Respuestas a preguntas que nadie ha hecho

Habida cuenta de algunas quejas recibidas, lamento mi haraganería. No escribo mucho últimamente. No encuentro el tiempo para hacerlo. No queda claro si por estas jornadas maratónicas de trabajo y paternidad o por pura desidia. Cada párrafo que empiezo me parece una repetición.

Habida cuenta de algunas quejas recibidas… jaja. Qué chiste tan malo.

Puedo contarles que he vagado en pos de algunas respuestas y que de forma fortuita, como siempre sucede, he hallado soluciones a dilemas que nunca me había planteado. Es algo propio del conocimiento. Nunca tiene la naturaleza requerida. Viaja al asalto del curioso. Se encuentran preguntas a las preguntas y respuestas a lo que ya creíamos respondido.

El caso es que, de forma provisional, porque provisional es todo conocimiento, he podido esclarecer algunos términos:

- Una explicación plausible de la imbecilidad y la incompetencia. De la universidad de Cornell y vía Fogonazos.

- Otra de las consecuencias del paso del estadio de cazador-recolector al estadio de agricultor: la gestión de los excedentes no solo trajo consigo la contabilidad, el comercio y la planificación, así como el trabajo esclavo y las guerras por el territorio, sino que también atrajo a los pequeños felinos a nuestra esfera doméstica. Los gatos rodearon los silos acosados por ratones y, en consecuencia, fueron agasajados y alimentados por agricultores agradecidos. Ahí comenzó el idilio. Hace 10.000 años. Chúpate esa, Marvin Harris.

- La valoración que las poblaciones de las grandes potencias hacen de las guerras que provoca su estilo de vida (automovilidad, artificialización del territorio, hiperproducción e hiperconsumo derivado) viene absolutamente condicionada por el resultado de las mismas. Se equivocan quienes plantean las recientes encuestas en EEUU y GB –con un rechazo del 70-80% a la intervención bélica en irak- como una oposición popular a los prepotentes actos de agresión occidentales. Esas mayorías tan sólo condenan el resultado. Que les ha ido mal. Que pierden. Y que eso no es plan. Si se va a la guerra, se va “bien”, en condiciones de “ganar”. Ir por ir es tontería.

- Que cada vez son más los que se apuntan a la sociología “de opinión” que, a base de proposiciones tendenciosas, demuestra lo que presupone. Por ejemplo: que la juventud está muy mal. Que los jóvenes cada vez saben menos, se drogan más y que, tal y como dijo un airado Aristóteles hace unos 2.500 años, ya no respetan a sus mayores ni respetan nada. La demostración: la selectividad es cada vez más fácil, las notas medias caen y otra larga serie de indicadores que demuestran lo zotes que se están volviendo. Esto es: la escuela-orientada-al-trabajo donde las familias aparcan a su prole constituye el varemo del conocimiento y, por si la enseñanza de tres idiomas, tecnología (y tantos otros añadidos que el mercado laboral solicita de los jóvenes), no fuesen suficiente, los educadores y opinólogos reclaman que además se sepan los ríos de españa, las vanguardias artísticas y las categorías de la ética de Kant. Honestamente: yo ya no soy joven como para levantar el dedo corazón al respecto. Pero si lo fuera mandaría a los mayores que me juzgan a la puta mierda. La educación no es coleccionar una miscelánea de datos diversos, ni escrivir sin faltas de hortografia. O por lo menos, no es sólo eso.

Cosas que hacen choff

Una vez leído todo esto, pensarán que soy negativo en exceso. No importa. Hace tiempo que la distinción entre optimismo y pesimismo (hecho que se refuerza con la percepción que el propio John Zerzan tiene de sí mismo: se considera un optimista) es una farsa dialéctica tonta.

Ahora me siento en la necesidad de fustigar a quienes en algún determinado momento he admirado (y puedo volver a admirar; con serenidad, entiéndanme, no soy de los que persigue copias autografiadas), y voy a dejarme dominar por los instintos.

Primero, colleja a Santiago Alba, quien está empeñado en recordarnos el carácter espectacular del capitalismo. ¿Sólo a mí me zumba el sentido arácnido? ¿No les parece a ustedes que sus teorías del gag están resumidas a la perfección en el primer capítulo de la Sociedad del Espectáculo? ¿Les suena la frase todo lo que era realmente vivido se aleja en una representación? Parece que Santiago Alba está reescribiendo -innecesariamente, diría yo- lo escrito hace cuarenta años. Está claro que él viene de otro lado (del comunismo, ideología despreciada de forma explícita por el situacionismo) pero aún así, sospecho que todo esto es un inmenso rodeo para no citar las fuentes de inspiración, pues no puedo creerme de ningún modo que el Sr. Alba no haya leído a Guy Debord.

