzo excesivo. El proceso de gentrification y el de conversión de lo que antes era una ciudad amable, habitable, en un parque temático para el turismo se están produciendo paralelamente y a marchas forzadas.
Cabe diagnosticar, con un simple ojeo de la actualidad, que la desnaturalización de mi ciudad es un proceso que, por este camino, dentro de poco será irreversible.
Pero ¿cómo va a frenarse este proceso si, pese a las quejas diarias, pese a la indignación ciudadana generalizada, nuestro alcaldecito organiza una exhibición aérea y pirotécnica cada vez que baja su popularidad y de inemediato al pueblo se le olvida entonces que es su/nuestra obligación linchar al responsable de todo esto?
Dentro de poco, Clos hará como Cómodo: decretará cien días de circo. Y después, saldrá reelegido.


Qué hacer: apéndice político (acaso más largo que el propio texto principal)

Individuos trashumantes de la red, atentos lectores de lapatata, si quieren ayudarnos, si desean contribuir a mejorar esta Barcelona en imparable decadencia, si se han indignado leyendo este artículo y desean solidarizarse con nosotros, los habitantes de esta insoportable ciudad, lo tienen muy fácil: SEAN CONSECUENTES Y NO VENGAN AQUÍ A HACER TURISMO…
…tal vez con el fin de las visitas y las compras compulsivas, podamos conseguir reorientar el Capital hacia otras formas de depredación menos malignas para con sus habitantes.
Ajá, hay un error, este apéndice debería haberse titulado Qué No Hacer.
Sí, por favor, NO VENGAN: sepan ustedes que les van a sablear en cualquier terraza en cuanto les vean con una cámara de fotos o una sonrisa excesiva, rasgos únicos del turista; sepan que van a tener que hacer insoportables colas para entrar en cualquier sitio de los que está escrito que DEBEN visitar; sepan que van a encontrar las mismas franquicias y las mismas tiendas de ropa que hay en su ciudad -ropitas elaboradas en jornadas eternas de 14 horas por los mismos niños paquistaníes que, sin saberlo, también trabajan para las tiendas de su ciudad- sólo que con los precios aún más caros; sepan que los lugares por los que pasearán ustedes sólo hay restaurantes que hacen el pa amb tomàquet con el culo (¡con el tomate no restregado sino pasado por una rayadora y vertido sobre pan rancio! ¡sacrilegio!), restaurantes con cartas carísimas diseñadas para tomarles el pelo a ustedes, que viajan con la carterita bien gorda; sepan que los restaurantes que valen la pena están todos alejados de las rutas turísticas y que no van a encontrar mesa sin reserva previa; sepan ustedes que los muchachillos inmigrantes que pululan por el gótico y que no tienen nada, con toda probabilidad –y cómo es lógico- intentarán robarles todo lo que les cuelgue (cada vez que bajo al Raval veo tirones y hurtos varios); sepan que en su ciudad o en su pueblo, sea en el país que sea, pueden ustedes organizar una parrillada o un tentempié junto con sus amigos y les resultará más barato, menos estresante y, en función del diálogo que mantengan, mucho más enriquecedor personalmente… O pueden leerse un libro, que figúrense lo que puede aprender con un libro, en lugar de ir haciendo el turista por ahí.
Así que, apiádese, a menos que tenga un familiar por aquí o su empresa los mande para esta futilidad que llamamos trabajo: NO VENGAN, por favor.
Y ustedes, los que siempre penan y se angustian por la economía, no sufran por el sector turístico. Piensen que el dinero que van ustedes a gastarse AQUÍ bien se lo pueden gastar ALLÍ, en su propia ciudad o pueblo. Piensen que la explotación, el plusvalor y los beneficios se distribuirán de igual manera entre trabajador, empresario y capital, por este orden, inviertan ustedes AQUÍ o ALLÍ. Piensen que los capitales de la restauración y hostelería son los mismos en todas partes ¡Acaso no les ha dado tiempo de hacer aquello de esparcir geográficamente y sectorialmente los dineros! Diversificar riesgos, que le llaman ellos.
Y por los Puestos de Trabajo, esa tapadera (¡en realidad son los Puestos de Empresario los que preocupan!) que constituye la angustia última de todo buen demócrata, tampoco sufran ustedes: los trabajadores precarios y los inmigrantes estamos perfectamente acostumbrados a saltar de un negocio a otro, de un sector a otro, de un puesto a otro, con la misma naturalidad con la que usted se pone las zapatillas al llegar a casa.
Es más: estamos hartos de que destruyan nuestra ciudad, nuestro único ambiente, de familia, de ocio y de comunidad (de vida, en definitiva), con la excusa de nuestros Puestos de Trabajo, sobretodo cuando sólo preocupan Sus Beneficios.
Así que, por favor, insisto: NO VENGAN.
NO HAGAN TURISMO AQUÍ.
No conviertan aún más nuestra ciudad en Dinero.
Sé que sabrán comprendernos.
Muchísimas gracias.

El abrazo (II)

Versión Brieva:

Versión real:

Controversia sobre el Estado de la Cuestión

Ayer apareció confiado en sus posibilidades el líder de la oposición, del Partido Con Sabor a Mandarina, e inició un sereno discurso:
-España, Sí, pero España-España... No España-Españita, ni Españuelilla, ni hespaña, como se empeñan algunos: España. ¡ESPAÑA! ETA NO, NOOOO- Y aquí el discurso fue interrumpido por una tremenda ovación de los miembros de su partido- ... ¡ESPAÑA! ES-PA-¡ÑÑÑÑA! Nada de Nacionalismos. NOOOOO. Nacionalismos NO... ¡SÓLO ESPAÑA!
Y prosiguió enumerando las causas de la enorme decepción que el Partido con Sabor a Frutas del Bosque ha supuesto para los habitantes de la península, portugueses incluidos:
-Ustedes pesoe, mal, MAL, traición muertos, ¡TRAICIÓN MUERTOS!
Y al fin completó:
-Queremos sabor a Mandarina en todo, y eso es lo que quiere ESPAÑA. Hemos llegado hasta aquí gracias al Sabor a Mandarina, y no estamos dispuestos a renunciar.
Entonces, inmediatamente después, en el turno de réplica, el Presidente del Ejecutivo, también secretario general del Partido Con Sabor a Frutas del Bosque, rebatió con contundencia:
-Nosotros serenidad, nosotros Bien, ustedes Mal, ustedes MALDAD, sabor a mandarina asqueroso. ¡1977!-Pequeña ovación y abucheos- 1977 era Sabor a Mandarina. Hoy, ahora, el futuro, es y será de las Frutas del Bosque...
Y en este momento la ovación, notablemente más ruidosa que la de la oposición, ensordeció, estrujó, machacó y eliminó cualquier atisbo de sentido común que pudiese quedar entre la concurrencia, así que el presidente de la Cámara de Políticas de Los Diferentes Sabores determinó en un arrebato de sabiduría:
-Puesto que son todos ustedes gilipollas y está claro que esto que estamos haciendo no es política ni tan siquiera retórica política, cederé el turno al Partido de Destructores del Empordà y de los Sabores Catalanes y haré ver que todo esto tiene algún sentido... porque si no disimulo y engaño a mi conciencia deberé abandonar mi actividad profesional y cambiar de trabajo, y eso, entre nosotros, me da mucha pereza. Aquí gano más DINERO.
Y el secretario del Partido de Destructores del Empordà y de los Sabores Catalanes tomó la palabra:
-El Dinero es nuestro, el DINERO es de nuestras plusvalías, otras regiones casi no explotan. Nosotros Explotamos Bien. Somos catalanes y el Dinero es nuestro. Y el sabor catalán sabe mejor que todas sus frutas juntas...
Y así estuvieron hasta que la señora de la limpieza, en un desafortunado incidente, vertió el agua del cubo de la fregona con tan mala suerte que cayó sobre un enchufe y todas las luces de la cámara hicieron un extraño. Sonó así: foo-oow. Y por un par de décimas de segundo, la oscuridad se hizo dueña de todo. Los diputados interpretaron la intermitencia como una señal para regresar a su casa y salieron ordenadamente.
Fue más o menos así, se lo juro.