En segundo lugar, Tariq Alí, que escribe una crónica vergonzante sobre su viaje a Venezuela y Bolivia: salas VIP, hoteles de lujo y promoción organizada de la revolución institucional. Tal día hablé con mi amigo Hugo sobre Blair y, jaja, bromeamos sobre un par de cosillas. Otro día vino un periodista y me preguntó que qué pensaba sobre el eje del mal… Etcétera. Les ahorro los detalles. Un texto inservible, orientado -así sea de forma inconsciente- a la exhibición de las conexiones de altos vuelos del señor Alí. En fin: el oficio de intelektual "comprometido" radiografiado y mostrado en toda su miseria. Bien podría haberse titulado: “Contribuciones desde arriba a la incomprensión de los procesos políticos vividos en Latinoamérica”.

Y eso es todo. Mejor dejémoslo aquí. Si sigo corro el riesgo de perder la compostura.

La alegria del colapso

... cuatro apuntes sobre esto, eso y aquello...

1. Constato la alegría con la que se celebra el colapso -vítores del sector empresarial turístico y ciudadanos democráticos orgullosos de la economía local, como si los intereses fueran compartidos- y no sé hasta donde llega mi demofobia y mi anticapitalismo (cerril, lo admito), y dónde empieza la percepción física de falta de espacio. Porque, díganme, si no puedo caminar por mi barrio porque hordas de turistas me cierran el paso y contemplan la arquitectura de cualquier edificio burgués de hace dos siglos –que los hay a cientos-... ¿deriva la imposibilidad de avance físico de mi percepción ideológica? De otro modo: ¿soy al único al que le molesta tanta gente? ¿Me molestan porque creo, primero, que practican de un modo inconsciente una forma bastante avanzada de terrorismo económico o me molestan porque, segunda opción, me choco con ellos y me miran como compro el pescado (pescado típico, catalán y modernista)? Que alguien me saque de dudas, por favor. Y aclárenme también si soy chenófobo o simplemente un tipo con hipersensibilidad urbanística.

2. Se observan, en estos días en que comienzan a gotear las vacaciones, hombres felices y despreocupados. A rebufo, insisten las administraciones públicas en que nos lo pasemos bien de forma ordenada y cada fin de semana allá donde corresponda. Nada de divertirse espontáneamente a la buena de dios. Para ello, de nuevo nuestro ayuntamiento ha despilfarrado un cantidad inmensa de dinero (grandes números, de aquellos que nunca se han visto en nuestras cuentas corientes –y tan corrientes-) en unas guías gratuitas para que sepamos cuando celebran San Genaro, San Batracio y San Fulgencio en los pueblos de por ahí. Así que, habitantes de Fardacollons de Munt, Viscalesmates y Sant Genís de Sasrovires, cuando vean llegar el tropel de 4x4's y unas multitudes que ni en las manifestaciones antiterroristas, ya saben a quien achacarle el desastre. En primer término, al gregarismo invasivo, en segundo término, a unas ansias de moverse de un sitio a otro sin que nada tenga demasiado sentido. Y al fin, y con una carga de culpa considerablemente mayor, a las administraciones públicas y su monstruosa obsesión por planificarnos el ocio. No sea que primero nos detengamos, luego nos aburramos, después pensemos un poco y al fin nos de por incendiar un par de cajas de ahorros, tal y como deberíamos.

3. Vuelvo en estos días a esa parcela de ciudad arrasada que es el ventidósarroba. Y al mirar, sólo me viene a la cabeza la palabra hormigón. Los gatos de la Calle Badajoz -con su jefe, un anarquista atigrado de por lo menos ocho kilos- deben haber muerto... O se han mudado. Lo que sea que se haya hecho en ese barrio, es demasiado hasta para unos felinos tiñosos que vivían bajo camiones de reparto de prensa.

4. Y para que vean que no todo va a ser quejarse y quejarse -ay ay-, ahí va una buena noticia: la semana que viene, se celebra "en los márgenes de la ciudad" la feria del libro anarquista, con la presencia de algunos de los autores de los libros que más me/nos han gustado últimamente: Alessi Dell ' Umbria (y su increíble "Chusma", sobre la revuelta de la banlieue) y Miquel Amorós ("Golpes y Contragolpes"). Aparte, habrá monográficos sobre la paranoia securitaria en la ciudad, sobre los hechos del 37 (la nefasta contrarrevolución estalinista en BCN, narrada por Ferran Ainsa), sobre represión -siempre a la orden del dia- y sobre "El negoci de la velocitat i la velocitat dels negocis" -no cabe síntesis de un título tan acertado-. Zasquen aquí y lean el increible programa que se ha montado. Tengo unas inmensas ganas de ir a TODO. Todo me interesa. Libros, libros, nyam, nyam.