Villaazul contra los Platillos Volantes

Amaneció soleado en Villaazul, antaño pueblo, hoy barrio periférico.
Las copas de los árboles comenzaban a poblarse.
Era una primavera tardía, seca, remolona.
Los perros rateros, compañía de centenares de pensionistas, tomaban la calle a la búsqueda del mejor árbol. El más meado. El árbol de todos los olores.
Los niños saltaban en el parque.
Las madres de los niños intentaban que éstos no saltasen tanto y a la vez, defendían con energía sus convicciones democráticas en el habitual foro de Madres Con Mechas.
Una decía:
-Pues yo creo que hay demasiados...
Y otra respondía:
-Pues sí, y atacan a nuestros niños...
El despiste generado por el foro era aprovechado de inmediato por los niños descontrolados, que saltaban cada vez más alto y mas lejos.
Sus primera metas: MÁS alto, MÁS lejos.
El foro seguía con opiniones cada vez más exaltadas, hasta que una madre, la madre líder, la que más gritaba, proclamó erguida con una brutal determinación:
-Pues esta tarde es la manifestación contra el asesinato del joven ese.
-Iremos, iremos- Acompañó su amiga.
Continuó el día como continúan los días en Villaazul, barrio periférico; los perros siguieron miccionando por doquier, los árboles siguieron poblándose de hojas y bolitas de alergia y las cosas siguieron siguiendo, así en general, a la espera de un Apocalipsis más bien lejano.
Por la tarde tuvo lugar La Manifestación Contra el Asesinato y la Inmigración Descontrolada.
Fueron cinco mil.
Todos en contra. ¿De qué? Pues nadie hubiese podido explicarlo. En contra en general, en contra aproximadamente, en contra más o menos. ¡Para qué nos vamos a complicar la vida! ¿En contra de qué? Pues de que venga gente mala, de que maten a la gente buena, de que la gente mala de otros países venga a este país a hacer maldades ANTE LA PASIVIDAD DE LAS AUTORIDADES.
La pasividad de las autoridades era lo que más indignaba a la gente de Villaazul.
¡Como se puede ser tan pasivo! Protestaban entre ellos. ¡Cuánta pasividad! Se indignaban.
Pero el lema común de la manifestación era:
“¡Yo no soy racista pero es que ya está bien!”
Y había otros lemas, más o menos internacionalistas:
“¡Por una convivencia común de individuos ciudadanos! y ¡El Pueblo de Madrid contra el Asesinato!”
Y también había quién, por entre los edificios, buscaba una guarida:
“¡Queremos más seguridad: más individuos uniformados con pistolas a la salida de los colegios!”
Y algunos más escuetos:
“¡Justicia!”, y también “¡Sangre!”, que veía a significar lo mismo.
Y folclóricos:
“La Sociedad Deportiva de Petanca Club Recreativo Villaazul se solidifica con todos los familiares de España.” y “Casa del Jubilado Cajamadrid en total desacuerdo con la política migratoria, económica y de seguridad del Gobierno Socialista”.
Y cosas así.
Gente en contra en general.
Cinco mil manifestantes.
Ahí es nada.


Moraleja:
¡Vengan luego teóricos a teorizar sobre multitudes inteligentes!

Pasada rasante...

... por algunos de los pocos contenidos decentes que he podido avistar en la red


1. Tengo una especial predilección por los escritos del catedrático sevillano Vicente Romano, me gustaría pensar que por alguna suerte de sensibilidad afín. Son cortos y cuentan mucho. ¿Qué más se puede pedir? Aquí está su último escrito: El Escuchador.

2. Uno de los blogs, de los poquitos blogs por lo que transito (son casi todos insufribles: ombliguismo, colegueo, bromas internas, intrascendencia, economicismo, reciclaje de noticias ya recicladas, etc, etc), acaba de sacar un artículo en el que se asegura que Barcelona pierde fuelle . ¡Dios (si existe) le escuche! Se trata de un artículo que, a su vez, está sacado del blog del insoportable Arcadi Espada. A ese opinólogo de prestigio, no le pongo ni el link.
Lo que me hace gracia es que, aquello que se trata con una cierta alarma y como triste pronóstico, ha conseguido arreglarme el humor. Qué bien suena una Barcelona situada en tercero o hasta cuarto lugar en la Economía, libre de macroeventos e inversión externa (léase trabajo precario). Qué bien me suena una Barcelona más pequeñita, libre de cifras, de PIB’s de POV’s y de PIK’s; con una patronal reducida y en desventaja. Reivindiquémoslo, vamos: ¡Queremos una Barcelona quinta y hasta sexta en la economía nacional!
¡Y que trabajen ellos!... puestos a pedir...