Grandes Sacrificios en Balde: hoy, el Trabajo Gratis

Sé que tienen suficiente con sus miserias cotidianas, aunque si forman parte de la mayoría, tendrán a bien considerarlas como parte de su emocionante rutina, ya sea en forma de sacrificios que se hacen por la supervivencia y que se resumen normalmente como asuntos propios (o bien mis temas, que si se detienen ustedes a analizar, verán que son los temas de cualquiera), ya sea en forma de sumisión voluntaria –goce y disfrute de la condición de esclavo- a la acumulación de quien sea que les haya contratado para que ustedes le entreguen cada día ocho horas de su valioso tiempo, con un par de horas añadidas para ir y venir, que son horas muertas y no remuneradas, sin equivalencia monetaria.

El caso, decía, es que seguro que tienen ustedes suficiente como para tener que soportar encima las miserias de un individuo insignificante como yo lo soy. Sin embargo, esto lo voy a hacer para desquitarme y ver si así puesto al aire como un arenque en salazón, el tema me pesa un poco menos y puedo respirar algo mejor. El caso es que trabajo cada día ocho horas y media para que, llegada la bonanza climática, pueda hacer lo que se llama “jornada intensiva”, que es una forma más natural de organizar el tiempo humano (aunque sigue concediendo demasiada dedicación al trabajo): medio día acumula uno para la riqueza ajena y medio día descansa o cuida uno a su prole. Pues bien, cada año, llegadas estas fechas, y aunque apenas tenga trabajo para completar la jornada establecida, me piden que no haga el horario que fija el convenio bajo el pretexto de la “provisionalidad permanente”, ese perpetuo estado de excepción que se aplica en todos los estratos de la cotidianeidad: es que estamos en una épocaaa, es que ahoraaa tenemos que hacer un esfuerzo especial…

Da igual: tendría el mismo sentido si me dijesen “queremos que te quedes más horas porque está finalizando el periodo de polinización de las magnolias y el mirlo comienza su migración hacia el norte de europa”. Y por ello, para que el mirlo no sufra –o para que un empresario vasco acumule un poquito más de dinero que no va a saber en qué coño gastar-, debo trabajar gratis. Por supuesto, no voy a hacerlo. Me iré cuando toca, que para algo firmaron los de arriba un papelito que les comprometía a dejarnos en paz a mediodía. Pero me reconcome que sean unos gorrinos tan redomados, que participen en semejante miseria antropológica, que los que no saben qué hacer con su tiempo vital (más que trabajar) proyecten esta su alienación en quienes no participamos en la ilusión colectiva de la sinergia empresarial.

Ahí les den. A las dos y media me voy a buscar a mi hija, que es una preciosidad como no se hacen ustedes a la idea, y que me espera siempre colmada de ilusión, al grito de paapaaaaa... una de esas cosas que no vale ningún dinero, y para las que los empresarios no van a encontrar nunca un justiprecio o contravalor.

Oenegés, Dinero y Bifo

... tres notas sobre intereses e indignancias varias...

1. Hace unos meses, cuando todavía no se encargaba de los telediarios, Ramón Pellicer produjo un estupendo documental en el que dejaba con el culo al aire a los de la ONG Ayuda en Acción. Di cuenta de él hace unos meses, junto con una sarta de consideraciones sobre mi escaso aprecio por las organizaciones no gubernamentales en general. Ahora llega un estupendo artículo de Arundhati Roy sobre los nefastos efectos legitimadores de la barbarie predadora occidental que facilita la caridad onegeísta. También el periódico Diagonal recoge en su última edición un buen número de dudas sobre la verdadera función de este capitalismo con “rostro humano” (como si los rostros humanos no pudiesen ser feísimos). Lamento comunicarles que sólo encontrarán estos artículos en su versión impresa. Suscríbanse, coñe, que no cuesta nada. ¡Para un periódico que tenemos que nos explica alguna cosa cierta!

2. No sé si experimentaron, como yo, una terrible opresión en el pecho y un nudo en la garganta. El caso es que, cuando ya estábamos lo suficientemente hundidos en la mierda como para pensar que no había más detrito bajo nuestros pies, la publicidad ha vuelto a recordarnos que el vertedero no tiene fondo. No sólo se nos puede vender nuestro propio imaginario colectivo –sobretodo, a los babyboomers nacidos entre el 70 y el 76- en forma de cara y burbujeante agua negra azucarada sino que, aún peor, también es posible que un actor nos explique, sin cuernos ni tridente como caracterización (o indicador de sarcasmo), que nuestros sueños, nuestras ambiciones, nuestros gozos y anhelos, todos ellos, todos, en realidad, son puramente Dinero. Una publicidad de una caja de ahorros catalana lanza este mensaje de forma explícita… “Porque al final, estamos hablando de Dinero”. Bonito eslogan. Luego vendrán titulares de prensa a invocar indignación y pena cuando se incendia un cajero. Anda y que les den. Que ardan todos. Nos calentaremos las manos entre risas.

3. Ando digiriendo (escucho discusiones acaloradas entre mis dos neuronas) el último libro de Bifo, El sabio, el mercader y el guerrero, publicado por Acuarela/Antonio Machado hace un par de meses. Me ha apasionado el resumen que hace de la autonomía italiana, aunque como protagonista, me da que la tiene pelín nostaligizada, esto es: exaltada, sentimentalizada, amplificada. El libro, aunque el propio Bifo hace otra interpretación, se compone de tres partes bien diferenciadas: inicio, nudo y desenlace. Es broma. La primera parte resume los años de la autonomía y da cuenta de los aciertos de aquél planteamiento (contra el trabajo asalariado y por una vida plena). La segunda hace un inventario de las interpretaciones marxistas que han ido sucediéndose en los últimos años. Althusserianos, Marcusianos y, finalmente, Focaultianos y Deleuzianos. Cielo santo. Qué miedo de tribus. Y ya al final, en un tercer bloque, Bifo vuelve sobre sus pasos y recurre a lo que ya nos contó en La Fábrica de la Infelicidad (obra completa en pdf): que la velocidad de emisión en nuestra época supera en un buen trecho la capacidad de recepción del cerebro social. Traducción al castellano lego: que hasta en lo comunicativo nos echan demasiada comida en el plato. El resultado es esta mayoría de individuos tan inútilmente sobreinformados que no saben nada, ese gran conjunto de nuevos niños tontos sobreestimulados con déficits graves de atención y, sobretodo, el auge de la sicofarmacia.
En este último tramo del libro detecto un cierto grado de decepción, surgido en buena parte de un anhelo inocente e ingenuo. Como si el reciente fracaso del capitalismo cognitivo y recombinante -el trabajo inmaterial y sus múltiples formas glosadas por Negri- que Bifo entendió como nueva esperanza planetaria (y que ahora se ven replegadas de nuevo sobre la fórmula básica del capitalismo liberal: el oligopolio corporativo) le hubiese pillado en la bañera, haciendo planes de futuro para el “cognitariado”. Ejem, ejem.
El libro, en general, posee unos cuantos pasajes que conmueven y como está bajo licencia Creative Commons, cualquier día de estos les transcribo un pedazo.
Para que vean como les adoro, estimados lectores de mi corazón.

Vonnegutiada

Eco de la convocatoria de La Escuela Moderna.

Este viernes, en el Heliogábulo de la Vila de Gràcia, algunos leeremos fragmentos del abuelo Vonnegut. Otros sencillamente beberán y soltarán algún regüeldo entre nuestras lecturas, lo cual no deja de ser todo un plan.

Se proyectaran algunos videos y se sortearan un pequeño trafalmadoriano y un último modelo de Mandarax.

En resumen: disfrutaremos de lo lindo, que es como se disfruta cuando se disfruta de verdad.

¡Viva La Escuela Moderna!

Nueva soflama contra el gobierno de Ciudad Escaparate

... nada que no haya dicho ya mil...

La política de gobierno de Ciudad Escaparate es una bonita broma macabra.
No hay suficientes guarderías. No hay suficientes escuelas. No hay suficientes hospitales. No podemos acceder a viviendas como las que tienen nuestros padres. Ahora bien ¿de qué se habla? ¿Cuáles son los problemas aparentes? Y sobretodo: ¿Qué se ha hecho de la lógica política de las PRIORIDADES? Ya saben: cuando una cosa importaba más que otra, y esa otra un pelín más que una que importaba un pelín menos. Ha quedado atrás gracias una fórmula que los anglosajones, siempre tan explícitos, han etiquetado como política de "quick wins".

Se persiguen únicamente lógros asequibles a corto plazo, que tengan relación con las noticias de moda (si es tecnológico o suena a nuevo, mejor) y que sean fácilmente publicitables. Y adiós a las prioridades. Se anuncian, como ejemplo redondo y paradigmático, zonas güifi gratuitas. Perfecto, así podré contarle via e-mail a un amigo alemán que en mi ciudad no hay una puta plaza de guardería para mi hija. Qué tremendo progreso globalizado.

También se crean muchos centros de agotamiento –equipamientos deportivos, les llaman en newspeak-, que consisten básicamente en echar cemento sobre un terraplén, instalar focos de estadio, pintar líneas en el suelo y contratar a un conserje sudamericano. Fácil de construir, barato de mantener. Y cuando deje de entregar mi tiempo durante ocho horas diarias podré ir a cansarme un poco más a estas instalaciones, hasta que, exhausto, no me queden ya ningunas ganas de protestar (ni de pensar... ni de nada). El ciudadano perfecto. Trabajador, sano y agotado.