3. Después de la confrontación con Esperanza Aguirre “La Cristofascista”, Haro Tecglen ha opinado con más pena que gloria sobre los pisitos de 30 m y los matrimonios entre homosexuales, como todo el mundo... pero ahora, de repente, se ha sacudido las pulgas y ha sacado un estupendo y escueto texto: Los Restos de Hitler

4. Igualmente, siguiendo este escaneo en diagonal de las lecturas por entre las que he circulado este fin de semana, les recomiendo con fervor el último artículo de Naomi Klein, que cuando apunta, definitivamente, la clava. Klein nos explica cómo se planifica el desastre, para que luego vayan hablando de “errores” y “contingencias”. ¡Que no, leñe, que es sistémico! La destrucción y el caos tienen un ministerio propio.
Y quieren hacernos creer que esto es paz. Sesenta años de paz y progreso. Paparruchas.

5. Robert Fisk es uno de los pocos periodistas que, como Dahr Jamail, informan acerca de Irak sin servir a corporación alguna, es decir, con total libertad. Palpan la barbarie occidental a diario, aquella que habla de desarrollo, progreso y libertad mientras suelta enormes bombazos en oriente medio, mientras ocupa con tanquetas y helicópteros las zonas selváticas que rodean Santa Marta, mientras prepara al gobierno filipino e indonesio para la represión salvaje de las zonas sublevadas. En su último artículo, Fisk descarga contra esta patulea de inválidos morales, que se escandalizan ante los indicadores económicos e ignoran la cuenta de cadáveres.
Qué mierda de mundo este, qué injusto todo. Dan ganas de ponerse a tararear junto a Anibal Troilo: “porque este mundo es un derrocheeee, de maldaaaa insolente”...

Lapatata vuela VIII

Una de listillos.
Así ha sido la historia del viaje de hoy.
La cosa ha empezado más o menos en estas, a las seis y cinco de la mañana, con la mocita del check in reprochando a un prenda engominado:
-Pero señor, ¿no ve que en el monitor pone Bruselas?
-Ya, pero fíjese qué cola tienen allí.
-Sí.... pero esa es la cola a la que usted tiene que ir.
Y así, en el combate de “peros”, se ha impuesto la chica, muy resuelta ella.
Mentalmente, he hecho la ola.
Después, en la siguiente hilera para pasar los controles antiterrorismo mundial, más conocidos entre el pueblo como las Máquinas del Demonio que Siempre Pitan, he visto como dos angelitos muy bien mudados, doble nudo corbatero incluido, pasaban por delante de todos mostrando de refilón sus tarjetas de embarque:
-Es que el avión sale ya-Han intentado convencerme.
¡Ja! A otro perro con ese hueso.
-¿A qué hora?- He replicado con la mosca detrás de la oreja.
Pues nada, no vale la pena seguir con la reproducción del diálogo: su avión salía cinco minutos antes que el mío, y a más de media hora vista.
Como habrán anticipado, los he dejado detrás de mí, esperando su turno, renegando en voz alta para mostrarme bien clara su indignación.
Sí, resulta ofensivo... ¡Pero hay que ver qué capacidad he adquirido para ignorar a imbéciles! ¡Cómo he aprendido! ¡Ya ni me pongo violento!
Poco después, he caminado hasta el quiosco del centro comercial. Uno de esos sitios en que uno puede comprar desde libros de autoayuda hasta boinas del barça, si es que existe alguna diferencia entre ambos productos.
Iba a pagar uno de esos panfletos de noticias, el del tripartito en concreto, cuando otro ejecutivo relámpago se me ha colado en plan Faemino y me ha soltado de nuevo:
-Es que solo tengo un periódico y llevo un poco de prisa.
-¿Y qué tengo yo?-He replicado, con un periódico idéntico en la mano. Y he contenido el resto: no me he detenido a explicarle que la prisa no se “lleva”, que la prisa se “tiene”. Tampoco es cuestión de ser pedante.
Pero este ejecutivo era demasiado relampagueante y se ha escabullido tras pasar por delante de mí y dejar sibilinamente un euro en el mostrador. ¡Fiuu!
Antes de que se desapareciese de mi vista he gritado al tipo ese y al mundo en general:
-¡¡¡Menuda jeta!!!
Pero el Relampagueante Ejecutivo ya se encontraba a cien metros, camino de la puerta 37 o 39, qué mas da, rumbo a Frankfurt, a cerrar una transacción por la cual la empresa EuroModular S.L. venderá 51 carretillas mecánicas específicas para almacenes de medicinas a la farmacéutica Schultzer, Grösse und Heissen por la friolera de cuatro millones de euros. Nadie sabe para qué. Para mover dinero por el gusto de moverlo, supongo.
En la cola para el embarque no se me ha colado nadie y me ha parecido hasta raro.
No estoy acostumbrado.
El avión ha despegado puntual con ese empuje tan característico que me clava en el asiento y me hace considerar que, por mucho que viaje, por mucho que miles de estos pajarracos metálicos despeguen a diario desde más de cinco mil aeropuertos en el mundo, no puede ser normal ni natural ni algo medianamente concebible para mi cabecita esto de levantar quince toneladas a base de combustión de residuos fósiles; dinosaurios y helechos de cuando Alicante lindaba con Túnez quemando por el cielo. Y hala, a volar. No me negarán que es algo sumamente extraño y antinatural.
Las lecturas de los pasajeros, pues más o menos así:
· El señor de al lado leía el ABC y Expansión. ¡Glups!
· Un tipo delante leía esa nueva de Ken Follett en la que aparece el logo biotóxico en la portada. Pánico Nuclear de la Muerte. O algo así.
· Otro tipo en el lado opuesto del pasillo leía una de esas cosas que se titulan todas igual: El Último Códice Merovingio Secreto del Cátaro-Templario-Catón. Un exitazo.
La cosa es que pronto hemos llegado al aeropuerto de Bilbao, que seguía en su sitio, pasado el cementerio y el antiguo seminario, entre Loiu y Sondika.
Y se veían ovejitas ahí por lo lejos.
Menos mal.

El abrazo

No es un mito.
Existe una pequeña isla de irreductibles caribeños.
Está claro.
Que lo de Cuba es una existencia dialéctica, que viven “contra”, eso a estas alturas nadie puede dudarlo: es su vida, una más ética, más justa, frente a la gran sarta de mentiras en que se ha convertido el mundo de las democracias occidentales.
Hasta ahí bien.
Pero cuando uno quiere defender a Cuba y aparece Raúl Castro abrazando a Fraga:
¿Qué se supone que debe decir? ¿Cómo lo disculpamos?
¿Y Fidel como presidente vitalicio? ¿Cómo se come eso?
Deberían considerar que los cartuchos se van quemando hasta que se terminan. Valiente perogrullada. Es más que evidente.
Que no, que no aullamos con los lobos, que aquí renunciamos a que nos clasifiquen junto a los Prisanos de Polanco, o junto a la inmunda mafia Miamera, pero…
¿Qué decimos ahora?
¿Son conscientes en Cuba de lo que representa Fraga aquí, en el Estado Español?
Tal vez sirva inicialmente la excusa de las relaciones institucionales pero…
¿No había bastante con un furtivo apretón de manos, con una visita relámpago? ¿No podía cerrar los acuerdos de turismo y aviación un funcionario cualquiera?
¿Es un simple gesto?
¿Es más importante lo que pueda obtenerse de la reunión?
¿¿¡¡Con Fraga!!??
Que me lo expliquen, por favor.

Tres notas desaforadas...

... de un lunes seco, a unos 22º C.

1. Cuentan, en una de esas leyendas urbanas que aterrorizaron mi juventud, que circulaba un hombre por las carreteras de Catalunya que, una vez había detenido tu coche con el clásico ardid de “rueda pinchada”, te dejaba escoger el método de tu propia muerte: te corto la cabeza o te escaño… tú verás. Salvando las enormes distancias, creo que cada vez más, nuestra rutina se compone de discusiones accesorias sobre decisiones tomadas de antemano. Y no por nosotros precisamente. Opinología hueca. ¿Estás de acuerdo con el hecho que una mujer no pueda ascender al trono? ¿Qué te parece la nueva financiación? ¿Prefieres que hacienda esté aquí o en Madrid? ¿Está de acuerdo con que el año Cervantes se celebre más o menos? Sé que no te gustan los bolígrafos pero…¿Bic Naranja o Bic Cristal?
Cada vez más, la democracia se parece lo que García Calvo llama Administración de Muerte.
-Decide, ciudadano: te corto la cabeza o te escaño.
-¡Huy, no sé, pues mi opinión personal es que lo mejor es la decapitación! ¡Es más rápido, más económico y mucho más democrático!