Otra de las fórmulas más perfecccionadas de dominio del régimen municipal que padecemos es la marquetiniana. La estrategia de la política de marca. La comunicación de efectos asociativos. Por ejemplo: en Barcelona hace más de cien años que existe el parque de la Ciutadella y más de quinientos que existe Montjuich como se conoce hoy. Han estado ahí a pesar y a través de mútliples alcaldías, durante décadas y más décadas. Se deben, en todo caso, a sus promotores originales. Sin embargo, el ayuntamiento difunde un tipo de comunicaciones tontas en las que se lee "Descobreix Montjuich" o "Torna a la Ciutadella". Y en eso se ventilan miles y miles de euros. En la glosa de lo obvio, de lo que está ahí. En recordarnos que aún existe lo que todos sabemos que existe.

El truco está, como con todas las pérfidas estrategias del marqueting, en lograr que se asocien inconscientemente esos estupendos parques o zonas verdes con el logo del actual ayuntamiento. Así se asocia a estos terribles edificadores municipales con los espacios que sobreviven a su afán turbourbanizador. Esta es la forma en que nos gobiernan, demostrándonos que lo que ellos no han hecho está hecho gracias a ellos. Promocionando lo que existe a su pesar. A ellos les debemos el escaso suelo verde que todavía no han devorado.

Como en el resto de formas de dominación conocidas, la gobernabilidad municipal también altera la percepción de los diversos tiempos de la política. En lo disciplinario, asume como norma de temporalidad la excepción permanente. Sobre el denso entramado de los pánicos morales que la prensa invoca instrumentalmente -delincuencia, inmigración, terrorismo internacional...- se justifica un estado de emergencia perpetua. Un "a dónde vamos a ir a parar", propio del "home de seny", que legitima normas protofascistas de represión de todas las actividades populares y formas urbanas de expresión que entorpecen la práctica del turismo, el movimiento de mercaderías y cualquier otra modalidad de acumulación que se despliega sobre el tejido de la megápolis.

Y aún peor: se aplica también esta política del tiempo-a-la-inversa en la planificación del ocio. Ahora ya, en Barcelona, lo normal, el patrón, es estar celebrando cosas todo el rato. No se sabe qué. Cada fin de semana hay fuegos artificiales por un motivo diferente, cuando no nos sobrevuela un escuadrón de cazas con humo de colores. Uau. Siempre es fiesta por aquí, de forma que todas las fiestas son ya lúgubres y falsas. Humo de colores.

Supongo que tanto las (1) quick wins como la (2) promoción de lo obvio, sin olvidar los (3) tiempos excepcionales de un modo permanente (tanto en lo punitivo como en el ocio) son las únicas formas compatibles con la extinción del espacio colectivo y del vínculo social, con la imposición del dominio de lo privado.

Y aterra observar que hay quien no ha tenido suficiente.
Siguen votándoles.

Porque B eres tú, B es tu prima y su cuñado.

Y ellos, los tecnócratas que nos mean al grito de "¡¡lluvia lluvia!!", siguen viajando por toda Europa con sus carpetillas "B(atega)" bajo el brazo. Exportan el Modelo Barcelona.
¡Pobre del que lo compre! Les espera todo esto: la promoción de lo obvio, excepcionalidad permanente, y entierro de las prioridades de supervivencia.

Administración de Muerte, que dice Don Agustín.

Las inocentes almitas del laboratorio

Un estudiante de filosofía mexicano consigue crear un estupendo guión para que Antoni Doménech se despache a gusto contra Horkeimer, lo cual me parece estupendo. Sin embargo, llega un momento de la entrevista en que el ilustrado profesor Domenech patina y se estampa contra el mostrador…

(…) en la estela de los juicios de Nuremberg. Invariablemente, la autodefensa de los nazis más inteligentes acusados de crímenes contra la humanidad fue cargar la culpa a la tecnología moderna, fruto de la Ilustración, presentando al nazismo como un producto de ella. Se puede ver por lo magnífico en las muy interesantes Memorias de Hjalmar Schacht, el ministro de finanzas de Hitler y antiguo presidente del Banco Central alemán durante la República de Weimar (puesto en el cargo por presión, entre otros agentes, de la gran banca anglo-norteamericana). Su autodefensa es ésta: Hitler es un producto de la ciencia-técnica y de la democracia plebeya moderna; yo hice lo que pude, como ministro suyo, para mitigar el desastre. La misma línea, con argumentos metafísicos más o menos superferolíticos, puedes verla en el segundo Heidegger, quien no fue procesado en Nuremberg, pero fue sometido, como todos los profesores nazis, a procedimientos de desnazificación, por tribunales aliados, a fin de recuperar la venia docendi en la Alemania de postguerra. El gran culpable de lo que pasó es la “técnica moderna”: ni política, ni economía, ni vida social, ni capitalismo, ni nada de eso; la “ciencia-técnica”, y nos quedamos tan anchos. Claro, para estas gentes, completamente ignorantes, cualesquiera que fueran sus otros méritos intelectuales –que en Heidegger son muchos, dicho sea de paso—, de la realidad de la ciencia empírica, natural o social, y de las matemáticas, para esas gentes, digo, “ciencia” y “técnica” es lo mismo. Investigación científica básica y uso industrial (“capitalista”) del conocimiento, son lo mismo. Si quieres: son lo mismo Einstein, el gran científico socialista y pacifista, y Siemens, el financiador de Hitler y creador y fabricante de los demoledores “cañones Bertha” (en honor de su hija Bertha Siemmens).