2. Este pasado fin de semana han concluido múltiples eventos en mi localidad: la famosa Ciudad Escaparate. ¡Tenemos más turistas que nadie y estamos construyendo treinta hoteles! Somos lo MÁS. Tenemos más turistas por habitante que cualquier otra ciudad del mundo. ¡Lástima que no nos esté permitido convertirlos en nuestros esclavos! En fin, decía que este fin de semana ha tenido lugar el Festival Internacional del Coche, la Carrera Máxima de los Coches Locos que se Adelantan Continuamente en el Monte del Melón y los Días Mundiales de la Poesía. El resultado es que los hoteles han estado llenos de personas de otros países… y eso es BUENO para la ECONOMÍA. Aparte, se han organizado lecturas públicas de poesía en un montón de lugares. Estas lecturas llevaban meses planificadas pero han sido superespontáneas y se ha podido comprobar como la poesía, si se recita a grito pelao en todas las plazas a la vez, pues aunque sea por efecto goteo termina gustando mucho a la gente. Además, en el Festival del Coche, celebrado en medio de la ciudad, se han podido ver todos los automóviles que próximamente aparcarán en doble fila, pitarán al de delante porque está alelao y contaminarán bárbaramente todo el planeta. Pero no pasa nada, amigos, porque la semana que viene el mismo ayuntamiento que ha organizado esto organizará también el Día Mundial Sin Coches. Porque el coche mata, yo lo he visto, que sale por la tele a cámara lenta en los anuncios de la Dirección de Tráfico y Accidentes Mortales. Ah, me lo dejaba: en el Monte del Melón ganó un finlandés pero quedó segundo el conductor patrio, con lo que se respiró un ambiente muy festivo y la gente lo celebró conduciendo por todas las carreteras de Catalunya por encima del límite máximo permitido. Un jolgorio de aúpa.

Aunque parezca inverosímil, este coche es NUEVO. Como puede verse, las puertas se abren de una forma mucho más cómoda y el auto, en general, corre MÁS y tiene MÁS potencia. Además, lleva incoprporado un mecanismo cibertrónico que le permite circular a 310 km/h sin ser detectado por ningún radar.
© Foto cedida por el Ministerio de Tetas y Automóviles.

3. Por si alguno participaba todavía de la plácida buena fé del occidental-que-lo-ignora-todo, ya se ha comprobado la finalidad del recuerdo planificado de la WW II (sí, la onomástica, no se me enfaden), así que ya no hace falta hacer ver como que nos emocionamos. La celebración de que hace 60 años que se acabó La Guerra Buena ha servido para lo que ha servido: el Emperador ha declarado que Su Lucha (Sein Kampf) contra el terror es similar a la que libró el Mundo Libre contra el Totalitarismo allá por la década de los cuarenta. Además, yo añadiría que Su Guerra se parece también mucho a la guerra que tuvo lugar en mi habitación entre Masters del Universo (que por aquellos entonces se hacían llamar Der Univers Übermenschen) y clics de famobil en 1985. Ganaron los clics porque eran mucho más íntegros, mejores estrategas y, además, porque peleaban con una ventaja de 80 a 1, y por muchos clics que tumbasen los masters con su poderoso giro de cintura, siempre aparecían más clics, dispuestos a marchar a la muerte para entrar en la Historia de los Juguetes Libres. Hubo un clic en concreto que se hizo muy famoso porque se encaramó a una estantería y gritó con el alma en un puño: “aunque He-Man tenga todo el poder de la Calavera Gris, nunca podrá doblegar al espíritu de famobil”. Y acto seguido, un disco de plástico lanzado por la pistola de Man at Arms impactó sobre su pecho y le hizo precipitarse al vacío, estantería abajo. Un momento sobrecogedor. Meses más tarde, los clics construyeron un Monumento al Clic Caído con muchas piezas de Tente, un enorme monolito que alcanzaba casi la altura de la cama de mi hermano. Fue muy emocionante.

Gatos

Como bien ustedes saben, atentos lectores, aquí nos pirramos por los gatos.
No se ha visto nunca semejante antiautoritarismo ni una resistencia mayor, a lo largo de los siglos, contra la domesticación.