¿Y no lo son?

Cualquiera, no ya que esté mínimamente familiarizado, sino que se haya asomado al mundo de la ciencia realmente existente, sabe que una cosa es la ciencia básica y otra la tecnología. El grueso de la ciencia básica no tiene aplicación tecnológica o instrumental alguna, y por lo mismo, no es financiable a través del mercado o de la empresa capitalista. Por ejemplo, la teoría científica más famosa del siglo XX, la Teoría General de la Relatividad, no tiene ninguna aplicación tecnológica o industrial (las naves que se mandan al espacio, se manejan todavía con tecnología derivada de la mecánica clásica newtoniana de partículas). Lo que ocurre es que cuando puedes fundar una tecnología en algún hallazgo importante hecho en ciencia básica, entonces esa tecnología resulta muy potente y eficaz (y puede ser, claro, terriblemente dañina, precisamente por basarse en conocimiento verdadero y profundo). Pero eso es más bien infrecuente. Lo normal, cuando se hace investigación básica, es no tener la menor idea de para qué va a servir eso, y normalmente, aunque el resultado sea excelente desde el punto de vista teórico-contemplativo, digamos, no sirve para nada… ()

Bien, ahí, donde se apela a la ignorancia del científico-robot, me apeo yo del estupendo discurso del Profesor Doménech. Si pretende situar a los científicos fuera de la moral y hacernos creer que esas inocentes almitas no tienen ni idea de lo que el capitalismo -y la subsiguiente la potencia multiplicadora de la tecnología y la producción industrializada- puede hacer con sus descubrimientos, me retiro de su lado, definitivamente.

O educamos a los científicos o les quitamos las probetas. Y al ritmo que vamos, deberemos incendiar sus laboratorios. Pronto.

...vaspaña!

Animado por otros patriotas, he decidido hacer mi contribución a la búsqueda de una letra apropiada para el himno de España. Hasta ahora siempre había creído que la letra con la que Faemino y Cansado entonan dicho himno era la oficial. Pero se ve que no, que es broma.
Ya habrán escuchado que existe un nuevo proyecto para posibilitar que, en las retransmisiones deportivas de las cosas de "la seleción", tanto en el estadio como cada uno en su propio sofá -escupiendo palomitas y rascándose la ingle-, se coree un bramido gilipollas al menos tan emocionante como el Francés. ¡Lesan-fans-delapatrí-i-aaa-lechur-deglua-reeee-tarribée!
La cosa es que estas demostraciones de empatía boba son una de las cosas que más cohesiona a los Estados democráticos. Así que nos hace falta letra. Y no se hable más. Siempre estamos en busca de nuevas formas de ridiculizarnos a nosotros mismos.

Pero antes de compartir con ustedes algunas de las ideas en las que he pensado para el himno, me gustaría aclarar que a mí España siempre me ha parecido bastante bien. No me considero Español pese a haber nacido en Barcelona. Pero creo que España es un país muy importante y muy bonito. Y está justo al lado del mío. Es limítrofe, vaya. Como casi todos los países. De hecho, ahora mismo no se me ocurre ningún país que no sea limítrofe. Hasta Gran Bretaña, que es una isla, limita al noreste con Escocia, que está dentro y al lado a la vez.

Pero no bromeo: a mí España me apasiona. De hecho el otro día le dije a mi mujer:
-Mira que España es bonita, joder… Se me pone la carne fría.
Y ella me contestó:
-Psssé…
Ella es venezolana y ha rechazado desde que la conozco la nacionalidad española, a la que ya tiene derecho por no sé que cosas de un matrimonio que dice haber celebrado en mi contra, así que no mostró mucho entusiasmo tras mi comentario patriota.

Bueno, la cosa es que mi sentimiento hacia España siempre ha sido muy muy grande.
El otro día vi un documental sobre Suárez en el que salía el Rey de España, que es un señor muy importante que nos salvó de un señor malo con bigote en 1983, y los dos hicieron un comentario sobre “honrar el recuerdo de Franco” y hacer una Democracia Nueva. O algo así. Y sólo cuatro años después de aquello legalizaron a los comunistas, que antes eran ilegales, como en Polonia ahora. Imagínense, que cosa tan bonita y tan moderna España. Con comunistas y todo.

El caso es que mi relación con España ya viene de lejos. Hace poco descubrí que en mi documento nacional de identidad pone España encima de mi foto. Siempre me había concentrado en observar mi cara de pánfilo, y aquello de “hijo de Martín y Maria Isabel”, que me gusta mucho y me recuerda al Señor de los Anillos, pero nunca me había fijado que sobre mi foto pone España en grande. Así: ESPAÑA. Tomaaa. Como para no verlo. ¡Mira que soy despistado!
Llamé de inmediato a mi hermano para que me lo explicase todo y me contó que tanto él como yo somos españoles de nacimiento, y que tenemos la ciudadanía española “a todos los efectos”. Esta coletilla la celebré con silenciosa satisfacción (¡qué culto es mi hermano!). Y rápidamente fui ligando algunas cosas, como que en mi pasaporte (una pequeña libretilla con sellos absurdos que me hacen enseñar cada puta vez que voy a alguna parte en avión), también pone España… Cooooñioooo, pensé. Es eso. Se ve que soy español.

También comprendí de golpe todas esas pintadas que hay en mi barrio de "Catalunya Independent", y que yo creía que eran algo así como el “Uber alles” que gritan en Alemania. Algo así como ¡Aúpa Catalunya!

Mi hermano me explicó también que España antes eran veinte mil reinos distintos, todos con un parásito real al mando, y que llegó un momento en que había tantos reinos que los castellanos, que eran los que tenían más armas, más oro y, en consecuencia, la identidad nacional más clara de todas, llegaron a la conclusión que aquello era un cachondeo padre, así que las familias reales empezaron a casarse entre sí, tú con este, tú con este y tú con este, y de un montón de naciones que no tenían nada que ver, gracias a las bodas de unos cuantos señoritos cabrones, se hizo España como ahora la conocemos, que es una cosa, como les decia, bonita y moderna pero de verdad de la buena. Y así nos hicimos todos castellanos y después españoles, que es como ser castellano pero con algunos matices más.

A lo que iba. Las letras de himno que se me han ocurrido son unas cuantas, pero a ninguna le cuadra la música militar actual:

- Uoooooo, oooo oooooo, Es-pa-ña, Uooooo oooo. (x20) (entonado con la melodía del Hate Breeders de los Misfits). Esta es mi opción número uno. Un éxito seguro.

- España berriak. Astizu goritzia ora berriak. Espaaa-aaaña. Gora astizu berriaaaaaak. (creo que un himno es euskera sería muy integrador: imaginen a esos señores tan indignados con la negociación terrorista haciendo de tripas corazón y cantando en el idioma del enemigo… se me pone la gallina de piel con sólo imaginarlo).

- oooo lord can you seeee- what’s España for meeee… Ahí habría que poner la música del star spangled banner, que es el himno más efectivo de todos, atendiendo a la fervorosa desconexión esquizoide que provoca en sus patrióticos oyentes. Además, así la gente aprendería un poquito de inglés, que es el idioma "del futuro", que por definición es “tiempo por venir”, el segmento dimensional en el que nunca viviremos.

- Tooot el camp -clap clap clap (palmadas)-, eeee sun clam, -clap clap clap (palmadas)-, soom la gent d’Españaaaaaa, tansaval donvenim lo lo lo lo lo looooo… Este himno proseguiría con la letra de J.M. Espinás sólo que cada vez que se canta “blaugrana” diríamos “España”. Con esto se matarían dos pájaros de un tiro: nunca nadie volvería a cantar el espantoso himno del Futbol Club Balompié y J.M. Espinás, por otro lado, dispondría de un buen colchoncillo para seguir con sus irrelevantes paseos sin necesidad de escribir esos libros tan aburridos.

Y esto es todo. Viva España y tal. Y buen fin de semana.

Agentes protestívoros

Sospecho que, tras el lema “por la dignidad policial” (!?) con el que cuatro mil polis circularon anteayer por Barcelona, no estaba como objetivo la cabeza de Sauron, el Conseller de Interior, amante y esposo de la Regidora Antisistema Mayol. No era ese el verdadero fin de la manifestación. La protesta, si se analiza su génesis y se malician cabales conjeturas, parece ir bastante más allá. Hasta una zona oscura. Negra negrísima. El cyborg político Artur Mas, en un acto electoral de hace más o menos un mes, hizo una estupenda aproximación a lo que creo es el quid de la cuestión. Se acercó a la multitud, movió sus imponentes quijadas y dijo así: “els draps bruts es renten a casa”. Que quiere decir que la colada no se saca al balcón hasta que las sábanas estén impolutas. Que quiere decir también que nadie tiene porque entrar en tu casa y llegar hasta la lavadora para sacar lo que está suci… ya, lo siento. Sobreexplico. Al tajo: parece que lo que molesta es que se airee la mierda. Los policías han salido a protestar porque torturan y se sabe. Fundamentalmente, quieren que no se sepa. No protestan contra sus compañeros torturadores sino por que les dejen torturar en paz. Así es como están acostumbrados a trabajar. Los trapos sucios, en casa. Es lo que proponía el androide convergent, y lo que verdaderamente protestaron el miércoles. Dejadnos en paz. Dejad que nos comportemos como salvajes. Coño ya.