Nadie puede con ellos sino arrebatándoles la vida.
Es decir, que no se les puede derrotar.

Ernesto Carbonilla me mira y parece querer asentir:

-Por esta vez, sólo esta, te doy la razón.

Gracias Ernesto.

Hace poco llegó a mis manos un librito de hojas guillotinadas sin criterio, descuadradas, en un maravillosos papel grueso, encuadernado dentro de una hoja doblada. Se titula "Gatos" y es obra del poeta Darío Jaramillo Agudelo.
Contiene poemas tan maravillosos como este:

SABIDURÍA del gato:
hacer pereza todo el día sin llegar nunca
al tedio.
Materialización del gato:
cuando el gato se convierte en materia, saca
las uñas.
Astucia del gato:
fingir que es animal doméstico.
Silencio del gato:
los gatos guardan todos los secretos de la noche.
Misterios del gato:
todo en el gato es misterioso.

Pasen ustedes un buen sábado y dróguense lo justo.

Contra la transición

La transición, ese periodo en que todos se dieron la mano, se perdonaron y se besaron en las mejillas haciendo ese sonido de chuik chuik… está empezando a mostrar todos sus errores:

- El Estado Español es, a la vez, capaz de condenar a militares argentinos –como se ha visto con Scilingo- y perfectamente incapaz de revisar (y juzgar) el comportamiento criminal de sus propios militares y funcionarios patrios, todos esos cabrones todavía vivos que detuvieron, torturaron y asesinaron bajo un régimen militar totalitario.

- La parte de la ultraderecha que transigió con la constitución, lo hizo bajo la firme convicción de que aquello era lo más lejos que estaban dispuestos a llegar. Hoy, lo demuestran cada día. No puede tocarse nada, cualquier insinuación de cambio es ilícita y anticonstitucional. Aquello fue un acuerdo forzado, de máximos.

- La solución de cuartear España para convertirla en el Estado de las Autonomías fue una huída hacia delante. No convenció a los nacionalismos periféricos y consolidó el nacionalismo central, el sentimiento de patria única, territorio indivisible, que esgrimen hoy los caciques del sur, los patrones del centro y todos los ciudadanos sugestionados por sus medios de comunicación.

- Al igual que no se mantiene a un hijo en casa contra su voluntad, tampoco debería retenerse en el Estado a quien se quiere ir. Llámese derecho de autodeterminación, en positivo, o secuestro territorial, en negativo. No hay que temer nada. Quizá con la separación (o secesión, que asusta más), como sucede con las emancipaciones filiales, comiencen ambas partes a quererse más.

- Un rey. ¡Rey de España, pardiez! Un parásito que nos hace a todos súbditos. Como si no me humillase lo suficiente el hecho de que quieran representarme materialmente (¡me quieren representar!¡no quieren que yo decida!) en una cámara enorme en donde se hacen leyes para las oligarquías, encima tienen que colocarme a un papanatas engreído que debe representarme estéticamente.

- Una política de pensamiento único, posibilista: sólo llegaremos hasta donde pueda llegarse. Es decir, que primero fabrican la carretera y luego determinan que, donde ellos mismos han dejado de construir, es lo más lejos que se puede llegar. ¡Como si no conociésemos los versos de machado! En fin, que la transición dictó lo posible, ahora cualquier otra opción es utópica, descabellada, arriesgada, radical, temeraria, amenazadora, oscura, precipitada e incauta.

En definitiva, que con la transición se creó un escenario irreal de ententes temporales entre contrarios ontológicos. Ahora que concluye el “plazo” imaginario, el castillo de naipes comienza a desmoronarse. Pero no pasa nada, al contrario. Yo me alegro. Son todos una panda de nacionalistas, patriotas, admiradores del Estado y de su simbiótico amigo el Capital. Tigres y leones. Galgos y podencos. Nacionalistas periféricos y centrales. Que se peleen todo lo que quieran, que se desfonden, que se escañen. Aquí abajo nos da lo mismo. Sabemos que sólo es espectáculo. El día que quieran hablar de cambiar las cosas, de hacer algo contra el DINERO, que camina autónomo decidiéndolo todo como un Dios, contarán con todo mi apoyo y mi ayuda. Hasta entonces que les zurzan: son sólo una panda de inconscientes decidiendo la mejor forma de suicidarse.