Nuevos agentes interpretativos

Cuando las primicias se convierten en actualidad eterna, los medios buscan variaciones. Es la única forma de seguir vendiendo el mismo entremés, y no saben contarnos otro. En caso contrario, se pierde la atención y, acto seguido, el Dinero que la publicidad deja de ingresar.

Por si no tuviéramos bastante con lo que en Mondo Brutto denominan “la facción armada de las Víctimas del Terrorismo” y que Sánchez Ferlosio definió con suma precisión la semana pasada como “Victimato”, ahora se incorporan otros agentes de la misma guisa al comentario político de actualidad, esa píldora de información autointerpretada que acompaña a las “noticias para el público lego”.

Les hablo de los Sindicatos de Policía. Desde hace unos días, la actualidad política viene matizada con comentarios de los portavoces de estas agrupaciones. Y ya pueden ustedes imaginar hacia qué lado arriman el ascua. Son portavoces del Orden.

¡ORDEN!

Ese tipo de orden.

Así que, ahora que no sucede nada que los medios quieran contar, y que en consecuencia, ante la falta de “aconteceres” dignos de mención, los asuntos de la seguridad ciudadana y los pánicos burgueses de toda la vida -eso que ahora, para vender libros, se llama "miedo líquido"- sobre delincuencia común (y organizada, que da más miedo) saltan a un primer plano, nos encontramos con el suplemento de la narración de las víctimas, de los vecinos asustados y, lo que nos faltaba, de la policía sector gremial.

Haber intentado un proceso de paz con ETA fue calificado ayer por uno de estos “representantes obreros” como una “ingenuidad casi casi utópica”. Ahí tienen a un sindicalista preocupado por los Puestos de Trabajo. ¿Que iba a ser del sobredimensionadísmo cuerpo de la Ertzaintza si en algún momento adviene Paz y todos se aman? Sólo nos falta la interpretación del Gremio Textil del Pasamontañas.

Después, tras contemplar una grabación en la que un mosso ahostiaba a una rusa y le dislocaba el cuello, mostraron una grabación ininteligible en la que la misma rusa golpeaba un coche patrulla y maldecía a dios y su madre. Y poco después, el portavoz del sindicato policial con las aclaraciones: “nosotros hacemos estas grabaciones porque nos acusan siempre injustamente y blablabla”.

O sea, que si veo a un borracho golpear una farola y cagarse en Dios, puedo ir rápidamente a zumbarle un hostión y retorcerle el pescuezo, siempre y cuando haya grabado su zurda con mi gadgecito wap de nueva generación. Video mata video, como cuando en el piedrapapelytijera los dos contendientes sacan el puño cerrado.

Lo de la “proporcionalidad” o el “servicio al ciudadano” queda ya para discusiones de asuntos de otras épocas ¿verdad? Hoy, en la ultramodernidad, lo suyo es que nos muelan a palos, siempre que un señor de un sindicato de las fuerzas de represión establezca a modo aclaratorio que ese es el protocolo, y no otro. Tolerancia cero, mero, mero.

Pues muchas gracias, Agente. Ahora deme en este lado, que me gusta más.

Extra, extra!

Aprovechen, aprovechen... verán mi desagradable jeta en el AbsolutZine.

He escrito unas intrascendencias sobre malos usos del lenguaje y sobre una extraordinaria panda de neoístas que corren por ciudad escaparate.

Qué ganas tengo que publique alguien más para que reduzcan esa foto.

¡Denle!¡Vamos!

Inmensa, sí... pero también pequeña

Con lo inmensa que se dice es, y a mí que me conduce siempre a los mismos tres o cuatro sitios –sites, si prefieren-. Me refiero a internet. Yo siempre leo a los mismos, y siempre disfruto con los mismos. Eso es la red. Un instrumento, y a la vez un mosntruo tecnológico inabarcable con mucha paja y poca teca.
Los tres o cuatro lugares, en este caso tres:
1. Purranki, que es un fantambuloso pensador circular y cronosinclástico.
2. Jaime, que es como para deshuevarse vivo.
3. Y Zinc Alloy, que escribe lo que se dice BIEN.
Zasquen sobre los links y ya verán lo que es bueno.
No es una amenaza, ni una metáfora. Es un vertedero que tienen en Sao Paulo.
No, me refiero a que realmente, si zascan sobre los links leeran LO QUE ES BUENO.
Mis agradecimientos a estos tres mostrencos por la inspiración.